Слеза

Боль ушедшей прошлой жизни,
Не отпускающи бич.
Огонь потухшей свечи,
Что гаснет от порыва ветра.
В душе бушует море,
От горя потерь,
Что не оставляют покой.
А лишь слеза упадет,
Разбившись о бытие.
Это все, что останется.
Ушедший безвозвратно
Оставил лишь слезу,
След неповторимый,
Не следимый, не сыскомый.
Нет пламени – дым,
Дым уходящей памяти,
Что канет в летах,
В летах наших чувств,
Наших непокоримых чувств.
И нет, нет больше следа,
Нет боли, памяти… все.

Так мало...

Не мной протоптана тропинка,
Не для меня свеча горит.
Не обо мне была слезинка,
Не обо мне душа болит.

Не для меня в молитве жаркой,
У Бога счастья просишь ты.
Не для меня в степи пожаром,
Весной распустятся цветы.

А время мчится, вянут розы,
Что в праздник я тебе дарил.
А на траве роса, как слёзы,
И я в ней ноги намочил.

Зачем так больно жить на свете?!!!
Напившись, Богу я кричал.
Он ничего мне не ответил,
Он в это время видно спал.

Не мной протоптана тропинка,
Не для...

Мне бы водочку да огурчик,
Сигарету… да и в запой,
Мне б диванчик, да плед колючий
И беспечно… да над собой….
С головою да от проблемы,
С легким сердцем – да где же взять…
Мне б уйти от любой дилеммы,
Мне бы звезды в тоске считать…
Мне бы денег иль жизнь без долга,
Мне бы счастья, да без любви,
Мне бы жить на Земле сей долго,
Мне б в запой навсегда уйти…
Что ж ты тенью заходишь серой,
Весел взгляд и вопросах глуп…
Отчего ты такой уж смелый
И срываешь лишь шутки с губ…
Ты в своей...

Дарите любимым стихи!
Дарите им праздник и розы!
Дарите им даже слезы!
Ведь, если правдива слеза,
В любых испытаниях,
Любимое сердце согреет она!

Л.Скворцова 03.05.2011

Бежит хрустальная слеза.
И тушь плывет лавиной черной.
И щиплет девичьи глаза,
И сердце от обиды скорбной.

Любовь ее еще в пути
И не достигла эпогея,
И нравы у нее строги.
Мальчишке лишьсказать не смея.

Его невинный поцелуй,
Непонят ею, непрощенный.
И слез ее хрустальных струй
Не ожидал юнец смущенный

Звёздным небом окно занавесила,
В света лунного кутаясь шаль…
Ей сегодня что-то не весело –
Может просто чего-то жаль?

На тайных страницах её Души
Музыку рождает тишина…
Время опять куда-то спешит…
Свеча догорает, печали полна…

И саксофона нежная рапсодия…
Уносит к звёздам… в вышину…
Туда, где двух сердец мелодии
Сливались некогда в Гармонию одну…

И не летать ей уже, как птице…
Нет больше крыльев… (какая малость!!!)
Помнишь, таяла снежинка на ресницах,
И почему-то в...

А за окошком снова дождь идёт,
Слезинки-капельки стекают по стеклу.
И на коленях спит, мурлыча тихо, кот.
Я снова наши фотографии смотрю.
Вот ты весёлый… Вот ты грустный… Вот смешной…
Я слышу в тишине, как ты смеёшься.
Ты далеко, а мне всё кажется порой,
Что рядом… Что сейчас домой вернёшься.
Восьмое Марта… Дни рожденья… Новый год... –
Всё это прошлых лет счастливые фрагменты.
Но время так неумолимо мчит вперёд,
И жизнь нельзя перемотать как киноленту.
Ты здесь почти как взрослый, но...

Остаётся одно -вспоминать невиновную юность
и детство, счастливое разницей лет.
Исступлённо кружить и разбрасывать, смеясь над собою.
Снегом белым лицо остудить, и измученное до боли забыть.

Закружиться, опьянев от дороги, размытой талым снегом,
И броситься вниз головою, без жалости и утомленья вниз,
Зеркальную гладь, зеркала отраженье.
В ночное крещение, обретая сон и покой.

Юности нет. Печаль расплывчата и коварна,
Находит потерянный след от тумана,
разбросанного другими в ночи...

1
Сей городишко неказистый,
имён..., излишеств... не знавал.
Лишь дядя ( родственник столь истый ),
здесь, ненароком, пребывал,
Евгения позвав, вдруг, спешно
( Но вышло, правда, безутешно! )
в свою обитель — Сказку-Дом,
по виду — Храм, с большим крыльцом,
да над рекой..., в причудах местных:
Ведь по утрам кричал петух
и, знать, его природный дух,
гнал до красавиц, столь прелестных,
к ночным блужданиям, меж полей,
вдыхая запах шалашей...
2
Вот дядя — скучное создание
( Не оттого...

Души порыв, её смятение,
Смутив ум, горечь подарило.
Дав нерешительность, сомнение,
Тумана в мысли напустило.

Собой пугает неизвестность,
Тех кто жить хочет без ошибок.
Мешает часто в жизни честность,
Но без неё путь лжив и зыбок.

Привыкший по расчёту жить,
Тепла для близких не найдёт.
Где есть расчёт — любви не быть,
И обогреть не сможет лёд.

Но лёд всегда когда-то тает,
И потечёт тогда слезой.
Кто не любил, у тех бывает,
Слеза обычно эта злой.

Души порыв, её смятение...