Скупой крик реалиста

Не смотри мне в глаза, золотой,
Засыпай золотой, засыпай.
Над тобой истлевая душой,
Я шепчу тебе что - то про рай,
Обожженными горем губами
Рассеченными жалкой улыбкой.
Оглушенный скупыми словами
О достоинствах ампулы, липкой,
Запотевшей в ладони чужой
Заклейменной царапиной алой,
Становившейся длинной иглой
Затупившейся, ржавой, усталой...

...Не смотри мне в глаза золотой,
Не кричи мне о боли бессонной.
Уводящей в бессмертье тропой
Настороженных шорохов полной,
Уходи в...

О жизни коротко не скажешь,
Хотя летит она стремглав.
Не всякий снайпер,и промажешь,
В тьме обязательства и прав.

И часто смех вблизи печали,
И часто с радостью беда.
Всего, увы, не замечали,
А жить хотелось нам всегда.

И нет претензий в здравом смысле,
Желать всего людская блажь.
В сетях судьбы опять зависли,
Судьба у всех,смиренный страж.

И все завидуют счастливым,
Хотя у счастья много лиц.
Иной становится счастливым,
Когда другого бросит ниц.

Кто о богатстве нынче...

И кружево теней, как темный дождь.
Стекает сон сквозь хладнокровный вечер.
Изящен плач разорванных о вечность.
В ожогах лампы мутное стекло.
И в бархате всемирной тишины,
Там, где остановилось слово,
Секрет игры,разгаданной игры,
Кружит глаголом невесомым.
И шепчут письмена сильней, сильней....
Сквозь всеприсутствие теней, причастных ночи,
Сквозь неподдельный почерк наших дней
Как будто что-то большее пророчат
Читающим друг друга по губам...
Губами в губы близость призывая...
Так...

Два мгновения в алом....
"Полукружия ветреных слов на восходе стиха";
Обнимите меня вашей тонко подмеченной прозой…
Я Вас где-то смотрел,
Я читал Вас у гения сна,
Рисовал Вас чернилами
В тетрадях вселенских склерозов.
Мой изысканный труп
Был живее живых.
Обнаженностью сердца писал,
Выпуская из чакр многорукого Шиву.
И, как приступ бессмертья, бежала строка,
Фейерверками дней, украшая скупую равнину.
У меня из груди прорастал красный мак,
Алым пульсом цвели лепестки откровенья...

Я знаю цену красивым словам..,
что с притворной улыбкою и пафосом ложным
произносятся сердцем пустым и холодным.
И знаю цену скупым словам,
взращенным болью голодной,
словам, что произносятся через силу,
как по ту сторону неизвестной могилы,
но ими сердце невидимо кровоточит,
душа на белом листе мироточит,
они два берега соединяют: молчания и признания.

Я знаю Слово, которым слагаются первоосновы,
пустоты сознания загораются светом новым.
Из глаз Твоих, Отче, льется сила...

Июнь на взгорье, лето на виду,
С такой всегдашней утренней прохладцей.
Я встану и тихонечко уйду
И след в росе успеет затеряться.
Недолгого прощанья ритуал,
Пойду один по берегу крутому.
Размытый след потянется до дому,
В котором по пути заночевал.
В нём жизнь, как лето, тоже на виду,
Спокойное и тихое согласье.
Там женщина пережила беду,
Но, как звезда ночная, не угасла.
На полочках газеты прошлых лет,
Уложены по числам для удобства,
Но бил в глаза неосторожный свет
Устойчивого...

Я - лишь недолгий стих,любимая моя,
Я - лишь недолгий звук, возможно,самый малый,
Исповедимый путь до переправы,
Наречие скупого бытия,
Случайный ряд случайных величин,
И звук вещей, и их перемещенье,
И смысл букв в патетике вращенья,
Так смертно ищущий причину всех причин.
Дождь,клавиши и ночь
И тридцать восемь фуэте листа,
Соната лунная и тень над пятой строчкой.
Изнанку нот не запечатать точкой,
Тропарь к тропе,
К звучанью пустота.
А ночь так непростительно длинна.
Как много...

Ничего не придумаю более,
Кончен счёт фантазийным речам.
Столько счастья скупого и боли,
Было всё: словно бред по ночам.
Даже губы слова отшептали,
От ходьбы разболелись ступни.
Как ни ждал,
А они не начались
Золотые весёлые дни.
Напридумывал столько,
Что Боже,
Сохрани от себя самого.
Ты одна мне опора, похоже,
Ты одна – больше нет никого.
Суть нелёгкая ты и загадка,
Та дорожка к простым чудесам.
А что было елейно и сладко,
Утекло по пшеничным усам.
Для тебя ничего я не значил...

Мастер был немногословен,
Скуп в движеньях и словах.
В нём поэт, мудрец и воин,
Жил, внушая врагам страх.

Он не зная поражений,
Побеждал не славы для.
Не ища полей сражений,
Не дрожал на них как тля.

И гордыня и покорность,
Чужда, вольному душой.
Храбрость, вежливость и скромность,
Её делят меж собой.

Во дворцовых кулуарах,
Не искал он путь к чинам.
Мастер он — сей чин по праву,
Он носил, добившись сам.

Мастер был немногословен,
Строг — и строже всех с собой.
Мастерство...

Интересно наблюдать Мне
За людьми Моей страны.
В ней полным полно народов,
И конфессии разны.

Все зовутся россияне,
И должны бы дружно жить.
Только вот пока не очень
Получается дружить.

В основном конфликт с "кавказцем".
Так славяне говорят:
"Агрессивный очень братец,
И не чтит он Наш обряд.

К Нам он в гости приезжает,
И чинит свои порядки.
Воспротивится славянин,
А ему в ответ десятки,

Сотни, тыщи мусульман
Дружной силой отвечают:
Угрожают и пугают,
Непокорных убивают...