Шуточно-философская лирика

Грехи эстета так причудливы
И увлечения так красивы
Что им, помимо воли следуют
И даже их грехам завидуют

Там, между небом и землёй,
Там, где мгновение- навечно,
И лишь столетья- быстротечны,
Пусть Мастер обретёт покой.
И пусть уйдёт дорогой млечной,
И будет, наконец, прощён
Последний римский прокуратор.
Пусть ищет руку под плащом,
Как прежде, рыжий пёс Пилата…
Всё будет так же, как когда-то.
…Лишь шелест виноградных лоз,
Исчез Мессир, умчалась свита,
Лишь шёпот губ и блеск волос
Зеленоглазой Маргариты:
-«Мы умерли?»
-«Нет, но забыты.»
-«И всё же, Мастер, эта мгла,
Что Вечный город...

Не Варраван дразнил людей,
не он затеял смуту!
Он- лишь убийца и злодей.

Раз умирать кому то,
Пускай не он, другой, от ран
умрёт и страшной жажды.
Толпа кричала: "Варраван!"
Толпа, а значит, каждый
не мог понять, не мог простить
речей простых, но странных...

Толпа, она умеет мстить:
"Свободу Варравану!"

И обрекая навсегда
на вечный сон проклятый,
стекает красная вода
с рук Понтия Пилата.

Теперь не сбросить тяжесть с плеч.
Не обрести покоя.
И вечно плечи будет жечь...

"В час небывало жаркого заката..."
Как странно волшебство знакомой фразы.
Лишь в памяти всплывёт она, и сразу
Мороз по коже: белый плащ Пилата,

Кровавый, как закат, плаща подбой,
И дьявольская, смертная жара,
И ненавистный град Ерушалаим,
И боль, всепоглащающая боль.

Ужасна пытка - яду, Боги, яду!
Лишь Банга рядом, верный, славный пёс,
Да этот... Время начинать допрос...
"Читай о нём...» Да, смерть была б наградой.

И вновь на Патриарших. Боль утраты
Неведомой вдруг стиснула...

Не изводил себя вопросами «зачем?»,
И «что есть цель?», и «не уснуть ли проще?»
И видеть сны в той неизбывной роще
Под сенью девушек в цвету, не зная с кем.

Не рвал я душу тайнами: «зачем дышу?»,
«Куда бреду?», «есть свет в конце туннеля?»,
Я сам себе придумывал все цели,
И сам нарисовал дорогу к финишу.

Одна, но пламенная страсть сжигает разум,
Один вопрос проклятый: «Кто же мы?»
Не верую религиям — их тьмы,
И боженькам, увы, не верую — всем сразу.

Ужель само-собою взорвалось...

Говорят – «Чужая Душа потемки!»
Но и своей никто не знает
Мы забыли свои Истоки
Только в детстве во сне летаем

Нам Истины вкус неведом
Своя, правда - да и то кривая
Можно вылечится лишь
Горним светом
Светом насквозь себя пронзая

Можно
Распахнуться до конца,
Раздеться
Перед зеркалом Души
Остывая
Ощутить, как бьется сердце
Как Душа звенит золотая

Твоя!

Не спеша, по тонкой кромке,
Как по лезвию ножа.
Ходят души, как обломки,
Тех кто жизнь прожил зазря.
Неприкаянно стучатся,
В ворота или в окно.
Но бездушные ложатся,
Или спят уже давно.
Не заметят, не узнают,
И не вспомнят наконец.
Кто душою умирает,
Или ждёт всему конец.
Кто остался одиноким,
Безнадёжным и больным.
У кого и сны тревоги,
А желания пусты.
Не заметно, безучастно,
Каждодневно, как часы.
Ходят души, как обломки,
Не встречая теплоты.
В полнолуние рождаясь...

Быть сильной всегда стильно
Быть богатой всегда звездато
Быть раскрепощенной очень модно
Очень трудно быть честной и бедной
Еще труднее быть тонкой и нежной
Такую Офелию не ждет награда
Только Душа светлая ее будет рада
Но…
Только Офелии могут Любить
Только нимфы способны Жить

Быть сильной всегда стильно
Быть богатой всегда звездато
Только жизнь проходит напрасно

Обыкновеннейшая рыба
Не знать ей Ангелов небес
Но рыба в озере счастлива
Она не ангел, и не бес
…
Просто
Очень красивая рыба

Чем меньше мужества в мужчине
Тем больше ищет он его
В своей женщине
Да еще и с претензией!

Увы!
Мужчины бывают капризны
Да еще и ветрены

Жен-щи-ны!
Растите из сыновей
Мужественных мужчин
А не для себя флоксы и гортензии

Как знать?
Кто их потом будет поливать!
Общипывать и увлажнять
Их листочки зелено-светлые
Мужчины должны вырастать смелыми