Скрипит акамулятор мой

Семья свиней, пошла на пруд
На лодке покататься.
Грести на веслах, тяжкий труд
И хряк решил размяться.

Залез на брусья, тяжело
Они скрипя прогнулись.
От веса, стойки повело
И в раз они согнулись.

Пойду махну через коня
Там просто, ухмыльнулся.
И разбежался не спеша
Скакнул и носом ткнулся.

Решил, разминке ставить крест
Довольно время тратить.
На пирсе лодки пока есть
На нашу долю хватит.

Уселись задом на перед
Как куры на насесте.
И хряк скомандовал, вперед
Она пошла...

Смотрю в большое Никуда
И вижу я великое Ничто
И жду бессмертное Всегда
Я сам безликое Никто
И сам я вообщем-то Нигде
И не уйти мне в Никуда
И не помочь моей Беде
А потому что Навсегда
Давай заглянем в эту Вечность
Под скрип Большого Колеса
Но человечество беспечно
А потому что Навсегда
Её величество Судьба
Мне молотком стучится в темя
И неизменное Всегда
Не облегчает это Время
А времени по сути Нет
Ведь всё зависит от Когда
В условностях найти Ответ
Нельзя, а потому...

День мечты дарует ночи,
Разливаясь в междустрочье
Откровеньем многоточий
В дрожь...
Сделай музыку потише,
Можешь быть, тогда услышишь,
Как ползет по небу крыша
В дождь.

Как скрипят по стёклам слёзы...
Как текут по лужам грёзы...
Разум точно под наркозом...
Дым...
А в подвалах мирозданья
Вновь рисует подсознанье,
Будто у меня свиданье
С ним.

Будто Рим, Клико и вечер,
Будто теплый майский ветер,
И мои целует плечи
Он,
А душа от счастья млеет,
И эмоции, как веер,
И заводит...

Ты – женщина ночная, ты – судьба.
Дана ты мне на радость и на муку.
Не уходи! Страшна с тобой разлука.
Ужасен день, прожитый без тебя.

Не уходи – шепчу в тиши, любя.
Пусть тают на губах ночные звуки,
Пусть белые, задумчивые руки,
Как птицы, проплывают возле лба.

Что без тебя я значу, что могу?
Я то плетусь устало, то бегу.
О рифы рифм изранено всё тело.

В тебе одной – боль встреч и пыль дорог,
И хмель вина, и соль ночных тревог…
Не смей смотреть в меня так охладело.


2...

Адонис распустил пушистый лист,
раскрыл рулады венчик первоцвета,
пришло июньское золотое лето,
и воздух сделался прохладен, светел, чист.

Быть может снег застыл лишь в тех местах,
которые – бездонные, глухие,
в колодцах, в их глазницах, на щеках,
где стенки обрываются нагие
и сеют и сомнение, и страх.

Ах, золотой июнь, шуршит пчела,
и пробует собрать с цветка нектара,
скрипит рассохший обод колеса,
и лошадь сонная сначала стала,
вздохнула, после – медленно пошла.

Сокрылись...

По стеклу ногтём,
Как скрипит противно!
Лучших дней всё ждём,
Пишем позитивно.

Что мы мир наш любим,
Что прекрасны люди.
От них зло получим,
О любви забудем.

По стеклу ногтём,
И озноб по коже.
Горькую зря пьём,
Это не поможет.

Капелька дождя,
По стеклу сползает.
Мимо друг пройдя,
Меня не узнает.

Другу тому я,
Перестал быть нужен.
Были мы друзья,
А теперь не дружим.

По стеклу ногтём,
Как по горлу бритвой.
Мокну под дождём,
В сказке я забытой.
Марковцев Ю.

Мне вчера приснился странный сон,
Будто в сотворении времен
Я была - пылающий костер,
А ты был - ветер.
Пламя возгоралось до небес,
Ты стихал и не тревожил лес,
Я же озаряла мир огнем,
И был он светел.

В час, когда костер мой догорал,
Углями тихонько дотлевал,
Ты вдруг становился - ураган,
Сбивая ветви,
Пробираясь сквозь ночную мглу,
Раздувая пепел и золу,
Ты меня по новой разжигал,
Прося ответа.

Я опять тебе кричала «да!»,
Нас венчала в небесах звезда,
И взмывали языки...

Квадраты окон - письма в никуда,
Шифрованные горечи прощаний.
И нотным станом длятся провода.
И запятые долго длятся чаек.

И все слышней во мраке - тишина. -
Как чистый лист, и кляксы звездных капель.
И проступает медленно луна
Сквозь тысячи своих же фотографий.

Так имя повторяется во тьме.
Так силуэт - сквозь сотни стран и улиц.
Так белая акация в окне -
Сквозь детский смех, доклады и кастрюли.

Качели скрип - сквозь жизни и дома,
Как тот рисунок деткою рукою.
Так проступает...

Я хожу в шапке, полупальто.
Он – тоже в шапке. Мой друг.
У него – «Макар», ну и что?
- Вынь-ка, руки свои из брюк.

Я хожу в ватнике, зимушке рад.
Он – тоже в ватнике. Мой брат.
У него под ватником – автомат.
- Эй, «Мерс» сдай-ка чуток назад.

Тяжело – в ватнике. Наст скрипит.
Синицы цвенькают. Лес звенит.
У товара нынче – не товарный вид.
Спортился. Вышел его лимит.

«Калаши» - мешают, «Макаровы» - трут.
То ли дело – подворотнички.
Белые. Офисные. Переводов зуд.
Не банки...

В тиши полудрёмы
запутались ночи
в тенёта дневной беготни.
Чем дольше живём мы,
тем годы короче,
и тем бесконечнее дни.

Привычных бессонных
ночей вереницы –
минуты, недели, года –
скользят по наклонной,
и синие птицы
летят и летят в никуда.

Скрипим понемножку –
и нынче и прежде,
но, кажется, всё как у всех.
А там, за окошком –
чужие надежды
и чей-то заливистый смех.
Целуются пары
в полночном подъезде –
до одури, и про запас.

Не так уж мы стары –
на этом...