Сложна

Ты ешь, пока естся,
Ты спи, пока спится.
Но только ко мне
Нельзя возвратиться.

Нельзя издеваться,
Над чувством другого.
Так лучше расстаться
Раз нету иного.

Заснуть и забыться,
Не думать о прошлом.
И сон пусть присниться
О чем-то не сложном.

Живи своей жизнью,
Той, что без меня.
А я с этим свыкнусь, -
Такая судьба.

Жирной мысли тонкий стержень очень сложный по значению,
если он премного гибкий, мысль слетит на удивление,
если ж жёсткий, как иголка, их соседство просто мука,
и тогда не будет толку, мысль умрёт совсем без звука,
ну, а, если, в меру гибкий, осторожный, как в балете,
плодотворно и с улыбкой, мысль родит стихи поэту!

Неровны, коварны дороги, которые мы выбираем.
Дойти до конца без потерь и ошибок - не цель.
Дорогу идущий осилит, - мы все это знаем.
При этом, лишь только, на финиш наводим прицел.
Идя к мнимой цели, мы жадно купоны срываем,
Упрямо алкаем свершенья безмерных надежд,
О тех же, кто рядом, мы чаще всего забываем,
Толкаем локтями, и грудь колесом выставляем,
Попутчиков, твердо считая толпою невежд.
Дорога одна лишь на всех - от рожденья до тризны.
Нахрапом, на силу надеясь, ее не так...

Поведаю историю печальную я вам,
Как ждал я чуда у разбитого корыта,
Как счастье я порвал свое по швам
Теперь уж навсегда мне дверь закрыта…

А я стучался, но не в дверь,
Ломился в стену головою…
Теперь же ощущаю миг потерь,
Он весь наполненный тобою.

О чувствах я не смел своих сказать,
Промолвить сложно было мне хоть слово!
Я не умел всё это рассказать,
Лишь смски посылал ей бестолково.

Печальный не заставил ждать итог
Ее другой сейчас встречает…
И счастья львиного глоток...

Ветер дует с вершины неба
И бежит сквозь туман мгновений
По дорогам миров, где я не был,
Но взглянул на тропинки видений.
Легкой тенью качнутся травы,
Тихим шорохом всхлипнут деревья,
И сердца, что от жизни устали,
Раскидают для ветра перья.
От пера до пера пол жизни…
Я вздохну, и качнутся крылья!
Ветер, друг, я совсем не лишний,
Но я так устал от унынья…
Что ни взгляд, то слеза о прошлом,
Что ни слово, то грусть разлуки,
Для меня это слишком сложно,
Для меня это только муки...

Не перестану удивляться
Стране малиновых рассветов.
Тут Блоки, Бродские родятся, -
Щедра Россия на поэтов.

Умом Россию не понять,
Поэтами измерить, - можно.
Их у нее большая рать
И сосчитать их очень сложно.

Врачи, художники, актеры,
Военные и билетеры -
Не литераторы, отнюдь,
Но в их стихах такая сила и суть.

Восславим милую отчизну
И русский наш язык родной.
Их, переживших ломку измов,
Порадует поэтов строй.

Блестящая дорога через забытый город
Алмазный лабиринт сверкает ярким светом,
А звёзды временами испытывают голод
И падают в болото измазанных портретов
Чернильными ночами, когда огни ослепнут
Из скомканных улыбок сплетаются страницы
Вливаются потоки в несчастную надежду
На чёрных проводах сидят ночные птицы
И следом лезет солнце, как разъярённый демон
Пытаясь разогнать размытую усталость
И в стыке двух стихий вдруг застывает пена
Погибшая навеки раздавленная жалость
Прорежутся глаза...

Мы зачем рождены кто в ветрах, кто в долинах, кто на море широком, кто на чистых лугах.

Мы зачем рождены в этот мир порою лишь мнимый и стремимся свой след оставить в веках.

На этот вопрос мы точный не знаем ответ. И каждый волен считать по-другому: кто стремится стать птицей, кто живет мирно без бед, кто-то странствует, кто-то привязанный к дому.

А рождения миг у всех одинаковый, но судьбы по-разному ложатся в земную систему. И никто не в праве признать свой кусочек лакомым, т. к...

Имеет место быть в душе сие явление,
Которое в словах столь сложно объяснить.
Которое ввело сознание в прозрение,
И сердце обрело способность просто жить.

И хочется, забыв усталость лет прошедших,
Взлететь вновь в глубину бездонно-грустных глаз.
Чтоб растворившись в них, из сумерек взошедши,
Ладонями согреть родившееся в нас.

Неуловим сей миг сердец соприкосанья
Снизшедшего с небес пронзённого сознанья.

Б ы в а е т,
очень сложно объяснить:
Как соткана
рифмованная нить?!

По-разному приходит
Стих - дитя:
Порой, без мук,
рождается - ш у т я!

Б ы в а е т,
рвутся нити - узелки..
И, кажется,
что русла строк - мелки..

Фарватер
углубляешь новых рек -
Семь футов:
и плывёт дитя - побег
К о р а б л и к о м -
под парусом надежд,
Что стих твой нужен:
актуален, свеж...

Бег Жизни
чётко сверит ватерпас,
И лоцманом - в Друзья -
введёт Пегас!