Сочиню письмо

Лечу я по небу,
Табаню веслом,
Спускаюсь на берег
У самой реки;
Девица нагая
Прошла босиком,
Как будто один Я -
С собою вдвоем.

Ленивой походкой
Верблюд кочевал,
Крен вправо,
С заходом на карнавал,
В телеге наметом
Гусак гоготал,
Пока я пролетом
Роман сочинял.

Роман - это песня,
А песня - стихи,
Как жаль, остановки
У нас коротки.
Как прежде стояла
трава под окном,
И тихо шептала:
Приляг, отдохнем.

Петух на заборе
Устал клокотать,
Котяра калитку
пошел...

Эта женщина звонко поет,
А потом потихонечку плачет.
В суете неотложных забот
Сочиняет стихи про удачу.

А поет она так потому,
Чтоб другим ничего не открылось.
Как в уютном и светлом дому
Одиночество вдруг поселилось.

Плачет тихо она оттого,
Что давно уже горюшко мает.
Рядом нет никого, никого,
Только ласкою кот донимает.

А спасенье – работа и быт,
Неизменная женская участь.
И строка вдохновенно бежит,
Продолжая надеждою мучить.

К ней мужчина однажды придет,
У судьбы...

- В России ты поэт лишь после смерти!
- Да нет же, я вам точно говорю!
- Да это так, ребята, вы поверьте!
Высоцкий, Пушкин, все, кого люблю.

А кто есть сам поэт, скажите, други?
Кто сочиняет или складно говорит?
Пред Родиной имеет кто заслуги?
Кого душа за Родину болит?

Так спорили друзья, не унимаясь:
«Поэт – всего лишь просто силуэт!..»
Со стороны я думал, улыбаясь:
«Поэт в России больше, чем поэт».

Уже ничто не удивит, забыл, что суждено
тебе понять/познать и в этом тоже благодать
и чувств уж нет, их не унять, их нет, их не оста-
лось, ни смеха, ни печали, жалость, что трус-
ость победила всё и долг, и веру, и справедл-
ивости замеры, и правду покорила, всё, она
превыше? или ни так, ведь живы мы и это
лишь её заслуга, уравновесить смерть и друга
и воина, что в бой пошёл, не отвернулся и не
струсил, погиб, и тело он разрушил, чтоб ты
жил дальше и/или что, быть может, выше фа...

Знаешь, ко мне приходят странные сны.
В них я все знаю, в них я всегда прощаю !
В них, не поверишь , плачу от простоты
Этого счастья, я ведь его осознаю!
Сны словно исповедь , там сам себе я бог!
Там вся вселенная словно открытая книга.
Не предложения, целый судьбы пролог
Я сочиняю , в суть своей жизни проникнув!
Знаешь...я вижу мир, он такой простой.
Суть нашей жизни слишком неповторима!
Мне бы наполнить ее не пустой игрой,
Мне бы наполнить хотя бы кусочек мира!
В этом святом...

Себе решила пожелать
Желаний бы побольше
И никогда не унывать
Фигурке бы потоньше.
Имбирь поможет не копить
Мне лишний вес и тягость
В душе проснутся все мечты
И жизнь мне будет в радость
Где ты,который нужен мне
Тебе моя улыбка
И до тебя, что жизнь была
То не была ошибка
Настала вялая зима
Все борется с весною
А я хандрю, еще хандрю
И не прощусь с любовью
А может и не надо мне
Прощаться с ней навеки
И встретить новую любовь
Ведь есть она на свете
Вот завтра встану, улыбнусь...

Очи грустные Родины,
Позади тяжкий путь.
Занедужила, вроде бы,
Прилегла отдохнуть.
Ах, какая красивая,
От земли до небес.
Отдохни, моя милая,
Спят и птицы, и лес.
Подремли до рассвета,
Отдохни от дождей,
От заумных советов
И неумных вождей.
Сладкозвучные оды
Сочинять не хочу.
А присяду поодаль
Да затеплю свечу.
Отдохни от упрёков
И во веки веков
От заморских пророков
И родных дураков.
Продираясь упрямо
В высь, где воздух звенит.
Пусть старушка у храма
Путь крестом осенит...

Вдохновенно и сладко
Слово в строчку вгонял.
В старой школьной тетрадке
Я про смерть сочинял.
Это было в начале,
Не умеривал прыть,
Чтобы всех опечалить
И слезами умыть.
Легкомысленной позы
Не воротишь назад.
Ближних горькие слёзы
Слаще, чем лимонад.
И видать, что от жажды,
Или плоть ублажить
Смерть стучалась однажды –
Дверь успели закрыть.
Поучал, будто в новость,
Хитромудрый еврей:
- Разве жизнь остановишь,
Даже смертью своей.
Не пишите о смерти,
Коль не просит душа.
И...

На грязном перроне вокзала,
Почти перед самой Москвой.
Потёртая скрипка страдала
Нездешней, щемящей тоской.
О чём она? Господи Боже,
Кто мог её так научить,
Кто дал это право прохожих
Тоской волновать и лечить.
Ответ не сойдётся с вопросом.
В морщине у тётки слеза.
Чего она шмыгает носом
И трёт рукавами глаза.
Торгует черникой, смородиной,
А то и картошкой враспыл.
А этот «Прощание с родиной»
Какую поляк сочинил.
И ведь не ошибся ни разу,
Летает смычок и поёт.
Косит...

Я сейчас живу в глубинке,
Где скитальцу - в самый раз,
Каждый носит по дубинке,
Чтоб Макар телят не пас.

Я один дубинкой этой
Отгоняю комаров,
Сплю в ложбинке, под газетой,
Всем доволен и здоров!

Почему? Да потому что,
Заколбасясь* в лопухи,
Чтобы не было мне скучно,
Тку стихи из чепухи.

А потом - кладу в карманы,
И насытившись вполне,
Вам романсы и романы
Сочиняю при луне!

Рифмоплетство здесь в почете
(Не лопата и не лом),
Так что здесь мы на работе
С Музой числимся...