Собою

Рыбачил, как-то, мужичок,
На озере в лесу.
Принёс с собою рыбачок,
И сыр, и колбасу.
Бутылочку из дома взял
(Кто ж не возьмёт с собой)
Как только он обедать стал,
Услышал за спиной --

«Мужик! Ты будешь кушать мёд?»
Привстал, чтоб поглядеть.
Не верил, что переживёт –
Пред ним стоял медведь.

Подумал: «Ох, перекрещусь!
Ведь чудо -- не бог весть!
Обидится, коль откажусь,
Глядишь, готовый съесть!

О, Господи! Что за беда!»
Пришлось опять присесть.
Дрожащим голосом -- «Да, да...

Полезли черти, вдоль по шторе,
под потолок ( Как говорят,
ну, те..., кто с «белочкой» не в ссоре! ),
сняв крышу ( Словно напрокат! ),
забрать пытаются с собою
( Наверно, чтоб свой дом создать! )...
А ты, с больною головою,
без оной ( Вот же «благодать»! ),
по жизни дале..., чтоб, по доле,
и впредь, но вовсе без неё...,
существовать, как в чистом поле
( Или почти что! )...- Ё-моё! -
Воскликну!..- И за что, такое?
И пусть, бухая, как-то жил...
Но, не тужил!.. Да и благое...-
Вершил...

Не спеши собою метить,
Мёртвой пУстоши пятно.
Обитает в тебе нежить,
Та, что мёртвая давно.

Рановато мне покуда,
В неживых пространств покой.
Тянет холодом оттуда,
И мне зябко — я живой.

Я живой и полон планов,
Не всё сделал что хотел.
Помирать ещё мне рано,
Впереди так много дел.

И никак я не согласен,
Быть у бед на поводу.
И в пространство мёртвых пятен,
Пока жив я не уйду.

И ты метить собой пУстошь,
Пока жив я, не спеши.
Я не сдамся — не разрушишь,
Меткой ты моей...

Схоластика, язык твой мертв,
И твой хорей и ямб исписан повтореньем...
И холодна основа твоих вод,
Холодная, как лёд, с столь бедственным прочтеньем;
Эпитетом безликим оскверненье
В безликой статике рифмованных болот.

Состарься и умри или живи и пой,
Приметы тленья складывая в буквы.
В столичном смраде ли, в провинциях невзгод,
Всё также прячут преступленья люди
В земле твоей, похожей на бумагу.

Хотя бы раз взорви молчанье,
Ты выспишься, придёт и твой черед...

Работаю друзья, водителем на скорой.
И знаете, что я хочу сказать?:
C такою как у нас, "Шарашкиной конторой",
Не можем мы простых людей спасать.

История у нас, произошла такая,
Что невозможно просто описать.
Работал я тогда, водителем "Сарая"
Я по-другому не могу назвать.

А дело было так: обычной зимней ночью,
К нам поступает вызов в декабре.
Там голос обречённо, говорит не точно.
Беда произошла в селе.

Мы сразу же вскочили, всей своей бригадой,
И стали быстро...

Последнего мига величие,
В конце всех путей тишиной.
Бесстрастия в нём безразличие,
Как бездна глядит глубиной.

Упавшим в него нет возврата,
Впитает их небытиё.
Уйдут все живые когда-то,
В него, прожив время своё.

Прах к праху, нетленна духовность,
В ней искренность чувств и умов.
В ней к Богу стать ближе возможность,
Тех, кто не собой жить готов.

А миг всё последний расставит,
Для нас в нас по верным местам.
И правду, о снах в нас и яви,
Покажет, открыв души нам...

Я спокоен как удав,
Потому что всегда прав.
Я собою сам любим,
Сам себе необходим.

Что я вовсе не особый,
Убеждать меня не пробуй.
Я, как всякий гордый гений,
Выше, сошок мелких мнений.

Суеверий и примет,
Для меня на свете нет.
Верю твёрдо лишь в одно:
Быть великим мне дано.

Гений я — поверьте чуду,
Был им, есть и всегда буду.
Не ищу себе почёт,
Мир — героя сам найдёт.

Не людьми — собой любим,
В этом — непоколебим.
Ну а мнение людское,
Не лишит меня покоя.
Марковцев...

Спадает время в должный час,
а я с ним, словно в транс вползаю,
где голос, матом, вне прикрас,
шлёт ( От души!!! )...- Знать, отдыхаю,
понятно дело, как могу,
пусть и в тисках мировоззрения,
через табу, познав пургу,
чужого умонастроения,
где я - не я, судьбе - в ответ,
под сон, как шаг, в туман с рассвета,
и тот, под сумрачный сюжет...
Так неужели ж, жизнь Поэта,
и создана, чтоб в никуда,
ступать сомнительной тропою? -
И за собою ( Ждёт среда! )
вести пространных к упокою...

Жарким солнцем растопило,
Неприступных гор хребты.
Неизведанная сила,
С горных рек смела мосты.

Сель несётся на равнину,
Лёд и грязь с собой неся.
Он накроет всю долину,
Всё, что есть, с земли снеся.

Ледяная каша гулом,
Весть разносит о себе.
Грязь безжалостным загулом,
В пляс пустилась по земле.

Хруст изломанных деревьев,
Стук раздробленных камней.
Ворох слизанных кореньев,
Всё со льдом смешалось в ней.

Шлейф безжизненный оставит,
Под собою всё круша.
И задуматься...

Вам никогда не выпрыгнуть из Мира -
всегда вы будите здесь жить среди людей,
и слышать будите вы звуки светлой лиры,
и будите блуждать среди идей.

Всегда душа томится ваша будет,
и тайный будет смысл искать всегда,
и будет свет святой искать средь судеб
день изо дня, пока не кончаться года.

Вам не подняться выше Мира прежде,
прежде чем Мир созреет, будто плод.
И, вопреки своей слепой надежде,
вам в одиночку не уйти вперед.

Пока есть Мир - всегда вы вместе с Миром,
всегда средь...