Сиротская страница

Поэзия живёт в мире... это душа всего живого,
Маленькая тайна, что заключена в сердце всего сущего,
Откровение Души Душе…

В окне забытый с ночи стих... записываю его:

Племя небесной нежности…
У души тоже есть сердце,
Звучание его не датируется,
Оно вне времени, вне расстояний.
Строки как молитва во тьме...
Бог не добивает раненых Красотой…
Ему страшно от их тишины.

Золотые рыбки в черной воде на страницах ночи...
Твой взгляд когда-то вышил мне одно из созвездий,
Впрок, как...

Лето гасит огни.
Тень дождя накрывает восток.
Опускается солнце,
мелькая в облачном свете,
словно бабочка,
что порхая с цветка на цветок,
исчезает в прохладе травы,
за собой оставляя, лишь ветер.
В отражении ночи –
сентябрь с его ювелирным теплом,
воздух цвета шафрана, соломы,
как со страниц старой книги.
Проплывающий месяц
устало махает янтарным веслом,
и расходятся звёзды кругами,
как лета последние блики.
Застывает неон,
и пыльцой оседают шаги
в лепестках мостовой...

Книга плача... Мы плывём к центру взрыва.
Перекликаются голоса - это мы, мы ищем себя...
Иди и смотри... ибо если твоя душа спрячется в тебе, то иссякнешь...
Иссякнешь, если не поймёшь игры, состоящей в том, чтоб выйти из игры!

«Несите меня, воды глубокие, из темени той и пустыни той»

Не спугни Солнце, изломанный на колесе.
Ты пришел в эту жизнь молиться о помиловании...
Развязываешь узлы ещё неясного... туго затянутые тобой самим.
Окуриваешь фимиамом совесть, чтобы недвижно сидела...

Приложим все силы и будем стараться:
В тетрадках писать, иногда баловаться,
Учителя слушать, не слыша порою,
Застывши сидеть, и крутить головою,
С утра не лениться - с улыбкой вставать,
За двойку стыдиться, гордиться за пять.
И так день за днём и - недели конец.
И глянет на маму - уставший боец!
Обгрызена ручка и бант набекрень -
Учиться хотелось! Учиться не лень!
Испишутся ручки, страницы в тетрадках...
И к пятому классу появится хватка –
Хитрить и домашку не делать порою,
С уроков...

Сандалеты на лето
я тебе подарила...
В красну нить обереги
по рубашке расшила...

Я твоя берегиня,
я твоя жена-лада,
твой оазис в пустыне,
для меня ты награда.

Для тебя расцветаю,
ты один в моих мыслях.
Когда врозь мы - страдаю
на страницах, на чистых...

Ты на вёслах, я - лодка
и вдвоём мы едины.
МолодЕц и молодка,
крылья два голубИны...

Давно ведём с тобою разговор.
Обиды, гнев, упрямое молчанье.
Крадёт моё сомнение, как вор,
По цвету, из палитры чувств, сиянье.

Иголками упавшие слова
С дыханием впиваются сильнее.
Опять уснуть удастся мне едва.
Себя терзая, стану ль я мудрее?

По льду иду я тонкому к тебе.
Ступаю, словно кошка, осторожно.
И в сотый раз я говорю себе:
Понять тебя, бывает, слишком сложно.

Слова мне вспоминаются о том,
Как трудно сердцу-ракушке раскрыться.
Но светит свет всю ночь в окне моём...

Исписан строчками стихов блокнот души.
Чуть слышно шелестят измятые страницы…
Здесь мои мысли притаились, как ножи.
Здесь мои чувства притаились, словно птицы.

Здесь всё есть: белые, роскошные цветы,
как будто взятые с полотен натюрмортов,
и едкий дым пустой житейской суеты,
и тусклый отблеск алхимической реторты…

Когда-нибудь смешной, доверчивый юнец
коснётся сердцем рукописной этой вязи
и возомнит себе, что понял, наконец,
каких цветов недоставало в хрупкой вазе
живой гармонии...

Мир покидают птицы,
Листва и то кружится.
Напрасно лето просим
Остаться - всюду осень.

Сильнее залистало,
Прозрачней сразу стало.
Земля любого сада
Желта от листопада.

Просыпется страница,
Исчезнет и граница,
В её просвет по кругу
Услышать можно вьюгу.

Деревья тают словно,
И листья жухнут ровно.
Мы давим их ногами,
Они шуршат стихами.
-
Сергей Прилуцкий, Алатырь, 2015

В старом альбоме, словно заплаты,..
Старые фото... - печати утраты...
Детство... и юность, почти без заботы,
Мне сберегают старые фото.
Старые фото... - времени прочерк...
Здесь я красива, а здесь не очень...
Тут - влюблена я, тут - я с любимым...
Эти мгновения неповторимы...
Старые фото - старые раны...
Здесь - я попалась в сети обмана...
Здесь - мои лучшие в жизни минуты...
(Вот бы опять в эти дни окунуться...).
Старые фото... - памяти грани...
Но в них и счастье может поранить...

Слышишь вьюга гудит в городах?
Это струны у старой гитары...
Разбивают аккорды на пары
Посадив их на проводах.

И поют, и гудят, и свистят...
Ты же думала - это синицы?
Это ноты на нотной странице!
Вносят в зимнюю стужу разлад.