Смычок устал

(или красному и дурак рад)

Создавал он пространства багрянец,
и дурак рад пурпуру, (малец), рифм и
строк, нарушал он подлец, ход всех мыслей
в потоке лучистом,………не специально?..
случился покой, как порок, как пророк
как твой вой, что стихом прозвучал над
простором, промелькнул по полям, будто во-
ром, что украл, иль похитил расклад, думал
всё, что словесности клад, а… пустое,
не вышла строфа, побежит по степи
лишь дрофа, сокол в небе возвышенно
реет, нет стиха, лишь румянец всё...

Когда эти двое смотрят во тьму, тьма отступает.

Мир уснул в колыбели меж звуков листвы и смычков...
И застыл под луной в бесконечности белой пастели.
Я искал в эту зимнюю ночь золотых светлячков,
Но суфлер мне сказал, светлячки в эту ночь скорбели.
В той аллее из снега, где длинный пустой коридор
Я еще не рожден, я не умер еще...я еще в Колыбели.
Пустоту кто-то снова столкнул с высотой...
Я искал то мгновенье, где светлячки горели.
Краткий миг, где тебя нет еще у черты...
Где ты...

Проказница-Мартышка, Осел, Козел да косолапый Мишка
Затеяли создать Совет
По УПРАВЛЕНИЮ Оркестром Государства
На зависть всем заморским царствам,
Чтоб поразить своим искусством Свет.

Придумали симфонию властей –
1) ЗАКОНА власть,
2) СУДА,
Власть 3) ИСПОЛНЕНЬЯ,
Власть СМИ – Четвёртую,
– Чтоб не было волнений
И вольнодумства в головах людей,
– И Чтобы сеять Тьму Паразитических Идей.

Свет Тьмой назвали, Тьму назвали Светом,
И расписали партитуру для Квартета,
Достали нот, баса...

Ты облетишь, как этот куст багряный,
что снова зацветает по весне,
чего же ради мы здесь бьемся рьяно,
и корни наши на каком таятся дне?

Кто на струне моей души играет
смычком уныло песни о любви,
а после медиатром подбирает
цепляющие звуки на кровИ?

Живем мы в юности лишь по наитью,
и смело машет крыльями душа,
стремимся с целым миром мы к соитью
и каша нам простая хороша.

Но пыл небес как глянец с нас уходит,
в мозолях руки и болит спина,
А по весне озимые вновь всходят...

Кто из живых знает меру сердцебиения?


Ноябрь бульваров небесного Иерусалима...
Выцвела в плаче по храбрым листва.
Постель великого одиночества...
Вновь пробует Создатель прочность своих "изделий",
Пробует Свою тонко-прочную Власть.
Слышишь, какой аромат исходит от еще нераспустившейся розы?
Кто ты была ей на самом деле?
Кем я ей стану, когда она меня назовёт?
Господь держит вверх ногами книгу жизни...
Когда же приходит безвременье в Его сердце,
Он прячет розу в футляр,
Прописью...

Через тысячи лет одиночества,
Задолго до твоего рождения, я знал - есть ты...

Смертельная любовь - Так ты однажды назвала нас...
«Слышишь ли ты меня?» - нежное неранимо шепчу я твоей крови...
Я буду целовать твое дыхание...
Я буду лечить твою тоску, когда она, отвернувшись к стене, тихо плачет.
Сквозь воспаленные глаза всех бессонниц, что я провел без тебя.
Пить тебя от небес до плеч. Сплетённые из пальцев и тел,
Из разных снов друг о друге, впитывая прикосновение
На пике абсолютной...

Вкус рассвета...Обетованный берег...
Но может ли он быть молчалив,
Когда смычок коснувшись скрипки
вспарывает тишину воздуха?


© Copyright: Эдуард Дэлюж, 2018
Свидетельство о публикации №118072000119

Застуженный молебен...
Звенят фарфоровые карты таро.
Стерильный знак господства
Открывает свои библиотеки боли...
Замороженные слезы в смычке гортани,
Пьющие столь жадно приколотый к пейзажу напиток тишины...
Упоение жертвой падает в море своих теней...
Пламенеет белым на бессловесной полосе.
Гадание на теле...окаменеет ли душа неузнаваньем?!

Имя некрещеной травы в разрезе звука...
И ты, танцующий авторство смерти и жизни...
Последний зритель самого себя...
Тебя вновь прочли по...

Предельный бессмертный предел,
И когда ты пытаешься поговорить со мной,
Ты не можешь понять ничего обо мне
Потому, что моё подлинное рождение далеко,
А моя автобиография - струна обвившая гриф скрипки...
В ней горят ноты, в ней всё дыхание,
всё тело, всё звучание души…
Ты знаешь, что такое поэзия?
Это строки будущего мгновения;
"Действие, начавшееся в прошлом
И продолжающееся до настоящего, прошедшего,
Либо будущего момента речи, включая его.
Редко используется в реальной...

Не слушайте звуков пустых магистралей,
иллюзий погони, затравленных бремя...
не умерли скрипки, они на ладонях того,
кто смычок поднимает на время...
на время игры или время прощанья...
такой не одолженной, полной свободы...
кто нежные струны принес на закланье
пустым магистралям , магистрам субботы.
задумайте ноту, озвучьте пострунно...
но не прикасайтесь к бездушным тетрадям...
играйте себя пока это возможно...
дышите по-буквенно...
не умирайте.


© Copyright: Эдуард Дэлюж...