Скула

Повенчать розу с жабой хотел здесь поэт -
И повис меж землёю и небом…
Безвопросно скулил скороспелый ответ:
Всё - пустяк, кроме зрелищ и хлеба.

Дверь открылась - за ней проявилась ступень.
Фимиамом пахнуло и серой.
Лезла в голову хмурая цепкая хрень.
Рассыпалась инкогнито терра.

Кто-то мимо прошёл, чертыхаясь, наверх,
Кто-то вниз соскользнул по перилам.
На площадке курил непрощённый мой грех:
“Вверх? Возможно, когда обескрылел”…

Ухмыльнулся: “К свободе и истине путь
Пролегает...

Майкл Космика

КРЕСТ


Мне сегодня не помогли
ни молитвы, ни заклинанья,
ни случайные соловьи,
ни привычный рычаг безнала.

Среди рубленых в кровь зарниц,
среди всполохов рваных, грубых
я в крутой пустоте завис;
как Луны одинокий рубль.

Страх сжимал тисками нутро,
грязно спиливал
с тела — душу.
Я скулил… я вопил… не тронь!..
Человечка никто не слушал.

Из господ я?
Из холуёв?
Враз забыл, как попал в повидло!
Все молитвы, всех соловьев
отослав
в конец алфавита...

Вчера было больно...
Грустил...
Любил...
Не забыл...

Усвоил...
Смеюсь...
Иногда не впопад...
И порой говорят сумасшедший, но я рад...

Что себя не сумел потерять...
Что не смог раствориться в ней...
Без остатка пропасть...
Власть...

Была у нее надо мной...
Вой...
Волчий вой...
Из груди...

На Луну...
Про нее...
Про одну...
Вчера...

А сегодня покой...
И веслом по воде...
И вода разбегаясь...
Как мысли...

Мои...
В стороны...
Прочь...
И никто не хотел помочь...

Зороастрийская жрица,
Ждущая прикосновения к раскаленной гортани,
Нежной яремной выемке реки твоей...
Ладонью обнимаю твои скулы,
Поцелуй как раскрытая роза.
Темное в светлое, светлое в темное - пишется слитно.
Расстегивая рубашку, растягивая вино,
Вживаться в лепестки песни Соломона…
Сад еще не стертый со свитков - твоё тело.
Глажу клыки ветра и падаю в подлинник сердца.
Нас сегодня осенят осенью...
Прицельно…
Обнаженное пальцев дыхание согревает в ветвях птицу.
Талые руки...

Одинокого тюленя одинокая акула,
Съела — он внутри у ней.
Кислый гад — ей сводит скулы,
Мерзкий — видимо злодей.

Одинокий кашалот,
Во глуби морских пучин.
Старый очень и живёт,
Он давно уже один.

Одинокий бредёт пёс,
Выгнан он из дома — стар.
У него горячий нос,
У него — болезни жар.

В одиночестве мужчина,
Горе — потерявшим жён.
У детей своя жизнь — сына,
Очень редко видит он.

Смотрит словно ружья дуло,
Одиночество в живых.
Одинокою акулой,
Жрёт печаль-кручина их...

То пряником, то палкой,
Судьба нас одарИт.
Побитою собакой,
Тоска в душе скулит.

Что жмуришься болезный,
Мне скажет взгляд зеркал.
Неужто всё ж телесный,
Недуг тебя сломал?

А я простыл, то зябко,
То бросит в жар и пот.
И мне сегодня гадко,
Во мне болезнь живёт.

Устал от непогоды,
От сырости дождей.
И прожитые годы,
С днём каждым тяжелей.

Не с пряником, а с палкой,
Ко мне судьбы рука.
И мрачно-серо-гадкой,
Жизнь делает тоска.....
Марковцев Ю.

Пускай давно за пятьдесят,
к облезлостям из головёшки...
Под сбой мозгов ли, годы мстят,
с мыслишкой...- не пора ли, ножки,
вдаль протянуть?..- Познав удел,
заката, через откровение...,
чтоб боле рыпаться не смел,
твой жмур... Прости ж, ты, умиление,
за то, что мерно созерцать,
горазд ещё, среди живущих...
А с тем, себя же воспевать,
покамест..., под масштаб грядущих,
как загребущих, задарма! -
Где, видно, близ твоя могила...
За то, что, очи, кутерьма,
сама, без спроса, не закрыла...

Редушке, рыжему колли...

В переулке глухом, у помойного бака,
Не скуля, не боясь, умирала собака.
Опадали бока на костлявые лапы,
Смерть снимала вблизи уважительно шляпу.

Шли шаги, смех смеялся, играли айфоны,
Где-то близко - пустым человеческим фоном.
И какое ему было, в сущности, дело
До остывшего вскоре собачьего тела...

Но внизу небосклона за радугой светлой,
Где, склонясь над водой, спят небесные ветлы,
Где не ходят, не бродят живые - нельзя им:
Пса встречал на мосту...

Живём, «не тужим, не горюем» мы в России…
Как говорят,- ещё не всё на Родине пропили!
Живём получше, - чем в блокадном Ленинграде…
Или ВОВ,- в разрушенном немцем, Сталинграде.
Вроде обутые и одетые в России сейчас все…
По сводкам СМИ, видно… не голодуют нигде!
Хотя с новым годом пояса подтягиваем везде,
Чтоб как-то выживать в бюрократической стезе.
Сегодня встретил в аптеке знакомого своего!
Он мне и поведал посля праздников кое-чего…
Под старый новый год, традиция на Дону есть...

Конь не мой под моим седлом,
Не найти своего уже.
Я чужой, в теле мне чужом,
Тесно жить в нём моей душе.

Отобрали года сноровку,
В себя силу вобрав мою.
И жизнь выпив как водки стопку,
Я стою на её краю.

Пёс скулит когда миром ранен,
Волк рычит, зверь что в нём свиреп.
Света луч, копьём в щель меж ставен,
Мне в глаза и я враз ослеп.

Слово к слову, нет места точкам,
Между строчек житейских проз.
И конца нет их заморочкам,
В них ответ задаёт вопрос.

Конь судьбы не моей...