Снежинки из бумаги

Иногда я сажусь и рисую.
Говорят порою...красиво.
Но только все,
из под карандаша.
Да красиво,
Но в серых...
и черных оттенках.
Жизнь подобна песку...
Что неспешно, размеренно...
Между пальцев течет не спеша.

И скрипит карандаш...
по бумаге
И душа,
в этих серых
набросках...
Все как в жизни...
Все так натурально...
Все лишь в черных...
и белых полосках.
__________________

Буквы, строчки...
Очень часто криво...
Душу на бумагу...
Кто как может...

Падали с неба кучерявые снежинки,
Вальсируя друг с другом не спеша,
Танец любви слепил с них валентинки,
Что дарят на 14 февраля…

Снежинки танцем увлеклись и не заметили,
Как приземлились на робкий поцелуй,
На первый поцелуй парнишки с девушкой,
На самый чистый, самый нежный поцелуй…

Жаль, у снежинок век так быстротечен,
И снежный танец растворился на губах,
Той пары…, с пожеланием:
«Любви вам бесконечной.. .,
Пусть поцелуй не таит ваш, ни при каких снегах…»

Боюсь, что формат публикации не позволит разместить материалы всех 30 страниц, выдоенных редакцией на мои произведения….но
…..избранное из опубликованного в №12 альманаха "Синь апельсина" №12





Реки Ра



Тебе присягнут чернильные капли откровения.

Ты повернешься к солнцу,

И оно поправит прядь твоих волос...

Струны настроятся сами,

И мы, произнесенные ими -

Тело Бога и пыль под ногами,

Пойдем за мелодией,

Обжигая губы и гортань...

Пойдём молиться открытому...

Еще одна попытка записать
Запутанные мысли
Чтоб на листе бумаги все собрать
Но он остался чистым
И что- то ускользает от меня
И рифма снова не идет
И ручка бесполезная в руках
И белый лист чего- то ждет
Вот если б душу положить
На ноты и потом пропеть
То песня б долгая была
И можно просто не успеть
Её допеть мне до конца
И оборвался бы мотив
Как рвется тонкая струна
Когда ты поднимаешь гриф
Что бы настроить нужный тон
Что бы добыть тот нужный звук
Что разливается в тебе
И...

За окном снегопад на бескрайних российских просторах.
Это просто зима, лишь одна среди множества зим.
Одиночное танго метели уймётся не скоро.
Ты стоишь за окном и я, тоже, стою за своим.

Между окнами мёрзнет зима в первозданной постели
И упорно рисует на стёклах туманную вязь.
Прошепчу твоё имя - снежинкой слова полетели,
Откровением неба, свой чистоты не боясь.

Может, всё и не так - этот год независимо снежен.
Но, как хочется верить, что там, в заоконной дали,
Закружатся снежинки...

Вечером, на зимней улице,
Прохожие от мороза хмурятся,
Тёплыми шарфами ловко укрываются,
Замёршими тропинками домой добираются.
Вечером, на зимней улице,
В окнах огонь загорается,
На снеге блёстки просыпаются,
Звёздным ковром они рассыпаются.
Вечером, на зимней улице,
Там где прохожие хмурятся,
Только всё ещё начинается,
Весёлые игры в свете рождаются.
Вечером, на румяном лице,
Улыбка у людей появляется,
При виде как снежинки играются,
У них это хорошо получается.
Зимними...

Волшебный свет от уличного фонаря
Отбросил свет на белый снег волшебный.
Волшебная немая ночь, в которой нет меня,
И сны волшебные, молящие свершений.

Уже не первый этот снег и тени,
Не первый он наполнен волшебством
Уже не первый вечер сказкой веет,
Не первый раз я эту сказку вижу за окном.

Волшебный свет от уличного фонаря
Так ровно лег на ледяную снега гладь,
И снег все падает, сугробы городя,
Немая ночь способна многое сказать.

Немая ночь способна тайну мне поведать...

Писал поэт стихи и вся недОлга.
Ни денег никаких от них, ни толка.
Порадовать соседку... Маму с братцем...
Писал поэт стихи, куда деваться.

Читала перед сном стихи соседка,
Вздыхала над прочитанным нередко,
Руками лоб высокий подпирала
И думала, что хорошо, но мало.

И повод как бы есть зайти к соседу -
Вернуть магнитофонную кассету,
Задать вопрос о смысле разных строчек,
Рукой руки коснуться, между прочим.

А вдруг поэт стихи потом напишет
О той, что лишь одним...

Пока душа болит,
Скребётся со всех сил
Пишу я строки,
С мучащем вопросом,
Поэту нужна боль
Ведёт она его рукой,
Поэт не молит о пощаде,
Боль разделяет с ним бумага,
Она, как слёзы - успокоит,
Поэт рука, чья невидима болью,
Не честен он с тобою,
Душа должна болеть,
Делится своей болью,
А если боли нет,
Слова его пусты,
И звуки не полны отчаянья,
И душу не затронет стих,
И нет переживанья,
Нет ничего!
Не слышу стоны вдохновенья,
Не различу огня в строках,
И боль поэта не...

Наши мысли в словах, извержение чувств.
На бумагу положены строчки.
Всё, что я говорю и о чём промолчу...
Всё логично... расставлены точки.

Ну а если нет слов, если нет уже чувств?
И живя в мире снов безвозвратных,
Я когда-нибудь в этом во всём разберусь...
Средь понятий теперь непонятных.

Станет ясно тогда, всё что было вчера
Разложу я все мысли по полкам.
Мне казалось, любовь так давно умерла...
Разбросавши сердца по осколкам.

Только знаю теперь, всё что было – всё есть.
Как...