Слова стекающие в строчки

Эта клякса в строчке моей жизни
Запятнала важную строку.
Теперь смело с сердца можно вынести
Всё, что находилось наверху.

Не разбрасывайся больше так чернилами.
Видишь, как бывает иногда,
Лишь стоишь над взрытыми могилами,
А туда толкают грубые слова.

А слова все… щепотка пепла!
Ну, такая
пыль-перепыль!!…

Отчего же душа
ослепла??
Неужели от слов слепых…


А слова — ничего не значат.
ПОЧЕМУ Ж Я ДЫШАТЬ НЕ МОГУ…

Кто-то полным стаканом плачет…
Кто-то вешается
в углу…


Буквы — катят на нас рекою:
то с библейских страниц…
то с компа…

И забрызганы
свежей кровью
нас ударившие слова…


И зияют карьером свалки…
И цветет пустырем
бурьян —
там, где я насорил словами…

Заблудились?…
Простите меня…

_______...

Там — у начала времён,
Если оно есть — начало,
Слово сперва сказал Он,
И оно мир наш создало.

И утекло с той поры,
Много воды в жизни реку.
Слов много в нас, но миры,
Всё ж не создать человеку.

В слово мы мысли вместить,
Их обьяснить им стремимся.
В строчку сплетая слов нить,
Фразой красивой гордимся.

Сколько же слов уж сказали,
Сколько ж ещё скажут люди!
Сколько ж от них здесь печали,
Иль счастья нам ещё будет.

Всё что начнётся — конечно,
Скажет Он Слово опять.
И...

Я напишу лишь пару строчек,
О жизни и судьбе своей!
Усевшись на крылечко темной ночью,
Я буду петь как соловей!

И мою песню будут слышать-
Лишь звёзды и луна...
И подпевать мне будет ветер,
Вдаль унося мои слова...

Окончив петь, я буду долго слушать,
Как в моих руках поёт струна...
И пусть гитарный звон порадует мне душу...
Я буду петь все ночи до утра...

Как в строчках написать о пустоте,
О глубине безумия разлуки,
О времени, что тает в суете,
О нежности, что излучают руки?
О красоте душевной простоты,
Как описать в словах струны звучанье?
Я так ценю тебя за то, что ты
Умеешь говорить со мной МОЛЧАНЬЕМ...

Олег Гаврилюк

Кто управляет нашей жизнью,
Кто дал её и кто мы есть,
Зачем родились мы однажды,
И для чего же все Мы здесь?
Нашёл ответы, постарался,
Их Вам сейчас бесплатно дам,
Не зря наверно я скитался,
В пыли дорог искал я храм.
Нашёл ответы ни в Тибете,
Нашёл я их в себе самом,
Увидел я, как рады дети,
И Бог вернулся в отчий дом.
То Бог, Вселенная не важно,
Кому ты веришь, кем живёшь,
Познай себя, познай отважно,
Покой и счастье ты найдёшь.
Узнай, что в жизни этой главно,
Найди в себе...

Сижу ли я в курилке дымной
Иль просто в боулинг играю
То дерзновенно, чаще чинно...
Но об одном всегда мечтаю.

Как распахну твою страницу
И, насладясь до слез словами,
Отяжелевшие ресницы
Омою чистыми стихами.

Соткали суть слова простые
И, озаряясь каждой строчкой,
Глазами глажу запятые
И не желаю знать про Точку.

Все слова уже сказаны давно,
Наши мысли – только солнечные зайчики,
От зеркала, что отражает вечно
Спираль беспечную рождений и смертей.

И вот теперь пришла моя пора,
Случилось маленькое чудо:
Пылинка осознавшая себя,
Как устрица взошла на блюдо,
На этот эшафот…

Что ж, кушайте меня!
Сгорю и я, а вы пищеварите.
Кто виноват? Маэстро кислород!
Но если нам отбросить шутки,
Верлибры, строчки, прибаутки,
И попытаться глубже заглянуть,
То может и головка закружиться,
Кольцо событий...

Люблю я краткость слова
Сурового – порой
Но в нем души основа
И жизни вечный бой

Где многогранность рифмы
Увы, не в унисон.
Как прерваность молитвы
Нарушивает сон

То, словом провиденьем
То фразой где вся соль
Где строчкой без сомненьем
Эпохи скрыта боль

Люблю я краткость слова
И говорю в толпе
О слово ты основа
Всего что на земле.

Цветет, благоухает.
Мечтает в тишине
И скорбно понимает
Что слово меч в руке.

И преклоняюсь скорбно
Пред импульсом...

Если потеряешь слово,
Встанешь перед тупиком, —
Помычи простой коровой,
Кукарекни петухом.

Сразу станут легче строчки
От вождения пера.
Превратятся кочки в точки,
Станет запятой дыра.

Уложи свой лоб в ладошку
И от нас, от всех вдали
Потихоньку, понемножку
Крыльями пошевели.

И падут перед стихами
Тайны сотен тысяч лет.
Всё, что трудными ночами
Ты предчувствовал, поэт.

Нет, перо в руках поэта —
Это вам не баловство.
Он — дитя, соском пригретый,
Но в нем...