Скалы

Тихий полдень дух качает
На безбрежности волны...
Где-то стихли крики чаек
Провожая корабли.

В синем море пенный гребень
Приподнялся и опал,.
Море вечно, неизменно
Льётся гладью между скал.

В нём глубинное спокойно.
Глади моря и земли
Отличаются всевольным
Продвижением пути.

Нет дорог и светофора,
Лишь огнями маяки
Светят ласковым дозором
Кораблям на их пути.

Тихий полдень дух ласкает
В изумрудном блеске волн...
Где-то слЫшны крики чаек--
Эхо прошлого...дозвон...

Ольга, Вы меня простите
за неряшливость строки -
в ожидании визита
отрабатываю цки*.

Перенервничал немного,
вот и выдал на беду
без изысканности слога
чепуху-белиберду.

Хоть и ждал совсем не долго,
засмущался, как пацан,
стал - меня простите, Ольга -
эмоционально пьян.

Сильно бью клавиатуру
и легонько монитор -
что жалеть аппаратуру,
если выдала позор?!

Извините Бога ради
за лирический эксцесс -
для меня Вы словно Влади
для Высоцкого Вэ Эс.

Из-за этого, возможно,
в...

Луч заходящего солнца
....вдоль по поверхности моря
........к скалам прибрежным скользнул,
где камикадзе-японца
....он отыскал - тот без горя
........спал с напряжением скул....

Я лежу в болоте, в клюкве,
а на мне – с комбеза брюки,
ватник, накомарник, нож,
в кирзаче – последний грош.

Десять вёрст – вчера,
пять – нынче,
на сосне дрожат пушинки.
Я на прииске – зачинщик,
а на прииске – поминки.

Не взял золота, растяпа.
Только бригадир мне вляпал
аж, по первое число.
- Денег нет.
- И… понесло.

Тёплое журчит болото,
дышит,
на прочёсы рота
вышла, не найдут меня,
ведь прошло уже два дня.

Плюс – на минус, нет работы,
сел на кочку красный ротный...

У неё поникли плечи,
у неё затОчен взгляд,
словно болью покалечен
вот уж энный год подряд...

Руки брошены устало,
и под маской – сил уж нет,
просто колет как кинжалом
чей-то прочь ушедший след...

Мелкой крошкой уголь сердца
дотлевает, не горит,
а внутри за крепкой дверцей –
одинокий лунный скит...


***
Кто ты, женщина-птица?..
Твой взгляд так устал.
Ты давно онемела,
Скитаясь по лицам.
Лишь в ущельях морщин
Бродит эхо тех скал,
О которые ты не боялась разбиться...

Узник пламенных страстей, раб иллюзий,
только с демоном ты в верном союзе,
никогда не отличаешься лаской,
с человечьей напряжённою маской.

Только ночь тебе верна, чёрная дева,
без печали отдала чёрное тело,
только жезл пурпурный с лезвием белым,
рассекает небосвод взмахом смелым.

Никогда не приходи раньше часа,
где венчают лица скорбные стены,
где играет месса вечная наша,
где играем в жизнь мы, дети гиены.

Алый пурпур окропляет нам ризы,
шёлк атласный мы меняем по лунам,
мы...

Ты это платье доносить не сможешь-
Напрасны все страдания мои!
Оно блестит растянутою кожей-
А в складках ночь утраченой любви...

Когда минуют вспышка и затменье-
И вспомню я,что баксов не берёг-
Глотает снов встревоженные тени
И душит злой пупырчатый зверёк...

Всё выметая-как научен прежде-
Чтоб не копить "де юре" от измен-
Я всё ж храню красивые одежды-
Давно ушедших,но любимых змей-

И остаюсь притягиваться в горе...
Там есть в душе нелепая скала-
За их отливом видимая...

Я хожу в шапке, полупальто.
Он – тоже в шапке. Мой друг.
У него – «Макар», ну и что?
- Вынь-ка, руки свои из брюк.

Я хожу в ватнике, зимушке рад.
Он – тоже в ватнике. Мой брат.
У него под ватником – автомат.
- Эй, «Мерс» сдай-ка чуток назад.

Тяжело – в ватнике. Наст скрипит.
Синицы цвенькают. Лес звенит.
У товара нынче – не товарный вид.
Спортился. Вышел его лимит.

«Калаши» - мешают, «Макаровы» - трут.
То ли дело – подворотнички.
Белые. Офисные. Переводов зуд.
Не банки...

Писателя обидеть может всякий
Писателю все истины, слова
Писатель выкликает на бумаге
По чёрточке, по капельке себя

Он может осерчав на Дон Жуана
Послать тому гранитную скалу
А может грацию вакханку без изъяна
Создать как солнцеликую росу

Он бог для тех, кого он изувечил
Он горделивый ангел всех начал
Для Вронского, для Чацкого, для Лира
И Бога тоже он когда-то изваял

Писателю всё должно, всё подвластно
Дворцы, бриллианты, государства, острова
И женщиной он обладает страстно...

Она вышла из тумана легким шелком дождя,
Вода ручьями по кромке влажного дня

Она не любила никого,она любила себя

Ее сердце как камень в утренней росе
Не собирает слезинке в своей длинной косе,

Она летала в мутной дымке розовых зефирных снов
Она не верила в посланья птиц летящих полков
Она сидела и глядела в воду буднего дня

Она не любила никого,она любила себя

Ее сознание чисто,как ветер юной весны
Она пролистывает быстро черно-белые сны,
Ее сердце тает вблизи лесного огня...