Скупать

Президент с премьером удивляются, не поймут!
Вроде и правильный для России выбрали путь…
Из-за границы всё в Россию Матушку завозится,
Прилавки все… от барахла и химии ломятся.
Цены такие на всё кругом сейчас накрутили,
Что трудовой народ с пенсионерами завыли…
В магазины сейчас ходят как в большой музей!
Такие люди стали умирать в стране быстрей.
От увиденного на прилавках, сыт не будешь,
А через некоторое время и коня двинешь…
Да и богатые ревут, на Руси надрываются!
С наворованными...

Ты одет в душевный холод,
Грусть и серую тоску.
Твой прикид уже не молод.
Слишком скучен. Слишком скуп.

Неказисты и не модны.
И дизайн и эта ткань.
Поменяй костюм походный!
Выбрось старенькую рвань!

И надень на душу счастье!
Наслажденье натяни!
И надежды на запястья!
И веселье на ступни!

Чему быть, то исполнится,
Чему нет, то не сбудется.
Где ты вольная вольница,
Где широкая улица.

Пели песни-припевочки,
Не рвалИсь к барышам.
Не скупились на мелочи,
Не молились деньгам.

За слова отвечали,
Иногда — головой.
Сбив врага, не пинали,
Не глумились толпой.

Не хвалясь, не хвалили,
Из учтивости лжи.
И без выгод дружили,
По веленью души.

Чему быть, то исполнится,
Чему нет, то не сбудется.
Всяк своим Богам молится,
Круг своей оси крутится.....
Марковцев Ю.

44 - прекрасный возраст для мужчины,
И впереди еще непокоренные вершины…
Что мотивируют, сил придают, и манят….
Понятно многое…,
И женщина не всякая уже обманет…,
И пороха достаточно еще в пороховнице,
В любовных ласках можно не скупиться,
Друзей имеешь, пусть не вереницу,
Зато надежных…,
Не мечтающих в колеса твои вставить спицу,
И горизонты многие еще подвластны,
И риски разные еще не так опасны,
С Фортуной можно флиртануть,
Авось, проскочешь…
И очень многое уже...

Мне! Наплевать!
На мнения чужие
О том, какая ты
иль что в тебе не так.
Пусть распрекр'асны
всякие другие,
Но лишь с тобою
светел мой очаг.

Да, женщин много
и они прекрасны.
Но среди них есть
только лишь одна,
Та, что виденьем
мне пришла из сказки,
Любовь той сказкой
нам была дана.

А тем, которым
что-то в ней негоже,
И злобной завистью
от этого пыхтят,
Скажу: – Идите…
стороной, прохожий.
Не интересен
вовсе мне ваш взгляд.

Мне так прекрасно!
Ведь она со...

Ничего, ничего не осталось,
трепет сердца - сухая трава,
только чёрного солнца усталость
освещает скупые слова.

Всё прошло, всё молчаньем застыло,
в окнах призрак пустыни горит,
и лишь воронов чёрные крылья
режут снежную дымку зари.

За спиной тает холод полночный,
разливая тоску лунных волн,
и крадётся сквозь память, на ощупь,
моя тень, потерявшая сон.

Если в жизни вдруг настала суета и маята,
Вспомним, истину простую, от святого мудреца:
Он на троне восседая,
Фрукт нектаром запивая,
Всем вещал: «Пройдёт и это».

Преуспел, умнел. С рассвета
И до самого заката пекся о душе, ребята.

И налоги собирая,
Скупо слезы утирая,
Повторял: «И это тоже
Проходящее. Поможет
Вам господь в трудах всегда.
Мне ж монеты для двора
Очень надобны, поверьте».

И несли ему в конверте..

Ой, простите, в узелках
И в мешках, и в сундуках
Злато...

Не закончится жизнь здесь с нами,
Будет так же сирень цвести.
Небо синими вниз глазами,
Так же будет глядеть в пути.

Круг холма поясок дороги,
Говорливый журчит ручей.
Дав им жизнь, их забыли Боги,
Как им лишнее, здесь людей.

Скупой будет платить вновь дважды,
Но не жадным не сможет стать.
Рубль будет жалеть вновь каждый,
А потом снова два терять.

Караси чешуёй крупнее,
Но зубастее окунь всё ж.
В мире жить без зубов труднее,
Толерантость — зубастых ложь.

Был рождён жить...

Упала скрипка в тени фонарей,
Минор был чутким, рукотворно - спелым...
Князь шелеста настроил мои вены,
И корень пряных трав пророс в восток…
Где всем вестям обетованных рук
Так утонченно отданы пределы,
Где тишину прощупывает слух
На перекрестке нас почтившей веры.
Рассыпанным по откровеньям «да»,
Входить в тебя, мой южный сон фиалок,
В покорность жестов, удлиняющих фавор
До равности, венчающей всех равных,
Влетевших в перекресток крестных слов…
Сожги меня, мне будет...

Скажи мне, кто учил тебя сводить с ума
Восторженностью чистого вопроса
О том, что лук и что такое тетива,
Мне в грудь стрелой влетевшая весна...
В архитектонике, где стебли - шелест рук,
Скользящий глубже, выше, смертно дальше,
Где долго длинный полыхает звук,
Распахнутый на эшафоте клавиш.
Мы разберемся в титрах, в прописях зари,
Летя в стихи и долгое признанье,
В то равновесие, где мы легки,
Где слух направлен в ток исповедальный.
Ущербной вещью суеты модель...
Аорта...