Скупая слеза

О, как нам не хватает доброты!
Но если б мы заговорили с вами
Одними только добрыми словами,
Мы б удивились, как они просты:
Просты, как хлеб. Как солнце. Как трава.
А мы скупы на добрые слова...
И хочется обычной доброты.
Так хочется летящим высоты.
Земле зерна. И очагу огня.
И мальчику аульскому - коня.
А только в мире всё наоборот.
И крыльям высоты не достаёт,
И в очаге огня не разведут,
И где-то пули в землю попадут.
И среди этой всей непростоты
Так не хватает людям доброты...

И девочка с печальными глазами,
В которых вечно бездна отражалась,
На миг явилась в этой страшной драме,
Среди поэтов где-то затерялась.
Они ее ласкали и жалели,
И вряд ли принимали, понимая,
Они уже совсем иных хотели,
Ее в экстазе к звездам поднимая.

Она им пела о любви и снеге,
И было одиночество ужасно.
И вот тогда, в том черном диком небе,
В той темноте она была прекрасна.
А что потом с ребенком этим стало?
О том скупые строчки протоколов,
Одна за всех и против всех стояла...

Грешен я, за меня помолитесь.
Смутно мне, потерял я покой.
На меня за грехи не сердитесь,
Я и сам нынче в ссоре с собой.

Вялость, веки мои тяжелеют.
Только думы мне спать не дают.
Мне уснуть бы, уснуть поскорее,
Чтобы сном себе силы вернуть.

Я случайно забрёл на болото,
Заплутал и не вижу пути.
Может проклят я кем-то, за что-то?!
Помоги мне Господь и прости.

Помоги мне не сгинуть в трясине,
Мелких, злобных страстей и интриг.
Ты прости что кричал — и мужчине,
Если больно...

Молчу, а золота всё больше.
Несут, как слитки, так песок;
Везут из Нигера и Польши.
Всё в сейф – на код и под замок.

Мне любо гладить самородки
И пробовать на зуб металл,
Ночами слышу скрип лебёдки –
Шурф старый кто-то раскопал.

С утра взгляну – что там нарыли?..
Мне всё покажут; знают, свой!
А не дадут?.. Глотну хоть пыли –
Дорожной пыли золотой.

Столбить участки стало трудно:
Забор, собаки, домик, сад…
И пьют владельцы беспробудно,
И на месторожденьях спят.

Скупаю...

Порок тщеславия, даруемый толпой
И принимаемый с восторгом себялюбцем,
Так осуждаемый религией скупой,
Преподносимый Похвалой на блюдце…

Порок, холимый дерзким Сатаной:
Желанье зримым быть, стремленье к лести,
Боязнь очнуться за чужой спиной,
И ради славы – показное благочестье.

С тобой, порок, борюсь я как могу…
Сжигаю в крематории, но тщетно;
Ты воскресаешь, и опять в слугу
Меня ты превращаешь незаметно.

К ночи ты появляешься и вновь –
Душу, кромсаю – яма, известь… – плачу...

Надёжны в службе, на слово скупы,
Походы их – опасные круизы…
За странствующих рыцарей глубин!
Удачи створы
пусть ведут их в жизни!

Пылал закат, рубином красил тучи
Своею кистью, густо, не скупясь.
Для глаз тона его совсем не жгучи.
И лишь восторг звучал во мне, резвясь.

Аккорд звенел немного жутковато -
Любой закат несёт забвенья грусть.
Пожалуй, был немного островатым -
Хотелось знать, что в тьме? Случится пусть.

За ночью вслед придёт зари свеченье.
Все краски те же, а восторг – другой
Надежду он несёт на обновленье.
Творец один, а вот сюжет – иной.

Сам бог вручил ему гитару,
Сам дьявол подарил стихи.
Он заработал свою славу,
Он смог добиться высоты.
Для многих он стал богом,
Для миллионов был велик,
Увековечен русским роком,
В сердца и души он проник.
Его стихов велики строки,
А музыка - сам бог земной.
Его не мучали пороки,
Он просто жил в душе с весной...
Уходят все кумиры глупо,
Случайность любит убивать...
Жизнь на года великим скупа,
Удел кумиров - умирать.
И пусть проходит наше время,
Пусть жизнь уносится трусцой...

О тебе я не буду писать,
И тебя я не буду просить
Обо мне иногда вспоминать,
Иногда унывать,и грустить.

Может я и могла бы простить,
Всё что было со тобою,со мной.
Но уже не могу полюбить,
Значит жизнь как скупое кино.

Ни актёров,ни главных ролей.
Киностудия,кадр,мотор!
Никого мне уже не сыграть,
От меня мой ушёл режиссёр.

Оператор который-мой друг,
Видно камеру лучше нашёл.
И на этот столь странный проект,
Никогда он уже не пришёл.

Никому не удастся понять,
Чем...

В арабском мире есть решения,
когда попросят умереть,
и с гневным видом отречения
не станешь ни об чём жалеть.

Но в целом мир арабский – мир,
для правды создан он и света,
блестит персидская монета,
цветёт пылающий имбирь.

Хаджар меня душой встречал,
с хрустальной битвой водопадов,
на вольных скалах привечал
лань искромётную, чудных гадов.

Я пил у пламенной скалы,
из родника, в тиши рассвета,
глядели зоркие орлы,
искали над Хаджаром ветра.

Как тонок он, арабский мир,
как...