Скучный

Настанет день, я оглянусь назад.
На жизнь и на себя, быть может...
Как будто оправдания канат,
Но вряд ли кто уже поможет.
И взгляд украдкой больше не встревожит
Моей души. И у Петровых врат
И чернота волос, и бледность кожи,
В седле - тысячелетия закат.
Я буду тих, споен и уверен
В себе и в том, что я пред Богом чист,
Что самому себе и чести я остался верен.
Сырой асфальт – к нему так жмется лист...
Оставлю мысли о загробной жизни,-
Я слишком грешен, слишком человек...

умрите, классики!
довольно нас морочить!
покойся с миром,
скучный пыльный прах.
восходит солнце
после дряхлой ночи,
улыбка новизны
играет на губах.

на книжных полках –
капище титанов.
я прямо б в комнате
из книг сложил б костер,
сжигая плоть
трухлявейших обманов,
и прекращая этим
всех философий спор.

Так, как гордится красотой
И искушенностью гетера,
Гордимся мы своей Мечтой.
Она крадётся как пантера,
Шалит как Карлсон, пьёт как слон,
И прогоняет скучный сон
Реальных повседневных дел.
И это вовсе не предел…

Мечта как небо бесконечна.
Она зовёт в лесную глушь,
И обещаньем жизни вечной
Покой смущает наших душ.
Мечта возносит над мирами,
Сбивая миксером в коктейль
То, что придумано не нами,
Но с чем приятно лечь в постель.

Текст – это мир! Мир – это Я!
Тогда и Я, в своих стремленьях –
Сцепленья букв, а вся Земля –
Пергамент для стихотворенья.
Ты – это текст! Мир – это Ты …
(Страница в мягком переплёте)
По Брейлю, ощупью, мечты
Я пальцем жму на развороте.

Я мыслю знаками, а знак…
Как незнакомки образ чудный,
Меняет краски Мира так,
Что «опыт, сын ошибок трудный»
В парадоксальности скорбит –
Не принимая результата,
И разбавляет скучный быт
Слог, в ожидании Сократа.

Быть может, разъяснит...

Вечернее кафе, бармен скучающий за стойкой
И я с бокалом бренди у окна
Потоком новостей бормочет телевизор
Обычный скучный вечер... И вдруг вошла Она

Я сразу уловил неведомую тайну
И тонкий запах от ее духов
И в зале незаметно появились рифмы
Написанных ради нее стихов

Классический костюм, коралловая нитка
На стуле сумка с томиком Рабле
И я, признаюсь, несколько растерян
Весенний ветер встретив в ноябре

Я был подавлен и смущен сияньем
Зеленых глаз, что излучают свет
Она же...

Когда-то так красива и умна,
И в школе королевою была.
Мальчишки дрались,не жалея кулаков,
Чтоб только подарить тебе букет цветов.
Теперь же в переходе водку пьёшь,
И с первым встречным ты в кровать пойдёшь.
И в пьяной голове роятся мысли,
Что ты ни кем не стала в этой жизни.
Всему виной обыденная лень,
К которой ты когда-то так попала в плен.
Когда-то так красива и умна,
И в школе королевою была.
А ты теперь вчерашний скучный день,
Ты только тень от человека,только тень...

Бьют сваи за окном.
Здесь будет новый дом.
Мы будем видеть чьи-то жизни
В бетоне толстом за стеклом.

Мы рисовали вечерами
В цветах некошеных луга,
Ограненные стройными лесами,
Небо в сизо-пестрых облаках.

Бьют сваи за окном.
Наверно, не увидим, как уходит лето
Ван Гога акварелью
Под косым дождем.

Бьют сваи за окном.
Мы не увидим, как приходит осень
Желто-красной тихой проседью,
Рыжим бродячим котом.

Бьют сваи за окном.
Мы не увидим, как грустит земля
Под белым одеялом...

В лучах весенних улицы и крыши,
В кустах играет теплый ветерок.
Из нор в домах вылазят люди-мыши,
Их манит запах будничных дорог.

Они садятся в грязные машины
И едут по знакомым адресам.
Пронзают даль колеса из резины,
Шурша: «Привет веселым небесам».

Мышей везет водитель-поросенок,
Он возит их, неверно, тыщу лет.
Ему в кабину солнечный слоненок
Пролил, играя, желтоватый свет.

На остановках двери раскрывает
Автобус ржавый – старый добрый пес.
Он всем удачи и добра желает
И...

Старинный лес,печальный и загадочный,
Оделся осенью в пылающий наряд.
Златые кудри превращает радостный
Осенний ветер в скучный листопад.

Ветла над озером,сто лет прожившая,
Взирает с нежностью на зеркало воды.
C водой листва ее,прическа бывшая,
Уносит вдаль опавшие мечты.

Прощаясь с лесом,птицы запоздалые
Кричат с небес ему гортанное:"Прости".
Им очень стыдно покидать усталые
Чертоги леса на своем пути.

А он стоит,задумался над вечностью.
Трясет,шумит своею пестрою главой.
В...

Нам врут, сказав что тело наше,
Лишь оболочка и пустяк.
Что для души оно не важно.
Не правда это, всё не так!

Ведь очень часто в теле вялом,
Живёт дух скучный и унылый.
В нём от всего, всегда усталом,
Душа, не дав огня остыла.

Спорт, даст нам бодрости заряд.
Начни зарядкой, день свой новый.
Не зря в народе говорят:
В здоровом теле — дух здоровый!

К труду привычку, дисциплину.
Себя, уменью побеждать.
Не только тела, духа силу!
Собою может спорт нам дать.

Спортсменом пусть...