Скука

В первый день весны я режу руки.
В первый день весны я умираю от скуки.
В первый день весны я исчезаю из мыслей.
В первый день весны все мы погибли.

*

Все мы погибли.
Все мы погибли.

2

О стены все слова.
Надежда умерла.
В плену у зимы.
Согреться не смогли.
Мы мёрзли в тишине.
Всё время в темноте.
Пытались, но не спасли.
Так здравствуй, первый день весны.
Мне страшно не бояться жить.
Не важно, скоро уходить.
Не станешь плакать обо мне.
Ведь я доверился весне.

3...

К 8-му марта сколько можно
Вязать созвучий кружева.
Со словом нужно осторожно.
В нём мудрость прошлого жива.
Банальность порождает скуку
И от обжорства клонит в сон.
Мы дарим словно оплеуху
Дежурной нежности бутон.
И вы не верьте тем, кто звонче
Пропеть вам арию спешит.
Я вас хочу поздравить молча.
Ведь не в словах тепло души.

2009 г.

Что нужно человеку для счастья?
Любовь? Порыв безудержной страсти?
Деньги? Всемирное признание?
А может Сакральное Знание?
Не знаю. Возможно, в детях счастье!
Когда крыша над головой в ненастье!
Когда в старости окружают внуки!
Когда жизнь кипит и не до скуки!

Я себя спрошу в одиночестве
Что осталось от наших сомнений
Письма, ссоры, любви пророчества
Позабытые встречи лунных затмений
Расскажи мне о счастье мелькнувшем
В этом тусклом призрачном свете
За дверями в квартире уснувшем
С жалюзями на окнах в лунном сонете
От того что случайным стало явлением
Чувство нежности после разлуки
И желание остаться одной на мгновенье
Ради праздной стареющей скуки
И зима приходит без огней и красок
Принося одежды белые с тенями
И меняют лица...

Болеть – болею, только дождь и гром
Здесь не при чём. Микробы – статус-кво
Хранят, как скопидомы – мастерство,
В расчёте на эффектное «потом»…

Душа болит! Скривился эскулап,
Промолвил: «Орган – тёмный для науки,
Его придумал, изнывающий от скуки,
Хозяин, для того, чтоб глупый раб
Не мыслил ночью тёмной о разбое,
Берёг бы то, чего в помине нет,
И перед телом отдавал приоритет
Дурацкому душевному покою».

Возможно, мой безбожник, ты и прав…
Смешны попытки в граммах взвесить душу...

Отчего же так с вами легко и непросто, мадам?
Ваша радость снижается, словно стрела на излёте.
Я всё время боюсь, что, придумав предлог, вы уйдёте,
потому что не ровня я, свергнутой с облака, вам.
Вам не ровня никто и не станет вам ровней никто,
вы похожи на лук с тетивою натянутым нервом.
С беззащитностью детской души в воплощении первом,
целомудренной, злой и циничной её наготой.
Ваш румянец подделен. На мертвенно-бледном лице,
воспалённые, слишком небрежно закрашены губы.
И...

Я хочу лишь с тобой пообщаться,
Погуляль я лишь с тобой
И смотреть на тебя восхищаться,
Восхищаться твоей красотой
И держать твою нежную руку,
Слушать ласковый голос твой,
И забыть эту мрачную скуку,
Что сейчас рядом со мной.

Не отошло. Не отболело,
Хотя все кончилось давно.
Уж ночь пришла, как я смотрела
В теряющее день окно.

И было весело сначала
Глядеть, как угасал закат,
Как монотонно день отчалил,
И место занял сумрак - брат.

Сама пришла на ум внезапно
Ночная, злобная тоска.
Как прошмыгнула из засады,
Из двери ночи косяка.

И, комом грязи, рассыпаясь,
Оставив на стекле следы,
Она кривилась и смеялась,
Грозила мне из пустоты.

Мне ж оставалось только слушать
Её смешной, ненужный бред
Про...

Мне не быть ни ручным, ни домашним,
С детства дружен с дорогой и ветром.
Устремляюсь к загадочным башням,
Развернув серпантин километров.

Заманила своими силками,
Поразив теплотою уюта.
Удивленно разводишь руками,
Не смогла удержать, почему то...

Извини, ты старалась, я знаю
И пойми, не суди меня строго.
Ведь до смерти своей не признаю
Горечь стен золотого острога.

Мне не стать украшением бала,
Я соринка на праздничном пире.
Моя сказка взошла и пропала
В этом ярком бушующем...

Как утверждал «свидетель» непреклонно:
«Воскреснут все, когда захочет Он,
И каждый, кто приникнет ликом к трону
Навеки будет Господом спасён».

- А как же остальные миллиарды?
И что – поэты, воины, шуты?...
Не им ли быть блестящим авангардом,
Входящим в царство Вечной Красоты!?

Нет? Недостойны? Ну и как же с ними:
С Шекспиром, Достоевским и Дюма,
Как с Бахом быть и с многими другими…
Навечно след героев скроет тьма?

Да, что вы делать будете без наших:
Без Пушкина, Толстого и...