Снежная округа

Умирая и рождаясь вновь и вновь горит звезда.
В небосводе раскаляясь ярким заревом она,
Освещает всю округу, отступает темень, мгла.
Льдинки таят превращаясь то в туман, то в облака.
И на склонах гор бездушных ветер гонит пепел, смрад.
Накрывает одеялом как осенний листопад.
Потемневшие от боли, что привносит новый день,
Почву, камни, раскаленных, жаром гневным словно зверь.
И не верю что могло быть, в этих выжженных местах,
Лес стоять, поля как колос, протекать ручей в горах...

Донской орёл, донских степей!
Спустился к Шолохову на юбилей...
На курган высокий сел,
Посмотрел на беспредел
И как-то сильно заболел,
Да! Быстро здесь окаменел.
Превратился в памятник большой!
Народ пошёл к нему гурьбой...
Чтоб за крыло большое взяться,
С донской степью пообщаться.
Туристы едут и идут,
Орла степного конечно чтут...
Как говорится на Руси!
Орла степного, обожают от души...
Чтоб за них не забывали,
Память все здесь оставляли...
То бутылки здесь бросают,
То бумагу...

Висит гитара на стене,
Нет сил, её взять в руки.
В ночи осенней, в тишине
Душа томится в муках.

По тополям, что за окном
Ветвями пишут письма,
Как и берёзы за прудом
Стоят без жёлтых листьев.

В ночи осенней, в тишине
Луна так тускло светит.
И в этой тёмной синеве
Округа вся тускнеет.

При тусклой свечке за столом
Сижу в слезах и в скуке.
По тополям, что за окном
Стоят без листьев в муках.

1
А вот теперь-то, Мой Читатель,
я, позволения попросив
( хоть и труда сего, создатель ),
суть объясню, в Стихах излив…-
и то, для тех, кто нить сюжета,
забыл давно ( О…, жизни Лета*! ),
а может, и совсем не знал,
презрев А.С. оригинал…
Но к обстоятельствам ( по теме )
вернуться если, повесть чтя,
то рассказать, пора, не льстя,
о главной, в общем-то, дилемме,
Дубровский - в коей - в меру сил -
себя - в француза превратил…

* - Лета - ударение на первом слоге, ибо
речь о реке...

Однажды утром на работе,
Где-то в начале октября,
Стоял курил и был в полете,
Фантазий вихрь носил меня.
Не замечал что жизнь в округе,
Течет своим и без меня.
Тем чередом, проходят люди,
По пелене тумана дня.
И тут, как будто озарение,
Передо мной явилась ты.
Простая и столь притягательна,
Как лучезарное дитя,
Своей красой очаровательна,
Легка, мила, как свет ярка.
Наш диалог был прост, стремителен
И перекур к концу пришел,
Но образ твой столь заразителен,
Что в мыслях я в...

В лесу, в большом дупле,
В дубовом что стволе,
Жила одна сова.
И все её слова
"Угу!" и даже "Ух!"
Пугали разных мух.

А слух её прекрасный,
И взгляд такой опасный,
Полёт совсем бесшумный,
Вид самый-самый умный
В округе и мышей
Вводили в мандраже.
-
Сергей Прилуцкий, Алатырь, 2012-2014

Скачет всадник по сонным осенним полям,
По замёрзшей траве и далёким холмам.
Он растёт в темноте, исчезая в рассветных лучах,
И накидка трепещется флагом на сильных плечах.

Но как только закатное солнце садится в реку,
Тень его вырастает на том берегу.
Гулкий топот копыт раздаётся под блеклой луной,
Растревожив безмолвье в округе ночной.

Кто-же скачет во тьме по далёким холмам,
По осенним поблекшим полям и лугам
В блеске лат и под грозное ржанье коня?
Почему это всё так волнует...

Ты ушел сегодня… так внезапно,
Будто жизнь – какая то игра…
И теперь так страшно слово «Завтра»
И безмерно грустно – «а вчера»…

Неужель ему со мною было
Как то неуютно, тяжело?
Я его по своему любила,
В доме было сытно и тепло.

Помню, то что шел домой неспешно,
Что любил погреться у печи…
Помню, как сказала я с усмешкой,
«Тоже мне помощник… помолчи»…

Но ведь вроде жили тихо-мирно,
Он все в доме сделал хорошо
Вроде был всегда какой-то смирный,
А сегодня… вдруг…без слов ушел...

Дикий, дикий цветок, лоза,
боль и смерть, экстатический оклик вакханок,
пляски сатиров в священном безумии –
фракийский вихрь взрывает округу
свежестью жизни –
я знаю тяжесть и лёгкость вина.
Плодоносящая сила земли,
душа виноделия,
звуки флейт и кимвалов,
как погремушки для
живительной влаги растерзанной плоти –
чтобы кровь проросла гранатом,
чтобы сердце стало трагедией,
а смерть – душою бессмертия,
скорбью и радостью
у могилы в Дельфийском храме.
Деревья, поля и хлеба...

Девочка слишком слабая, чтобы выжить.
Девочка слишком сильная, чтобы льстить.
Но девочка-парашютистка, так гордо дышит,
но только сердечко у девушки Всё болит.

Девушка слишком правильная в суждениях,
девушка прямолинейна и Так резка...
- Просто поймите: Она такая с рожденья...
- Она поэтесса, ну, что Вы хотите Тогда?..

Девушка любит правду, свободу, совесть;
громко кричит о наболевшем прямо в лицо:
- Она напишет Тебе ещё одну повесть,
даже, когда Всё вокруг захлебнётся Злом...