Скоро август

беспокоюсь -
все ли звёзды на месте?
Ах, август!

Меня читают тысячи людей!
Гордиться можно умилённо.
Но ведь в одной Москве людей-то – миллионы,
Не говоря уж о планете всей!

Моих читателей не наберётся малый город.
Но каждый добрый мне читатель дорог.

А что касается недобрых,
Сказал бы я… Да как-то неудобно!

Сквозь тернии грядёт моя дорога.
Но злых читателей моих не так уж много.

Их вряд ли наберётся и село.
Пускай они себе там лают зло!
16 августа 2010 г.

Что такое обида -
Чувства важности флаг.
Налицо незавидный
Пораженческий знак.

Снова вспышка эмоций
Возымела эффект,
В направлениях лоций
Проявляя дефект.

Режиссерское «снято»…
Завтра новый сюжет.
Мы – актеры, ребята.
Где обидное? - Нет.

13 августа 2010 г.

Воробьи собралися под стрехой,
поучали они воробьишку:
бойся кошки, ещё – человека,
бойся с камнем плохого мальчишку.

Воробьишка вертел жёлтым клювом,
там, за стрехой, играла свобода,
там гулял шустрый ветер, как любо
пах он семечкой с маслозавода.

Воробьям надоело судачить,
вмиг толкнули они воробьишку,
вниз упал он с чириканьем, плача,
тотчас злого увидел мальчишку.

Тотчас подлую встретил он кошку.
Воробьиха дралася геройски.
Убивалась не понарошку,
за дитя расклевав в...

Ты был молод, я тоже.
Ты всегда оставлял свои шелковые волосы
На моей подушке утром,
Смеялся, когда ласкал меня рукой,
А я смущался, словно девственница
В свой первый раз.

Твои губы приторные,
Ты говорил, что любишь вишневое варение,
И с тех пор,
Намазывая его на бутерброд,
Я чувствую в этом вкусе твое прикосновение,
Словно ты со мной, но тебя здесь нет.

Ты исчезаешь всегда под утро,
Специально или случайно забывая целовать меня в висок.
Этим самым превращаешь все...

Мои стихи – история болезни,
Лечение которой бесполезно.

Такой болезнью кто-то жизнь назвал.
И у болезни этой смерть – финал.

Но, хоть страдания и суждены мне впредь,
Всё ж хочется подольше мне болеть!
16 августа 2010 г.

Митрич меня заставлял
пленным в затылки стрелять,
сам он того избегал,
с Бога просил благодать.

Сунет зараз мне винтарь,
и повернётся кругом,
молвит, стреляй, не гутарь,
распоряженье, Ревком.

Пленный порой так глядит,
даже слеза прошибёт,
знает, щас будет убит,
токмо надежда живёт.

После надежда летит,
голубем под небеса,
мёртвый вослед ей глядит,
надо прикрыть бы глаза…

Митрич, паскудный мужик,
сунет лопату, да – вон,
роешь, а пот всё бежит,
слушаешь – рядется звон...

Какая маленькая страна.
Но сколько же у ей г…а.
Чернила. Щупальца спрута.
Шестиконечная звезда.

Как долго тянется война.
Однако, здравствует страна.
Семейство гадов, глупый труд
топтать – всё щупальца растут.

Я, русофоб и эмбицил,
чего её не полюбил?
Чего мне сделала она
шестиконечная страна?

И мне ли на неё роптать,
за щупальца её хватать,
пока у самой кромки дна
за горло не взяла она…

Тогда пущу я пузыри.
Напрасно. В маску не ори.
И если вырастает спрут,
то щупальца...

В арабском мире есть решения,
когда попросят умереть,
и с гневным видом отречения
не станешь ни об чём жалеть.

Но в целом мир арабский – мир,
для правды создан он и света,
блестит персидская монета,
цветёт пылающий имбирь.

Хаджар меня душой встречал,
с хрустальной битвой водопадов,
на вольных скалах привечал
лань искромётную, чудных гадов.

Я пил у пламенной скалы,
из родника, в тиши рассвета,
глядели зоркие орлы,
искали над Хаджаром ветра.

Как тонок он, арабский мир,
как...

Скрипит гнилая половица,
чулан дохнул сырым дыханьем,
упал с потолка мокрица,
и ускользнула с трепыханьем.

На пыльном глобусе застыли
разводы от проникшей влаги,
учебники в шкафу ожили,
и зашуршал листок бумаги.

Свеча зажглась. Шагнула мимо
тень из глухого коридора.
- Какого чёрта!? – шесть пробило,
к столу не подано прибора –

Другая тень – Извольте, сударь,
не беспокойтеся напрасно –
И нож блеснул, упал на утварь
хозяин гневный безучастно.

Шагнула третья – миг, в картузе...