Соединить

Я пишу твои губы...
Ты спрашиваешь, почему во мне еще так много любви...
А в моих закрытых глазах мы после рассвета и ночи -
Матадор укрощающий матадора.
Соль падает из моих глаз, слова в воздухе, я их выдохну губами в губы...
Я пишу твои губы...
Все что делает нас красивыми возрождено из пепла,
Пеплом целовано...пеплом станет...
Кроме одного...
Когда у тебя отберут тело останется лишь Душа.
Жизнь это краткое эхо, воспоминание,
Оклик прощания меж бездной, глубиной и пустотою сада...

В беседке той, увитой виноградом,
Романсы о любви вы пели мне,
И вам подыгрывало эхо сада,
Пионы распустились по весне.

От слов того старинного романса,
Как от вина кружилась голова,
И продолженье чудного романа,
Укрыла от досужих глаз листва.

И красные и белые пионы
Сама природа подарила нам,
И все бутоны делали поклоны,
И музыка плыла как по волнам.

Ваш голос плыл над темнотою сада,
Случилось в этот вечер колдовство,
Подайте экипаж нам под ограду,
К цыганам...

Пускай не тонко, но не пошло
Соединились вновь они.
И будущее в мрачном прошлом
Зажечь готовилось огни.

Казалась лёгкою задача:
Свяжи разорванную нить –
И можно всё переиначить,
И можно всё переменить.

И боль пройдёт сама собою,
И счастье хлынет за порог…
Но в чёрном мраке за спиною
Стоял и хмурил брови Рок.

Историография восточной и западной пиктограммы.
Занятна скрыта в тайнописаниях.
Не нужно особой программы,
Для расшифровки сказаний.

О чём речите речь? О праотцах и прадедах, о праматерях,
Речём, поём мы о былом, прославленных деяниях родов во всём.
Былое, эпос, летопись, фольклор, всё это сказка, даже может вздор,
И будущее в забвении историографов составит строгий приговор.

О чём ведёте спор? Об истине, о правде и о борьбе ведём сыр бор.
Кто победитель спора, не тот ли, кто...

Приготовьте ингредиенты,
Взбейте яйца и компоненты,
Творог с ванилью перемешайте,
Сахара по вкусу добавляйте.

Муку и манку сперва просейте,
Взбивая венчиком их не жалейте,
Сухое с жидким соединяйте,
При температуре и выпекайте.

А если жарить их захотите,
Сковороду на плитке так раскалите,
Побольше масла в ней растворите,
Руками шарики понакрутите,

Немного сбоку их придавите,
Затем в жар с маслом и положите,
Так аккуратненько переверните,
И по готовности прочь отложите.

Свинцовое море над небом свисает,
Свирепое небо клубами бурлило.
Гиганским разрядом, вдруг, соединило...
Такое в Прибалтике летом бывае.

И лихо в восторге,да разум окликнет,
Забудьте о торге, к грозе не привыкнуть.

И холодом мокрым погладит по шее,
И спросит душа;-Ни о чем,не жалеешь?...

Безумье яростной мечты себя растратить не боится,
Над серой паутиной мглы, она к себе всегда стремится.
Ей ум помехой не встаёт, она соединяет Разум
С сердечной радостью крыла.
И знает, пусть потом, не сразу
Свои пределы, испытав на прочность, силу и уменье
Дойдёт…нет, просто долетит. Умеет проявить терпенье.

Парение Души всегда поднимет дух в любимом теле.
И сложится чудесных нот, волшебное произведенье.

© Copyright: Надежда Мунцева, 2018
Свидетельство о публикации №118101903192

Ах, как же быть?! Вновь слышу вой,
Протяжный, долгий: « Что с тобой?!
Да как ты улыбаться смеешь?!
Что жнёшь?! И почему так сеешь?!
Откуда мысли ты берёшь,
Что, можешь, знаешь?! И зовёшь
Зачем друзей с собой идти?!
Мы перекроем все пути!»

Забавны эти подвыванья.
Они от страхов, без названья.

Инстинкт: «Коль эти не со мной,
Съесть срочно надо». Он живой.

Пока. До времени. Надеюсь,
Что доживу, смогу, посмею

Увидеть дружбу и любовь.
Я знаю, пробудятся вновь

Заветы лада...

Срывая цвет с запястий,
Наши руки сплетались,
Вторгались друг в друга,
Пускали корни,
Словно ветви, искали весны
Во исполнение желаний...
Биением птиц твой трепет.
Столь хрупкие, мы доверяемся друг другу,
Плывем к глазам Аргуса,
Звук на полуслове оборвав.
Перетекание близости в молитвы;
Пальцы, ласкающие губы,
Вздрогнувших тел качели...
Твой огонь для моих ладоней.
Утопающие следы сутр...
Осыпайся к ногам,
Как дозволено женщине,
знающей тайну воды и воздуха...

Избави нас от тщеты умирания...от хлада сердца...
от птенцов не вставших на крыло...
от всего привычного обозначенного нами мертвыми словами...
тянутся проталинами живые...по бокам белым звоном поющие...
бегут следы наших дней соединяться с кем-то иным...
вече новообращенного...после Эдема...где поют кто может,
и ветрами воют кто не пребывал в тяжести креста...
клинопись...когда я следую чуть ближе, чем возможно...
где идут не касаясь временем оступившиеся за край неба...
достаточно...