Смирена

Я тебя еще не забыла...
Если кто-то сказал-не верь.
Мое сердце еще не остыло,
Не разбилось под градом потерь.

Я тебя еще не забыла.
Все мои сны-о тебе.
Лучше б я тебя не любила!
По колено в грязной воде

Я брела по бульвару к другому,
Не пытаясь понять - зачем
Я закрыла в себе живое,
Почему я смирилась с тем,

Что одни называют судьбою,
Кто-то - Богом,а кто-то - молвой.
Я хотела бы быть с тобою,
Я хотела бы быть другой.

Я вышел одетый,
в заштопанных брюках,
взглянуть на картофель,
хоть поздно и в муках,
как тот Мефистофель,
пробился по-русски,
к теплу, т.е. к солнцу,
трещали старухи,
копаясь в земле,
"избегая" прорухи…

В карман опустил
стихоплетные руки,
ключей не коснулись,
Обычные звуки -
Их звон, не услышал, -
карман под исподом,
к ним доступ – открыт…
Я, висячего «клёна», -
Рукой ствол чесал,
сквозь дыру, разозлился,
зашить помечтал, -
с ленью, как бы, смирился…
К тому же, и, ветер...

Люби без условий,
люби отрешённо,
люби с силой новой
пусть непокорённой,
смирись, но люби,
пусть не любят тебя,
вояй и твори
и неси сквозь года!!!

А чувство было безбрежным и бережным,
Как к котенку, как к одуванчику.
Никто никого не хотел обманывать:
Был запас нерастраченной нежности,
Кончилась нежность –
И, делать нечего,
Расстались как надо:
Спокойно, прилично.
Но, может, честней петлей или выстрелом?
Знаете, сколько день длится,
Каждый миг которого выстрадан?
А если таких впереди еще тысячи?
Сидеть неподвижно? Водкой давиться?
Шагами квартал за кварталом вымеривать?
Придумывать планы бессмысленной мести,
В трамваях...

Школу жизни проходя,
Получаем баллы.
Словно в шахматах, - с ферзя,
И до пешки малой.

Чтоб себя не потерять,
Нам нужна оценка «пять».
Чтоб за хвост удачу взять,
Снова требуется «пять».

Тихо жить в своей квартире,
Тут достаточно, - «четыре»
Коль смирился – то кури.
Вот тебе оценка «три».

Ты с похмелья встал едва.
Знать тебе хватает «два».
За тюремным частоколом
Жизнь попахивает колом.

Лишь в конце учебы той,
Меряя жизнь веком,
Дай себе ответ простой:
Был ли человеком.

Опять из горла вылетают
Обиды злобные слова.
Горит огнем, не остывает
От темных мыслей голова.

Хоть знаю, что так не годится, -
Не удается не грешить.
Смириться? Ведь, как говорится:
«С волками жить – по-волчьи выть».

Да, вероятно, лихолетье
Мне будет трудно пережить.
Согласен, многое терпеть я,
Чтоб вместе с ними мне не выть.

Закончить бы играть с судьбою.
Привычной станет пусть беда.
Успеть очиститься душою
В преддверье страшного суда.

Слышно даже, что кто-то пришёл,
Стукнув дверью в квартире напротив.
И я снова вдвоём с тишиной,
Лишь она быть со мною не против.

Звякнул кто-то там связкой ключей,
И дверь чья-то опять отворилась.
И встречает квартира гостей
Не моя, но я с этим смирилась.

Вдвоём с тишиной, никто не звонит,
И не хочет спросить - как дела?
Несутся минуты и время летит.
Как страшно - осталась одна.

Почему так хочется на волю,
Моей птице сгинуть из груди?
Полететь, под небом синим в поле,
Замереть над пропастью во ржи.

Почему желает колотиться,
Она где угодно, но не тут?
Может от того, что не смириться,
Ей, что здесь ее не ждут?

От того, что ласковые мысли,
Предназначены совсем не ей?
Что себя живою ощущает в выси
Только, мой неугомонный соловей?

Почему родных краев, чужбина
Стала ей со временем милей?
Потому ли, что родной, любимой,
До сих не встретилось своей?

Или...

Мир квартир уже затих
Черной слепотою окон,
Белым саванном укрыт
Улиц дух во сне глубоком.
В сонном царстве тишина,
Все не живо до рассвета.
Только двое-я,луна
Нам неспиться в царстве этом.
Свет луны в окно скользит
И заглядывает в лица,
Словно потеряв кого
Все не может он смириться.
И в холодной вышене
Твоего достигнет дома
Что б тебя моей душе
Хоть на миг увидеть снова.
Заглянув в твое окно
Он лица коснется тихо
Где как красное вино
Сладость губ твоих разлита.
Как бы...

Прости нас, славная Столица,
За то, что мы пока скрипим,
За то, что не смогли смириться…,
За то, что есть и пить хотим,
За то, что мы еще плодимся
Законам логики вразрез,
За то, что вечно суетимся,
За то, что дышим, наконец.
Особо нас прости, родная,
За наших жалких стариков –
Тех, что, бутылки собирая,
Бредут вдоль стен твоих домов.
Прости нам наши колымаги.
Таких, ведь, в мире не найдешь!
Они – как кляксы на бумаге,
Попавшей под осенний дождь.
Мешают, лезут под колеса
Твоих...