Сиротская страница

Душа болит и сердцу одиноко
И даже ты не в силах мне помочь
Вино лишь скрасит горечь той утраты
И мысли все уйдут куда-то прочь
А ты молчишь, тебе и дела нет
Что я страдаю, уходя в пучину
И на тебе же не сошелся свет
Лишь повод вновь найти себе причину
Глупа и простодушна, плачу вслед
А ты не обернешься, не заметишь
Опять вино, закаты и рассвет
Все без тебя
В душе так одиноко
И я не в силах побороть себя
Тупая гордость мне мешает крикнуть
А ты ушел. Так далеко и навсегда
А я стою...

журнальный стол хранил молчанье,
покрытый памятью былой,
лежат газеты тонной знаний,
молчат газеты-все с другой
страницы свеженькой привстало,
и мудрость прошлая никак
в новье не влезет ,и с начала
запущен времени тесак.
лежат газеты тонной пыли,
о них и вспомнить не вдомек,
ну пусть на пользу-чтоб не гнили
сожрет их тихо огонек.

Её стихи, блокнот... так тихо...
Мелодии здесь больше не звучат.
Раскрыты дневника страницы,
И надпись там "Люблю Тебя..."
Настало лето, но льёт дождь,
И расцвели черно-белые цветы.
А в небе снова дикий гром...
Вот так и рушатся мечты.
И месяцы местами поменялись,
Не лето там... зима...
Но слышит голос он знакомый часто:
"Люблю Тебя... Люблю Тебя..."

Упокоились дни в руинах,
и не слышен былой мотив,
маски сорваны, а личины
словно выцветший негатив.

Но взлетела душа-подранок
рано ей тосковать о былом,
даже если проект в помарках
жизни прошлой пошёл на слом.

Загорится в небе зарница -
это путь, по которому мне,
как по линии на странице,
вновь вперёд, но уже не к тебе.

Где настоящие поэты?..
Где гении пера и слова?
Они ушли! Их больше нету,
Остались бездари и воры.

Которые жгут солью раны
Хлыстая пустотой по нервам,
Они срубили все таланты,
Они! считают себя «верхом».

Да, верхом, и совсем не меньше,
Хотя не знают алфавита;
Их жизнью правят только деньги,
А верность и любовь забыты.

Где те, кто честь и дружбу славил?!
Кто поднимал народ на битвы,
Давно уж их, давно не стало
И грустно от того и стыдно

И больно видеть этот хаос!
Убожество...

Что-то должно случиться, или уже случилось,
И понапрасну Богу ты за меня молилась.
Между землёй и небом призрачная граница,
Толи там кружит ворон, толи другая птица…

Что-то уже случилось, или должно случиться –
Попеременно с красной, чёрная масть ложится,
И на моей дороге вилки и перекрёстки
И пешеходной зебры стоптанные полоски…

Что-то уже случилось, или должно случиться –
Лунной тревогой полночь в окна мои стучится.
Сам о себе слагаю были и небылицы,
В мыслях перебирая жизни...

Мне как-то жизнь не удавалась,
Зато вот смерть мне удалась.
Жилось нелепо, лишь мечталось,
Душа куда-то всё рвалась.

В погоне за ночным виденьем
Я прожигал свои года,
Сменяя труд пустым бездельем
Марал бумагу о слова.

И всё хотел найти чего-то,
Чего и сам, увы, не знал;
Бесцельно-глупые заботы,
Я жизнь на кладбище искал.

Порою пил, порой молился
И как-то было всё порой…
И вот последняя страница,
Все сожаленья под плитой.

Все беды, горе и страданья
Остались там, в чужой...

Давайте бить кривые зеркала
И не жалеть. С весельем, беспощадно.
Они порежут руки, ну и ладно,
Зачем бояться битого стекла.

Пусть разлетятся в дребезги слова,
Что сказаны пред ними в ожиданье,
Признания, обманы, предсказанья…
Истлела в прах закрытая глава.

Мы закопаем в землю битый хлам.
Без слез, пускай слегка дрожат ресницы.
Развеются сожженные страницы
Неначатых и завершенных драм.

Чтобы с небес раздалась похвала,
А голове стать трезвой и холодной,
Душе быть вновь...

Трудно быть богом…
С серым январским небом – на пошлое «ты»,
Собственными руками ломать историю,
Лишать единственной веры, надежды, мечты,
А за божественными застольями
Хвалиться всевидящим оком.

Трудно быть богом…
Держать на плечах Вселенную, будто атлант,
Взглядом менять орбиты метеоритов
И вот уже тысячи лет с молчаливостью Анд
Давится кровью убитых,
Словно вишнёвым соком.

Трудно быть богом…
Глаза Ледовитого океана,
Как зеркало, виноваты,
Пока по страницам чужого романа...

Вот стол. Вот бумага. Огарок свечи.
Держу я перо и чернила.
Пишу я поэму про звезды в ночи,
Подписываюсь: «Мила».

Поэму свою я тебе посвящу.
Вновь сердце от боли заноет.
И я заклинаю: «Прости, я прошу!»
Душа убивается, стонет!

Солёные капли мне пальцы вновь жгут.
Дрожат вновь от горя ресницы.
И пальцы стремительно, нервно мнут
Исписанные страницы.

И вот уж давно догорела свеча…
«Поверь, я тогда любила».
Приписка: «Прости, что уже не твоя…»
Подписываюсь: «Мила».