Собчак-моча

А шаг - ну да, шаг мой кривый! - сегодня армейски прост,
Ступаю, иду игриво, будто с земли на помост.
С сумкой осенне рыжей, как всё это рядом вокруг,
Сливаюсь с пейзажем не серо, ярко и очень вдруг.

Совсем без слов, без сомнений, пинаю я гальку прочь…
Дожди сегодня как в тему - всё льют, да и льют не в мочь.
Зонтик оставил дома, я сделал ему выходной;
Иду под градом капельным – намокший, зато живой!

И листья-то всё несутся, садясь на скамеек ряд:
Верно, какой-то древний и старый...

Я больше не могу писать стихи,
Они, как нож, пронзающие сердце,
Они - палач отравленной души,
Лишивший веры и надежд на счастье.

Нет, не могу в руках держать перо,
Строка одна уходит за другую,
Мне тяжело, и только летний дождь
Мешает впасть в депрессию глухую.

Сейчас б тепла и ласковых минут,
Объятий музы в нежном поцелуе,
Послушать, как хариты пропоют
На берегу ласкающего моря...

Но быть может, встреча
касанье рук, надежда взглядов.
лишь встать с дивана..

Часто, был способен, а следовательно и по-
нимал, истинно, то о чём говорил.................
- Как часто, я вас спрашиваю, как часто? ....
А он мочил, убивал, напрасно, на попятную,
на попятную, ...к глупости, на закладную.....
(Как волна, что уносила, под действием при-
тяженья луны, своё содержимое, среды). ....
Бурчал себе под нос, красноречиво: «Скорее
наоборот, скорее наоборот». (Игриво) и в то
же время знает, что вряд ли кто и разберёт,
(осознает), чего он хотел сказать, не...

Точка? А может быть даже пятно,
Неприятие? Может. Но в душу оно вползло.
Не намеренно дышит. А как же, живое ведь существо.
Исковерканы мысли. Причин параллельности, всё одно.
Точка? Врастает корнями во всё существо.
Переменная близко, но хочет быть так далеко.
Растворяется жизнью, в литровом бокале вина.
Поворот не осмыслен, всё в прошлом, но будто вчера.
Точка? И всё же, минута застыла одна.
Не исчезла, на скрылась, и маячит намеренно ерунда.
Без воздушностью ноет, кричит, что давно...

Восточнее солнца, западнее луны, шли мы, оттуда,
навстречу смерти (своей?) (верблюда?) дублин ско-
ро? мадрид? париж? (откуда?) слово, которое зна-
ют все, стриж? пыж? (прослойка между тобой и бо-
гом, (агония), за порогом? перед? гробовщик, тебя
мерит, (мочит?) мычит, (мучит?) (почём?) послед-
ней бури всплеск,(меча блеск), (гротеск?) порыв,
amor vere? встреча встреч, язычников не сберечь?
или можно? понять (чего-что?) невозможно?

Накипело в душе, наболело,
Тяжело в неизвестности жить,
Любовь в сердце стрелою влетела,
Я теперь не могу не любить.

Я скитаюсь во сумраке ночи,
В каждой тени - родной силуэт,
Мчусь навстречу, что есть в ногах мочи,
"Вы ошиблись", - вновь слышу в ответ.

Ах, как хочется света и солнца,
Тёплый берег с песчаной каймой,
Бирюзовое черное море
По стопам пробегает волной.

Это вымысел или реальность?
В параллельных обоих мирах
Я влюблён, я люблю и мечтаю
Быть с любимою в райских...

Пахнуло холодом высоким
Скоро зима…
Стоит клен черный и одинокий
Совсем облетел
Женщина стоит у окна
Смотрит далеко вперед
Он не пришел
Он не придет
Скоро зима
«А мне и одной хорошо!»
Катится по щеке слеза
Холодно

Кто-то по улице прошел
Поднял руки
В руках цветы розы
Кричит что есть мочи
- Я не могу без тебя
Я ЛЮБЛЮ ТЕБЯ!
Сорвал, наверное голос
Первый снег пошел

Я не могу слагать стихи,
Мне душно в мире- задыхаюсь!
Мне тесно в теле – разрываюсь!
Мне тяжело идти в миры…

Я не могу тебя простить
За правду слов- иллюзий дело,
И не могу тебя забыть,
Но очень этого хотелось..

Я не могу писать с тех пор,
Когда предательством убита,
Убита вера и любовь
В духовность мира . Все, закрыто.

Прости, мы больше не на ты,
На вы нам тоже не судилось.
Мы просто мирные цветы,
Которыми поля укрылись.

Любить и быть любимой, что может быть прекрасней,
Чем радоваться и вкушать сей плод.
Но часто женщина, сама не понимая счастья,
Частенько отворачивает рот.
Да, этот плод бывает теплым, словно южный ветер,
Бывает зыбким, как моросящий дождь.
Бывает сладким, будто летний вечер,
Поймешь ли Ты меня, я думаю, поймешь!
Та женщина, что, скушав дольку плода,
По жизни не идет, она парит.
Глаза ее блестят, душа богаче небосвода,
Она поет, она творит.
И я Тебя прошу: «О, дай мне боже!
Кусочек...