Собачья рукопашная

1
Прошло лишь времени немного,
где проза длилась, в меру сил,
от жизни, жаждая, убого,
чтоб случай некий наступил…
Но лето, проступивши, бликом,
влёт, заискрило, ярким ликом,
и скуке, словно бы взамен,
вручило много перемен...,
случились что, в быту семейном,
застыл кто в спячке, от зимы,
что расслабляет, всем, умы,
в забвении, суть благоговейном,
когда душевный колорит,
в сезоне оном, сладко спит…
2
Близ Троекурова владений,
примерно в вёрстах тридцати,
в богатстве шика...

Галерея сия появилась
Постепенно, холст за холстом.
Кисть художника отразила
Мысль его в изложенье простом.


История эта полна удивленья.
И мало таких, кто поверит в нее.
Но мир в ней описанный дышит волненьем,
Которое радует или гнетет.

Она мне открылась, когда был я молод,
Когда еще был неиспорчен судьбой,
Когда я желал утолить знаний голод,
Когда вся природа была мне родной.

С тех пор стал я тверже, стал тяжелее.
Уже мне неведомо чувство родства
С природой великою, что...

В теплом дыханье апреля
Исчезают снега во дворах...
"Расцветают" "букеты" собачих какашек...

Холод собачий.
В окнах маячат.
Ночь разжилась блином.
Мятые пачки.
Мерзлые тачки
разнообразных форм.

Денег не надо,
нужное рядом -
мусорный бак, снежок,
киски в усладу,
мышки в награду...
Правда, мороз жесток.

Запах подвала.
Всяко бывало:
камень, сапог, метла,
голода жало -
ересь спасала,
грела и берегла;

лягу на спину,
лапы откину,
изображу анфас...
Жизни дрезина
тянет резину -
дрогнет в девятый раз.

Город взорвало
как по сигналу!
В струнку усы и хвост!
Вот и...

Как люблю я запах полыни
И ромашковые глаза.
А на небе хмельной в дымине
Распоясалась бирюза.
Этот край никогда не покину,
Не люблю суету городов.
Как мне жить без березы с калиной,
Без жасминовых этих кустов?
Как мне спать без собачьего воя,
Щебет птиц не услышать мне как?
Я сама,как собака,завою,
Коль лишусь экзотических благ.

В тиши ночной,когда,и даже воры спят.
Когда пропали ветры и вода, как студень.
В кромешной темноте короткие прелюдии,
Малиновки услышу музыкальный ряд.

Тепло в округе с запахом земли,
И слышно станет собственное сердце.
Тревоги испарились,все ушли,
Вновь в тишину открою свою дверцу.

Уже не страшно думать о былом,
Уже не страшно думать о прошедшем.
Еще уверен я во дне пришедшем,
Еще уверен я,что следует потом.

И в эти странные секунды, с высока,
Нашлет Великий тайны размышления...

До чего человек надрывается тяжко,
До чего по утрам невозможно вставать!
Я сегодня устал, как собачья упряжка,
Под бичом эскимоса влекущая кладь.

Всемогущий Господь не допустит уступок,
О смягчении вопль несомненно нелеп.
Кара всем на века за Адамов проступок –
В терпком поте лица добываемый хлеб.

За единственный грех по внушению беса –
Вековечный надрыв миллиардов людей.
Так какую расправу скрывает завеса
Тем, кто Бога позорил и жил как злодей?

Коль грехи бедняка велики словно...

В сказочке, друзья, живу,
В сказку верю с детства.
Я героев нахожу,
Блага и злодейства.

Есть герои всех мастей,
Рассмотреть лишь надо.
Полон мир живых гостей,
Сочиняй баллады;

Вот соседушка- кощей,
Ни болезнь,ни сглазу.
Сложен телом из мощей,
Но живуч,зараза.

Сколько денег на счету,
Богу лишь известно.
Жадность в толстую черту,
Если интересно.

Есть и сущий вурдалак,
С виду не приметен.
Но зачешется кулак,
Тот всегда в ответе.

Как покинет солнце день,
Превращение...

Встала зорюшка над стрежней
И качнула головой,
Покатились кудри нежно
По лугам речной волной,
По долинам, и пригоркам,
И по крышам деревень,
Разметались по задворкам,
Зацепились за плетень.
Ей и больно, и досадно,
Тает зорька на глазах,
У плетня собака хладно,
Распласталась на волнах.
Только тут из глаз собачьих,
Покатились слёзы вдруг.
Век не знать ей туч бродячих;
Дождь силён был и упруг.

Автор: Виктор Шамонин (Версенев)
Рисунок: Мирослава Костина

Что такое любовь? То тлен,
Как симпозиум от проблем,
Как разорванная цепь фаз,
Как собачья команда "Фас!"

Что такое любовь? Она,
То ли бог, то ли сатана.
Она рушит сперва покой,
А потом говорит вам: ой!

Это вроде прыжка блохи.
И смеётся любовь: Хи-хи!
Прыгнет сволочь, аж до небес.
Бульк. Круги. И всё, занавес.
-
Сергей Прилуцкий, Алатырь, 2013