Скучный лист

На ветру трепещет
Листьями осина
Очень боязлива,
Но зато красива.
Стройная, всё выше
К солнцу тянет ветки,
Ёлкам и берёзкам
Добрая соседка.

Про неё что знаем?
Говорят в народе
Словно лист осины,
Ты трясёшься вроде,
Значит, испугался
Чем-то не на шутку,
И дрожишь всем сердцем
Каждую минутку.

Что за страх, родная?
У тебя ведь сила,
Что сама народу
По добру открыла:
Как тебя мы ценим
Все за древесину
Плотную, тугую
Не гниёт осина.
В мистике, ну, как же
Без...

Шумели Листья Древа на ветру,
Что много их, уж тем они могучи,
Им Солнце светит, кланяются тучи,
Щебечут Птицы рано поутру!
А Ствол молчал. Конечно ж, не от страха!
Он листопад предчувствовал корой, -
Как вешнею осеннею порой
Слетит Листва и сделается прахом!
Знал Ствол, что есть ещё и Корни,
Которые для Листьев не видны,
И ЧТО - они, без тех Корней родных,
За счёт которых сыты и довольны?!
Так зеленело Дерево, пленяло ароматно
Скоропостижной кипенью Цветов...

Надрывно шумит тополь,
хлестая июньскую синь жарким шепотом листьев.
Слезятся глаза – ветра топот,
ветра дыхание чистое с привкусом
свежей симфонии дальнего берега моря.
Утро убьет полдень, полдень сожрет вечер
парящим закатом, вскоре
мою долю разделит ночная млечность –
словно туман,
словно слово немого,
заговорившего тихим лунным сияньем.
Там – надрывно шумит тополь; там –
хлестая июньскую тьму выжатым шепотом листьев
слезятся звезды,
путаясь в мыслях
высотою полета и созерцанья...

На чистом листе
пока нет ни строчки,
Нет ни тире,
Ни запятой,
Ни точки.
Хочется написать
что-то иное,
что-то новое,
написать такое,
ни на чье не похожее.
Писать о любви
Надоело,
Да и не получается.
Блин…
Что-то стихи не идут
И рифма кончается…
На чистом листе
Значит так и останется –
Пятьдесят семь слов
И двадцать две строчки.
А в конце восклицательный знак
И две точки!..
06 апреля 2011г.

Вот и наступила осень.
Очередная внеочередная.
Между летом и летом.
Пространство перечеркнули стрелы дождя.
Мелкого.
Между водой и водой.
Водой на небе и водой на земле.
Утро застыло между светом и светом.
Лунным и солнечным.
Утро.
Тихо.
Ничто не движется.
Кроме дождя.
Он идёт вслед за тучами.
Он падает в лужи, лежащие на грязном асфальте.
Скрипят деревья и трамваи.
Стучит дождь.
Между летом и летом.
Между светом и светом.
Между водой и водой.
Свежий и озорной.
Мокрый, как...

Завертела, закружила осень пышным цветом
А в незапертые окна упорхнуло лето.
Отобрала свет, тепло. Развела руками
И засыпала любовь грустными стихами.

Разбросала на столе сорванные листья
Обнажила экс-романы - лета закулисье,
Окунула в покрывало все мои признанья,
Оставляя у окна тень воспоминаний.

Среди вороха жухвы подберу листочек
Вдруг сожмется от тоски в маленький комочек
Сердце, бережно храня, дней счастливых весен
Среди парков и аллей, средь берёз и сосен.

Этот лист...

Осень - остывающий костер.
Угасает желтых листьев пламя,
Из туманной мглы не расцветет
Утро золотыми куполами.

Осень - одиночество в душе.
За окном сырой промозглый вечер.
Хорошо б огонь в печи разжечь
И сидеть, листать былые встречи.

Осень - отрезвляющая грусть.
Скрыты миражи весны в тумане.
Рядом ты, а счастье не вернуть,
Сгинуло за временною гранью.

Осень - развенчание надежд,
Время усмирения гордыни.
Только не подавлен чувств мятеж,
Хоть и лег на сердце...

Вот пришла я домой,
Взяла в руки тетрадь,
Я хотела тебе пару слов написать…
Вот строка за строкой,
Вот и лист за листом,
Ну а мысли опять,
Только лишь об одном,
Голос Твой,
что теперь я забыть не могу,
Словно музыку в сердце своём берегу,
И боюсь потерять,
И боюсь отпустить,
Ту ”мелодию сердца ”- ОБЩЕНИЯ НИТЬ…
Если вдруг нам придётся
расстаться с тобой,
Ведь Судьба непреклонна бывает порой…
Не грусти…и меня ни за что не кляни,
Ты в сердечко своё лишь на миг загляни,
И тогда...

Мокрые листья грустят на асфальте.
Люди их топчут, спешат куда-то.
Осень последнего года странствий
Скоро уйдет, но вернется когда-то.
Лист золотой лежит, чуть дышит.
В каплях дождя не видно солнца.
Мокрая, грязная, грустная осень
Может проснешься? Может вернешься...

Осенний сад. Промокшая скамейка.
И листья подметает, не спеша,
Усталый дворник в ветхой телогрейке.
А под скамейкой съёжилась душа.

Да, да, душа. Обычная, вот только
Промокла и от холода дрожит,
И вспоминает, как хозяин колко
Сказал: "Душа, ты мне мешаешь жить.

Болишь по каждой убиенной мошке,
Сжимаешься от плача малыша,
Мой завтрак отдаёшь бездомной кошке -
Я больше не могу с тобой, душа.

Мои глаза давно устали плакать.
Прошу тебя, как друга, уходи."
Она ушла в сентябрьскую...