Сколь

Пятьсот седьмой опус

Нас ли ждали к эдемским столам,
Антиохия тех ли взерцала,
Шелк порфирный вился по углам,
Днесь его источают зерцала.

Ванных кафель распишет изверг
Ядом розным, жасминами Ханны,
Се порфировый чистый четверг,
Все пием здесь, хотя недыханны.

Ах, тусклые оставьте мелки,
Аониды, по мраморам этим
Чернь и могут лишь бить ангелки,
Нимбы коих мы всенощно цветим.


.Пятьсот восьмой опус

Что рыдать - отзвучали пиры,
Источились фалернские вина,
Вместо севрской...

Пётр Петрович Великий артист…
Был он отличный кавалерист!
Главную роль в романе сыграл…
Ни разу с коня на скаку не упал.
Сыгранной ролью им в «Тихом Дону»…
Прославился он на всю страну!
Истинного казака Донского сыграл…
Как он на Верхнем Дону возрастал.
Жизнь с детства казачеством пропитал…
Сколотил, - казачий, жизненный, капитал!
Таких артистов, - больше не найти…
Чтоб отобразить, жизненные казачьи пути.
Сколь ещё пытались Тихий Дон снять…
Не получилось больше, такого отснять.
Не...

С продуктом современным нашим…
Да! Европейским, в магазине пропавшим,
Не увидать здорового народа у нас…
От современной химии в мире подчас!
Посмотришь на некоторый народ
И в горле перехватывает кислород,
Что в высоту, что в ширину.
Не видали таких, в России встарину!
Иной раз, вечерком по дороге идёшь
И если темнеет, то уже не поймёшь…
Толи человек на встречу идёт,
Толи каток асфальтный на тебя прёт!
Женщину сейчас уже не обнять…
Надо друзей с собой приглашать!
Раньше бывалчик...

Жил писатель в станице на Дону…
Любил свой край… любил страну!
Любил природу Донских степей…
Он родом сам донских корней!
Да! Он и сейчас не умер в сердцах…
По сей день, Великий писатель в глазах.
Его романы весь мир читает…
Тропа к могиле не зарастает!
Цветы к подножию камня возложить…
К его таланту голову склонить.
Прославил Шолохов наш Дон родной…
Казачьим бытом и войной!
Как на Дону казаки проживали…
В 1-ю мировую и гражданскую воевали!
Сколь в тех боях, - казаков полегло...

Кто помнит пруд Мельняковский родной…
Тот сейчас вспоминает, - с великой тоской!
С, коль воды в нём в шестидесятых было…
Сколь рака крупного, - в нём тогда жило.
Бывалчик приедешь здесь искупаться…
Да! С раками с полчаса подразмяться…
По норам полазишь в пруду не спеша,
Цибарку накидаешь на ужин завсегда!
А коль бредешком, когда затянул…
Тогда хоть кричи, здесь караул!
Куда такую массу раков девать…
Надо вновь их в пруд, - отпускать.
Сейчас как видно камышом он зарос…
Воды осталось...

Там гитара звучала...
Нам светила луна!
Звёзды в небе мерцали...
Загорались сердца!
Свечи ярко светили
И сердца наши били...
В такт ночного прибоя...
Того красивого моря.
Эту ночь и прибой,
Не забыть нам с тобой...
Как друг, дружку, любили...
Всю ночь ласки дарили...
Пролетела та ночь!
Как комета та прочь…
Мы расстались с тобой …
Как умолк тот прибой!
Скоротечно промчались года…
Сколько лет я не видел тебя
И однажды в чужом городке…
В городской, людской суете!
Твоё лицо в...

Да! Нешто мы в России пьём!
Вроде давно трезвыми живём…
Горбачёв алкоголю войну объявлял,
Кто и не пил, водку покупал.
Так как талоны всем выдавали…
Хочешь, не хочешь, а покупали.
Коль такой напиток отхватил…
Знать друзей ты пригласил,
А коль друзья… знать и гульба!
Видать такая на Руси судьба…
Всё, что на талоны взяли,
За вечерок и прогуляли…
Наутро вновь опохмелились…
К другу в гости завалились!
А если к другу завалились…
Знать опять там, поднапились.
В ельцинские… дали пить...

Наши стяги побило тщетой,
Оболгали до судных мгновений
Проповедники слог пресвятой,
Голосят и не чтут откровений.

Мрамор может бессмертных певцов
Грозовому обречь перевалу,
Персть сияет с червовых торцов,
Зрят церковные райскую алу.

И возбранно хоругви белить
Оглашенным к ночной литургие,
Слез на мрамор сиих не излить,
Бдят одни и у плахи другие.

Коемуждо столпницы свое,
Бойных терниев хватит с лихвою,
Сколь графита горчит остие,
Быть чернилам со течной канвою.

Наша...

Одноклассники шестидесятых годов!
Сколь в степи отцвело здесь цветов…
Как видно никто не помолодел,
А на головах, - появился пробел.
Быстро молодые годы прошли…
Внуки и правнуки в школу пошли!
Некоторые одноклассники из жизни ушли…
Многие учителя приют там нашли.
Пусть земля… им будет всем пухом,
А небеса, - родным им приютом…
Мы их никогда здесь не забудем
И малой Родиной гордиться будем!
Она нас вырастила и вскормила…
Выучила и на труд благословила!
Чтоб честно трудиться во благо...

Пятьсот одиннадцатый опус

Дышат негой кровавых шелков
Музодарные замки фиванок,
Всякий днесь камелотный альков
Яд крысиный таит меж креманок.

Хватит царских веретищ летам
И для вечности хватит цементов,
Свечки несть ко меловым цветам,
Им хотя чернь прельем с постаментов.

Бледный отрок в парче золотой
Сколь очнется на пире грядущем,
Узрит чермный лафитник пустой
Во перстов изваянии сущем.

Пятьсот двенадцатый опус

Нет у августа красок для нас –
По фаянсам тиснение...