Слух поэтической богемы

Ссориться это плохо,
Только вот как мне быть:
Если всё врёт пройдоха,
Грязью стремясь облить?!

Я отошёл в сторонку:
Друг дал совет такой.
Камнем летит вдогонку,
Ложь, измарав собой.

Врут — не пристанет к чистым,
Их не измажет ложь.
Будет молвы суд быстрым,
Правды в нём не найдёшь!

Глуп, тот кто верит слухам!
Тот, кто живёт молвой.
Врёт ему слабый духом,
Меряя всех собой.

Знаю я как мне быть:
Прав друг совет давая,
Можно сквозь всё прожить,
Ссоры не затевая.

Ложь всё...

Не верю я "светским" слухам.
Словам Иисуса внемлю:
"Блаженны кроткие духом -
Они наследуют землю".

Имея слух идеальный,
Он ритм отбивал реальный.
Жаль... не умел любить и летать.
И не мог влюблённых понять.

Я слухала шепіт хвилі,
Хвиля тихенько шепоче,
Їй вже море набридло,
Більше так жити не хоче.

Стати б на небі зіркою,
Палко в ночі світити,
А може стати людиною,
Щоб навчитись любити?

Та кажуть від цього так боляче,
Так, ніби навпіл розірвана.
Між морем- душею, та берегом- розумом,
Губитись як квітка зірвана.

Губитись в полоні відчаю,
Від цього і сльози стрічкою,
Та ні, не хочу кохати,
Нехай краще стану я річкою.

Ой, хвіилько, любо подруженько,
Знайома мені твоя доля.
Та...

Вновь сенсация для слуха:
Йог – штангист и гиревик
Сдвинул, привязав за ухо,
Многотонный грузовик.

Он гордится достиженьем:
«Кто такое повторит?!
Не беда, что в завершеньи
Ухо здорово болит:

Ведь не сердце – можно выжить».
Но неужто не понять? –
Уши дал Господь чтоб слышать,
А не тяжести таскать...

Может тренинг полушарий
И родит в мозгу прогресс,
Да, сдаётся мне, что парень
Головою только ест.

Тишина выходит из тени, тишина моих слов, бессвязных лучей
заходящего солнца. Лунного крика овал – ночная аэрография –
мертвенной желтизной выливается в автоматический ритм письма. Воск свечей –
запах удушливых нот –
плавится смертью огня
в янтарно-кофейном брожении.
Томас Стернз Элиот
говорил – каждое стихотворение есть эпитафия –
но для меня –
свидетельство о рождении;
сладость бега без ориентиров по музыкальным дорожкам иллюзорного
каталога звезд; зона
повышенного возбуждения...

Между них карандаш
Не всунуть,

Ща поэтами стать
Легко.

Стих писнуть им –
Два раза плюнуть!

Но до Пушкина –
Далеко... :D

Смысл жизни заключен
В гармонии с собой!
Ведь в каждом Мир,
Как в капле океана отражен.

Своею жизнью
мы ЕГО являем.
Поступки, чувства, мысль
Мы смыслу подчиняем.

Одни осознанно идут
Со смыслом к цели,
Другие в праздном
Размышленье.

Жизнь несет смысл
В каждом мгновенье,
Не подчинен он
времени и измененьям.

И если вдруг окончен
жизни, смерти пир,
То есть ли сущность третья
В бескрайности тысячелетья?

1
«Вот дядя — Чёртово отродье!
И, всё ж, разврат — его сгубил,
во пьянку вляпавши колодье,
здоровья пыл — вконец добил!
Но сильно как, в нём, святотатство,
«срубить» чтоб, под шумок, богатство,
а на делёж — халявы рой,
головняком мне — в геморрой,
ведь стать сиделкой должен буду,
коль мнение родичей — Закон,
а я, как лох, ну..., дурагон,
но «косяка» - не забуду...
И если «крякнет», в кутерьме,
оставлю всех козлов, в дерьме!»
2
Так зло металось в теле Беса,
кто мчался — словно...

1
Морозным днём — похолодание -
без снега, хоть и в Ноябре -
в погодном стиле, колебание,
как «шутка» осени, к поре...,
где климат наш — издёвки любит
и урожай, порой, он губит
в Российской средней полосе
( А уж Поволжье знают все! ),
в момент — сугробы — в завируху -
метель, небрежно, наметёт,
как будто предъявляя счёт -
жаре — за кайфа расслабуху...
и людям, словно бы намёк -
терпите — по сезону — срок!
2
Иные мысли в эту пору
( Аж к жизни, часто, тяги нет! ),
да и от снега...