Словес

Любите, женщины, поэтов,
И будет счастье вам в любви!
Венок чудеснейших сонетов
Подарят, как цветы, они...

В дыму из грез, словес, мечтаний
Живут поэты; и богиней
Себе любимую представив —
Возносят в вечность ее имя.

Зажгут глаза, все дни — не скучно,
И шепчут нежно благозвучья,
Фантазий брызг у них фонтан…

Любите, женщины, поэтов!
В сияньи огненного света
Обнимет вас любви дурман…

На краю каленой меди
В отраженьях блики пляшут.
Стонут хроники Акаши,
Удивляясь серой тверди,

Окунувшейся в пучину,
Ложных дней и мыслей странных.
По ступеням караваны
Откровений, выгнув спины,

Тащат призрачные цепи
Из причин, словес и страха.
Близок миг. Хохочет плаха.
На весах дела и цели.

Душа - суфлёр, диктующий мне строки,
Передаёт фантазии полёт,
Фиксирует падения уроки,
Наполнив чашу грустью, гимн поёт.

И облекая думы в ритмы, в слоги,
Она искрит огнём. Бьёт пульс в руках,
Передавая сердца биотоки,
Пытаюсь удержаться на ногах.

Прошла вся жизнь с извечной верой в чудо.
Вис надо мной больничный потолок.
Кровь не остыла в тоненьких сосудах.
Судьбе сполна весь выплатила долг.

Но в небе вороньё летает стаей
И ворон клюнуть в голову готов.
Изысками словес не...

Просыпаюсь
с душой обнаженною.
В этот день
Воскресенья Прощеного
Я несу свое сердце в ладонях –
Пусть сегодня его не затронет:
Ни сомнений жестоких ржавчина,
Ни словес
чужеродных напраслина.
Я молиться Всевышнему стану,
И просить его не устану.
За грехи пусть меня накажет,
Только детям моим не откажет
Ни в любви, ни в удаче,
ни в счастье.
Пусть спасет от беды и напасти.
Пусть простит их,
таких несмышленых.
В этот день
Воскресенья Прощеного.

Увы, компьютерная знать
Таки не да́ла мне доспать,

С экрана скалился мне в скайп
Хитрющий, сисадмина, скальп,

С дежурным он ко мне вопросом:
- "А «кот в деже» словес поносом?

Искал по всей Винворда базе
Твои изыски в новоязе,

Дымился, весь в трудах, сервак,
Но толку нет, попал впросак!

Давным-давно зашла луна,
А мне пока, что не до сна,

Тебя по-доброму прошу,
Иначе комп твой заражу,

Скажи хотя бы «кот в деже»
Он в неглиже, иль в одеже?

В конце концов и компознати...

Дом Солнца —
Храм Небес —
Открыт планете РАя.
И золотом играя,
сокровищем словес
Струится Свет
Надмирный,
и звоном непрерывным
Круг замыкает Крест.
По кругу РА стоокий,
Рождённый на Востоке,
Плывёт в Ладье по Небу,
как времени гонец.
Вселенной Мать — Изида —
Огнём Небес Сокрыта,
Закон Маат рождает,
как Вечности Венец...

Виктория ПреобРАженская

9.09.2005

Copyright © Космическое Полиискусство Виктории Преображенской Все права защищены.

На сцене мировой идёт игра без правил,
На кладбищах растут ограды и кресты.
Солирует дуэт Америка - Израиль.
Скажи мне, кто твой друг, и я скажу, кто ты.

От Ирода-царя родившееся племя
По детским черепам мостит свои мосты.
Младенческая кровь страшна в любое время.
Скажи мне, кто твой враг, и я скажу, кто ты.

Американский храм - подобье синагоги,
Бряцание словес, бессвязных и пустых.
Где золото - кумир, там к Небу нет дороги.
Скажи мне, кто твой бог, и я скажу, кто ты.

А из...

Нанизывая кружево словес,
На лучик солнца, что сошел с небес,
Идем, сверкая доброты мечем,
И думаем, что знаем обо всем.

Но не дано нам многого понять,
Всей мудрости у жизни не занять,
Не хватит время поспешать за ней,
Была бы жизнь хоть чуточку длинней.

Лишь только заалеется восход –
Тут утро жизни сразу настает,
За ним весь день неспешно проплывал,
Но мало сделано и день ничтожно мал.

В разгаре хлопот и счастливой суеты,
Однажды вечер замечаешь ты.
Глядишь, уже и вечер...

1
«Все вы, поэты, не от мира!» -
«Онегин, я достал цветы...!» -
«Порхаешь..., как дитя Сатира;
но вот к кому, всё мчишься ты?» -
«Да к Лариным...» - «Ну, и чудило!
Однако..., там, тебя - не хило
встречает местный коллектив?» -
«Конечно!» - «Братец...- не мотив! -
Обыкновенная семейка...:
Тут всё понятно, милый мой.
Иль «втрескался» ты, с головой,
под их-то интерес? Налей ка...
Но пойла там не пей, совсем,
иначе сдохнешь — без проблем!» -
2
«Оставь, Онегин, ты — не в духе...

1
В блаженстве юности, когда-то,
с раскрытой книгой, пред собой,
внимал я Лирике собрата,
и стих, в ней, нравился любой...,
а, в чтении, время пролетало,
но жизнь, свой опыт ( в дар ) вручала
и поэтический балласт,
во мне копился, словно пласт...,
и до поры, всё зрело семя,
незрим всегда, в нём, был Поэт,
но, по прошествии многих лет,
Романом разрешилось бремя,
сюжет и форма где, А.С.,
но стиль где, мой, верша Прогресс!
2
Вкушай Роман...- О, Мой Читатель!
Для Творчества...