Сочинить

Если я не пишу – может, я заболел
Или я на краю, или это придел...
Может кончилось всё, и любовь, и печаль
Ни веселья, ни слёз... лишь за окнами даль

Если я не пишу... может, просто мечтал
или думал о ней, или просто устал.
Может, я сочинял, для спектакля сюжет
может, я рисовал в это время портрет

Если я не пишу, значит мысленно с ней
мы гуляем вдвоём под огнём фонарей
этот вечер волшебным, может быть под дождём
как в картине Афремова - "В парке, вдвоём"

Он рос мальчишкою обычным.
Советский школьник, пионер.
В футбол гонял, учился на отлично
В колхозе 40 лет ТССР,

Что славен солнцем в небе синем,
Простыми, добрыми людьми,
Арбузом красным, спелой дыней,
Ахалтекинскими лошадьми.

А знаменит колхоз был очень.
Туда Хрущёв сам приезжал
И дыню ел и между прочим
Вкус чала очень отмечал.

Года далекие, веселые
Оразу даром не прошли
Бежал смотреть он после школы
Как в кушт* играли яшули

В почете кушт необычайно
Не...

Белый листик пахнет свежей,
Первозданной чистотой.
Он неопытен, безгрешен.
В нём пока царит покой.

В нём ни боли нет, ни страсти,
Ни печали, ни обид.
Лист возможно даже счастлив,
Что тихонечко молчит.

Но уже подкралась ручка.
В ней полным полно чернил
И писатель недоучка
Что-то как бы сочинил.

И вот-вот прольются строки
В мир невинного листа.
Мыслей синие осколки
Пожелали текстом стать.

Грязь иллюзий и желаний
Вмиг заполнит пустоту.
Примет листик груз звучанья
И...

О если б мог, подобно матерьялу
Тебя, подобно гипсу приручить,
Чтобы навек устала плоть любить
И жизнь не мчалась к мертвому началу,
Но ты живешь и не устанешь жить.

И мириады глаз глядят в тебя
Из тех пространств, что и для них кишели
Небесными телами, и ужели
Я сам живу, все мертвое любя,
И ты живешь, и нас дробят недели,

Ответь, к чему безмолвствия печать
Устам, еще не знавшим кармной глины,
Возбранно меж успенных и молчать,
И ложию скверниться, цеппелины

Я с ангелами звал...

Я Вас, мой друг, приму радушно
И разоденусь в пух и прах.
Вы будете неравнодушны.
Скользнет улыбка на устах.
Французский шарм шутить не любит.
Он ослепляет и пленит.
Вас замешательство погубит
И радость сердце осенит.
Я королевский стол накрою
И сочиню для Вас сонет.
И свои мысли от Вас скрою.
Учтивей дамы в мире нет.
Я окружу Вас лестью тонкой,
Блесну беседой и умом,
Сыграю Вам на лире звонкой
И покажу Вам целый дом.
Вы шли домой, в восторге нежась.
Вам дня со мною было мало...

Растворилось солнце в серых тучах,
Потемнел заметно белый день,
От стихов же радостно-певучих,
Вдруг осталась только дребедень!

Не зависим был бы от погоды,
Вам прекрасный сочинил бы стих.
В голове ж теперь одни невзгоды.
Вероятно, просто я какой-то псих!

Не клюёт… Вот беда-то какая!
Так зачем же я в лодке сижу?
И зачем мне рыбалка такая?
Нет в рыбалке такой куражу!

Вот, казалось бы, время для лова
Подходящее - лета излёт.
Но клюёт, я скажу вам, хреново,
А точнее, вообще не клюёт!

Этот край неизведан настолько,
Что нет птиц в нём, зверья, даже рыб.
Даже эха не слышно нисколько -
Я кричал на реке и охрип…

Но зато красота! По-над речкой
По утрам расстилается дым -
То туман выползает из "печки"
И плывёт по урманам седым.

Где...

«Иди отсюда, времени не тратя, -
Мне шепчет бес, - иди, твори в тиши.
Тебе не пара эти алкаши».
И Бог мне говорит: «Иди, пиши,
Но только помни: это твои братья».
Ник. Зиновьев
"В пивной"


ДУАЛИЗМ

Я пиво пил. Бог с Сатаной,
Употребивши свою власть,
Меня прогнали из пивной,
Друг с другом будто сговорясь.

- Иди пиши! Ведь ты поэт,
А не алкаш какой-нибудь.
И сочини про нас куплет,
Про дуализм в нём не забудь.

Сопротивлялся я как мог,
Ведь я же пиво не допил!
Но...

Сперва приходит ритм. Потом слова.
Ты их не сочиняешь – просто пишешь.
И пишешь столь естественно, как дышишь,
Пока не поседеет голова.

Кто есть поэт? Перо в руке Творца.
И не вменяй себе того в заслугу,
Что ты поэт. Небесную услугу
Не пременяй в достоинство певца.

В нас нет достоинств! Мы глухи и слепы,
И БЕЗДЫХАННЫ без Небесных Сил!
Кто крест Христов всю жизнь свою носил,
Тот знает, как абсурдны и нелепы

Надежды человека НА СЕБЯ
И отрицанье Божьего спасенья.
Стихи – не плод...

Когда вливается в жерло города
летний бред,
когда вязкий воздух плавится
тёплым воском,
остаётся, только курить
и писать стихи на обрывках газет,
запивая всё это
терпким вином
июньского солнца;

и сквозь пыль облаков
отыскав фотографию дня,
словно листья листать
закладки кратких фантазий,
говорить ни о чём
и о многом шептать про себя,
сочиняя то боль,
то любовь –
хоть какой ненавязчивый праздник.

Когда вливается в горло олово
вечернего ветра,
а вдали скрывается...