Слева

Белоснежной копны
полет…
брызги…
небо… И так — годами.

И внахлест по скале идет
струй неровных шматок
гортанный…


И течет через грудь вода…
И шумит солнце в той водице…
И текут через грудь года…

Вас забрызгало? Отойдите.


И дорога бежит по глазам…
И полынь всю дорогу седая…
И цикады кричат азан
по пригоркам,
не переставая…


И внахлест — мириады звезд…
Слава Богу, хоть сны
без аварий…

Ты в девчонку — влюблен взасос…
А не пишется!…
Ну, бывает...

Я уйду в монитор — до зари…

Ни души.
Лишь одна нательщина.

Суховей на порталах стоит.
Ни ростка. Ни былинки на трещинах.


Камни… глина безжизненных строк…
Слезы-грезы
на розовом
сахаре…

Как же вы все меня — под свисток
словотворчеством этим
затрахали!!…


Не порвав в себе главных жил…
не намучавшись жесткой горечью —

не пиши, родной… НЕ ПИШИ!!
Ну, не будь ты последней сволочью!…


Я иду в монитор на всю ночь…

Я свожу черноземы — трактором…
Я встречаю...

Вселенная – поехала и… встала
Меж этажами.
И молчит стреножено.
И я смеюсь, а сам смотрю тревожно
Как всё меж нами
намертво устало…

Как ты устала в толчее вокзала
С невыносимым бешеным ревнивцем.
И спрашиваться подвести ресницы
Как ты устала, боже, как устала…

Рвануться, крикнуть… получить пощечин…
и руки сжать холодные, как льдинки…
Но мост меж нами тонок и непрочен
И я не добегу до середины.

И два тяжелых неподвижных сердца
Утянут вниз – и мне не отвертеться.
И ты меня...

А слова все… щепотка пепла!
Ну, такая
пыль-перепыль!!…

Отчего же душа
ослепла??
Неужели от слов слепых…


А слова — ничего не значат.
ПОЧЕМУ Ж Я ДЫШАТЬ НЕ МОГУ…

Кто-то полным стаканом плачет…
Кто-то вешается
в углу…


Буквы — катят на нас рекою:
то с библейских страниц…
то с компа…

И забрызганы
свежей кровью
нас ударившие слова…


И зияют карьером свалки…
И цветет пустырем
бурьян —
там, где я насорил словами…

Заблудились?…
Простите меня…

_______...

Я не смогу научить вас летать.

Горка… Вираж… Хаммерхед…
Нет! Не так… Жарко в небе!

Я не смогу научить вас
рыдать.
Если полюбим кого — нарыдаемся вместе…


Я не смогу научить рисовать вас… как Пикассо…
Пальцы голубку выводят на свет. Париж ждет героя.

Вы налетались. Вы нарыдались. И вот — вертикали кусок
неуправляемо так
от души откололся…


Всё.
Вам не жить больше жизнью обычной.

Вам вровень с рассветом — светать…
В полдень — в полную силу светить
на того,
кто...

Среди откликов — крепких, путевых…
Среди споров:
так — можно!… нельзя!…

Я встречаю по паре издевок.
Не от спорящих.
От обезьян.


Мой удел: вызывать к жизни — Слово…
Бередить. Удивлять. И спасать.

Бейте-чествуйте мастерового…
Но не пробуйте — здесь же
поссать…


Это ж для стариков и детишек:
чистый дом!! На — потом и сейчас…


Ни шута обезьяны не слышат.
Вон, как прыгают… как верещат…
И кричат тут пискляво и жестко…

Знать, поэзия им (за издев!)
пропорола...

Над городом большим — сентябрь большой…
Теряем листья.
И нутром — мракуем.

И девочки, заблудшие душой,
с обочин в хлам раздетых
маякуют.


И в ближнем кадре: трасса и неон…
А в дальнем кадре: звезды и сараи…

И я смотрю сквозь бездну, как Нерон…
А город весь
по-римски догорает…


И пусть гроза мне говорит «НЕЛЬЗЯ»…
И пусть она идет уже по жилам —
но я нажму сейчас на тормоза,

чтобы забрать с планеты
пассажирку.


Дурак! Но покажу одной хотя б
под ливнем...

Свежей краскою пахнет судьба…

Потому что сквозь век невезучий
я увидел: тебя и себя…
И почувствовал… мы неразлучны…


Не беда, что я — север, ты — юг.
Наплевать: на снега и тайфуны.
Я люблю тебя…
слышишь?… люблю…
и мечтаю — познать… вот такую!…


Я согласен: пройти мятежом!…
Я не прочь:
тишиною укрыться…

и квартирным моим метражом,
и Планетой — с тобой поделиться…


Вот тебе — всех небес горизонт…
Вот тебе — мастерок мой и шпатель…

И пускай на полспальни...

Я нажился, друзья
в суете-невезухе…

в нервном бите дождя
в жестком соло
разлуки…


Никому не хочу —
чтоб со снега да в угли!…

тех разомкнутых чувств
тех надорванных улиц…


бесконечных секунд —
тех… что нас будут править…
и приложат к курку
указательный палец…


Не дай Бог!… нет, нельзя…
Привкус сна: горький-горький…

Я нажился, друзья
в этой каше-махорке…


накурился — до слез…
наискрился вольтажем…
навлюблялся —
до звезд…
и до чертиков… даже…


Снова...

Не зовите Поэзию — в сытую душу.
Если вы голодать и страдать
не готовы.
Красота: головой наплывать на подушку…

Лечь на пропасть — поступок. Кошмарный. Крестовый.


Это то — что научит летать…
Иль разрушит…
Познакомит с разломом... Поженит с бессильем...

Не играйте с Поэзией!!… мать-вашу-в-душу!…
Вы — тротила кусок
перепутали
с сыром…

Вы попутали порох и перец столовый…

НЕ ЗОВИТЕ В СЕБЯ
ЭТИ ДИКИЕ ВЕТРЫ

Не марайте Тетрадный Листок, остолопы!!…
Он часть Космоса...