Шутка юмора

Мой белый корабль терпит крушение.
Ты стоишь на берегу и смеёшься.
Глупая шутка, смешное решение.
Но обратно уже не вернёшься.

Мой белый корабль терпит крушение.
Обернулась поБЕДА бедою.
Победитель смеётся, проигравший - терпит лишения.
Это просто игра. Она остаётся игрою.

Ты кто? -Подлец или маньяк?
Скрывающий за шуткой страх.
A за цинизмом - пустоту
Не лезь в чужую ты мечту...
Коли потеряна своя
То вряд- ли помогу и я.
Всё верно. Чёрно-белых нет.
Но подлость - всё-же Тёмный цвет.

Мой друг, паталогоанатом,
Когда не в шутку занемог,
Ругался непрерывно матом,
Срамной оттачивая слог.

Он жил легко. Он жил красиво.
Порхал. И жалил как оса.
Он мог спокойно выпить пива
Кромсая тут же телеса.

И вот лежит, ругаясь смачно.
Как кайра каркает со скал.
И так внезапно, однозначно,
Обычный близится финал.

Слова играли в третий лишний,
В бильярд, входили в рикошет.
Так точно. Громко. Даже ближний
Отруган был едва вошед.

Шикарный мат, отборный, сочный...
Звенел и...

Придурок Васятка
и чванистый Борька -
сдуру уток стрелять
в ночи собрались...
Прихватили бинокли
их очи, чтоб бдили ....
утки ж с шутками...
пешком разбрелись.

Мы целовались как две свечки
Огнём предвзятой высоты,
А мимо ездили менты
И мирно спали человечки.

Мы пламенные острова,
Но нами правит дно морское.
Я понял, и забыл слова
О том, что у тебя какое.

Но то, какое у тебя
С моим таким сыграло шутку,
И годом кажутся мне сутки,
Как будто времени петля

В лист Мёбиуса вдруг свилась
И хоть из наших тех вылазь…

Леркой, Белкой, и просто Юлькой-
так ты часто меня назывешь.
то рифмуешь ко мне "кастрюля"
и прибавить еще можешь "шпулька".
то зовешь меня "красотуля".
понимаю твой юмор, ты знаешь.

одно имя, по-разному звать.
зелень глаз твоих льется стразами.
мамочка, мамуля, мать:
тебя я тоже зову по-разному.
24.03.08г.

Семьдесят восемь ступеней наверх
И семьдесят восемь вниз
Семьдесят восемь биений сердца
И семьдесят восемь страниц
Семьдесят восемь маленьких драм
И семьдесят восемь побед
Семьдесят восемь ответов да
И семьдесят восемь нет
Семьдесят восемь бессонных ночей
И семьдесят восемь снов
Семьдесят восемь осенних ночей
И семьдесят восемь снегов
Семьдесят восемь слов, сказанных в шутку
И семьдесят восемь в серьез
Семьдесят восемь рыданий от смеха
И семьдесят восемь от слез
Семьдесят восемь...

Грусть приходит ко мне порою,

Когда сердце твое далеко,

Когда сердце мое с тобою,

А в душе не слышит твое


Дальше дальше уходит вечер

Дальше дальше уходишь ты

Я не знаю, кто тебя лечит,

С кем ты рядом, кому цветы


Кто улыбки твои поймает,

Кто за руку возьмет тебя

Даришь сердце ты ей иль не даришь,

Все равно – ведь не рядом я!


Утром - мимолетной улыбки взгляды,

Скрытой очень от глаз чужих

И украдкой вечером рядом,

Но не рядом - когда все спит...

Вы так стройны, чисты, невинны!
На Вас смотреть бы и смотреть.
Без Вас мужчины - половины,
А тянут вовсе уж на треть!

Вы нас балуете все время.
Хотя, быть может, есть за что...
Мы - Ваше радостное бремя,
Без Вас мы - вакуум, ничто!

О Вас все помыслы, задумки,
Про Вас мы помним и... скорбим,
Что все таскаете Вы сумки
Для тех, кто нежен и любим.

И даже как-то за газетой
Вдруг, да взгрустнется иногда:
"Давно не видел что-то этой.
За чем потопала, куда?"

Все это - шутка, а...

Волшебный сон, печально звёзды,
Упали на Петровский град.
И три отчаянные розы,
Смотрели на четвёртый лад.

Гитара пела, словно в сказке,
Ей вторил голос молодой.
Шутил он, полный женской ласки,
Мешая юмор сей с тоской.

А после губы, словно вишня,
Давно забытые в меду.
Пленили, ранили – так вышло,
И вкус тех губ стоит во рту