Смывая шрамы

Я люблю читать книги
Мистику, поэзию,эзотерику
Там везде учат жизни
и как не впадать в истерику.

По гороскопу Весы
В Китае рожден как Тигр
В природе это полевые цветы
А камень мой сапфир

Люблю слушать песни
Mилен Фармер,Сары Брайтман
Они как буд-то для меня пели
про свои шрамы в первый роман

Люблю футбол, болельшик ЦСКА
Люблю театр, поклонник Любимова
Люблю искусство, канал Культура
Любли кино, сторонник Иствуда

Люблю плакать
после хорошего фильма
Стараюсь...

Воткну в глухую пустоту
Клинок, облитый морем слёз -
За расщеплённую мечту,
За душу, мокрую насквозь.

За нерв, натянутый струной,
За гнев, за страх перед собой,
За боль, за ненависть и стыд,
За ворох скомканных обид…

Мечом разрушенных надежд
Слепую бездну разрублю -
За стаи троллей и невеж,
За тех, кого не полюблю.

За череду жестоких встреч,
За шрамы вывернутых плеч,
За истощённую тоску,
И за удары по виску.

Стрелой проткну немую тьму,
Ни капли крови не возьму.
Оставлю...

Он вырвал с мясом боль и ночь,
разбив стекло рассвета,
он окунулся с головой
в кипящий жар души;
но ночь, как вошь, как шлюхи стон
в постели разогретой,
смеётся грязной тряпкой губ,
и тяжестью лежит
на срезе мутного зрачка,
на петлях ржавых шрамов,
где пустотой плюёт свеча
в глухой подвал рассвета,
где небо, бросив ляжки туч
на свой холодный мрамор,
достало солнца мятый луч,
и написало смерть.
Но из щелей червивых стен,
из всех продрогших окон,
течёт душа, как рожь, как...

Все так мчится,
По кругу лица,
Забытые имена,
Вовремя не поднятые глаза.

Холодные руки,
Которые когда-то согревали своим теплом.
Пустые звуки,
Которые когда то проникали в сердце прямиком.

Шрамы словами
Не больно ведь когда не снами.
Поглубже, подальше,
Но уже не будет как раньше.

Нами забыто,
Святое предназначение любви,
Она не нами была открыта,
Ну почему убить ее пытаемся именно мы?

Кидаемся этим словом
Туда-сюда, да просто так,
Совсем едва знакомым,
Для кого-то...

Ей конечно же и невдомек,
Пролетело уже столько лет,
Как в душе я своей одинок,
И погас глаз сияющих свет.

Я не чувствую рядом тепла,
Шелковистых, как облако, рук,
Поселилась на сердце печаль,
В страшных шрамах родное от мук.

Но когда опускается тьма,
Лунный свет озаряет дворы,
За окном представляю тебя,
Как в объятиях нежишься ты.

Как же мог я любовь отпустить,
Для меня этот миг роковой,
Мне бы стоило все позабыть,
Как она. Рядом с нею другой.

Я, увы, не такой человек...

Не к добру так… душа молчит…

И минуты — стоят годами.
И вино, как глоток мочи.
Передергивает.
И давит.


Мне тебя уж не наскрести
по сусекам
в душе неверной.

Наших ссор стальные листы
под дождем дворовым
ржавеют.


Нет чернил на мне. Нет вины.
Отчего ж так паскудно?
С хрустом.

И над веной — месяц заныл.
Словно шрам: белесый и узкий.


Муравьями снуют врачи…
Скачет пульс…
как трейсер — в паркуре…

Не к добру: так душа молчит.
И в дорогу рюкзак
пакует...

Я ощущаю холод фраз твоих
И листопад всех отношений тут.
Любовный крик, вчера круживший, стих.
Все наши чувства ветры подметут.

Эмоций гром разрядку не даёт.
Осенний дождь мешает всё в грязи.
Крадутся потихоньку снег и лёд.
И быть не хочется уже вблизи.

Нам летних встреч с тобою не вернуть.
На памяти остался только шрам.
Чем глубже, видно, тем сильнее муть.
С другой на небе нужно строить храм.

Эх, где же ты моя любовь навек,
С которой рядом и в пустыне рай!
Ах, где же ты...

Слово гневное — болью колкою,
Душу чистую, ох поранило.
Сделав грустною, песню звонкую,
Шрам на сердце злом, ох оставило.

Птиц осенний крик, в небе жалостный,
Собой душу рвёт, ох болит она.
И печаль лишит, сердце радости,
Ох и долгою, будет ночь без сна.

Осень тучею, звёзды спрятала,
А серп месяца, в ней дыру пробил.
И она дождём, ох заплакала,
И водою дождь, ох пути залил.

Ох вы горькие, охи-вздохи,
Не поможете, в жизни вы ни в чём.
Лишь дела от вас, станут плохи,
Да...

Голод оттачивает обоняние.
Септаккорды весенней воды
импровизируют
с нервами, сексом и алкоголем,
в сотнях редакциях сердца.
Больше, больше заборов,
чтобы пройти насквозь!

Красиво, но бесполезно,
примеряя смертельную дозу
перед кривым зеркалом,
кто-то громко тоскует
о карьере великого странника.

Стихи, для чтения про себя,
как последнее детство,
возвращаются
к, заслушанному до дыр,
берегу моря.
Опускаясь на дно,
между водорослей проводов и тел,
последнее слово...

В полусонной вселенной и свободный от мыслей,
Я простужен объятием жгучего января.
В паутине могучей пробираюсь всё глубже,
Сквозь материи тонкие проникаю в себя.

По дорогам коварным, по следам неприкрытым,
К матерям вдохновения, да к отцам бытия,
Мимо памяти гордой и кошмаров избитых.
Захлебнувшись словами я не вижу края.

А во мне океаны, те же детские страхи,
Шум сосновых лесов, песни диких полей
И цветами пошита моя роба-рубаха,
Филигранность мелодий хора пчел, и шмелей.

Но...