Шумный

Не был востребован, мало изношен...
В общем... заброшен и полузабыт.
Выпавшим снегом зимой запорошен -
В зелени яркой весенних ракит.

Я летним зноем грущу в травах шумных,
Осенью грежу в опавшей листве...
Я был твоим только в мыслях безумных...
Крепко помешанных на колдовстве.

Январский холод исчезает
Среди погожих ясных дней.
Теплом природа награждает,
Склоняю голову пред ней.
Душе явилось вдохновенье:
Ловлю я каждое мгновенье
Чтоб написать ещё строку:
Не быть поэтом не могу.
Моя душа полна блаженства:
Я снова вдохновлён строфой,
Рождённой пушкинской душой,
Что для меня – верх совершенства!
Рискну «Онегина» размер
Себе поставить здесь в пример.

2.
Я ненавижу футуристов:
Мне чужды их манеры, стиль.
В моей квартире очень быстро
Слоями нарастает пыль...

Ах, цыгане!
Скитальцы
Полей.
Вы шумны
И беспечны,
Как дети.
Ваши спутники –
Пара
Коней,
Да кибитка,
Да вольный
Ветер.

Ваш очаг–
Над рекою
Костёр.
Ваша пища–
Похлёбка
Пустая.
Вам жилищем
Дырявый
Шатёр,
А постелью–
Трава
Луговая.

В поле снежном
Кнутами
Длинными
Вас стегали
Шальные
Метели.
И крестили
Июльскими
Ливнями
Небеса
У речной
Купели.

Жизнь
Бродячая,
Ох, нелегка!
Кажет месяц
Задумчивый
Рог.
И течёт
Ваш обоз,
Как река,
От развилки
К...

Вот уже который год по пути нам,
Для тебя огонь души шевелю я,
Подарить хочу на день Валентинов
Альмандины из долины Вилюя.

Купим домик в деревушке под Нарой.
Не поедем больше на Тенериф мы.
И Трабзон, и Хургада, и Канары
Надоели, как глагольные рифмы.

А под Нарой соловьи языкаты,
И река там – будто к Богу дорога,
И такие полыхают закаты,
Что с ума свели бы даже Ван Гога.

Что еще тебе сказать, дорогая?
Греет взгляд твой цвета перечной мяты...
За...

Все медленней мимо перрона,
Под дробь дождевую в стекло,
Окно проплывает вагона…
За гранью перрона – село.
Над крышами тучи нависли.
Квадраты промокшие стен.
А радуга, как коромысло,
Оперлась о старый плетень.
Тут шумная стайка торговок
С картошкой, с парным молоком –
Картина любых остановок.
С ней каждый, кто ездит, знаком.
А дальше, от прочих в сторонке,
В неярком, промокшем платке
Стоит неподвижно девчонка.
Букетик сирени в руке.
Девчонкины тонкие пальцы
Все время цветы...

Но нигде и никогда
Не открестишься от Бога,
Ты – ученый? Не беда –
Бога постигаешь строго.
Ни природу, ни тела,
Ни явления, законы…
Ты в Божественных делах,
Только с Богом, неуклонно.
Изучаешь Божью Мысль,
Постигаешь Божье Тело,
Поднимаясь этим ввысь,
Развиваясь без предела.
Входишь в замысел Отца,
Познаешь Его Законы,
И не ведаешь конца,
И всегда пред Божьим троном.
Все, поверь, в миру живо, -
Ты наукой добываешь,
Но не все тебе дано,
Если Бога ты не знаешь…
Ты на ощупь, как...

Я в доме – без стен.
И не жаль
мне…
Я - к правде иду. По шажку.

И хмурые стопки скрижалей
в камине сейчас
подожгу…


И грохнусь ничком в «раскладушку».
Чтоб завтра: и в бег… и в полет…

Не лезьте, ребята, мне в душу…
Там шумно. Там вечный ремонт.


Я сам здесь - мечусь,
словно птица…
Ищу, где присесть: в гарь и в дым…

И где б тут моим притулиться –
Любимым,
Желанным,
Родным…


И вечно: плечо мое
в саже…
И в строчках – одна неврастень!

И вот ведь: никто не...

В конце дорог покой наградой,
За трудность пройденных путей.
И тишина, душе усладой,
В конце шальных и шумных дней.

В конце строки, итогом точка,
Ей завершённость придаёт.
А если глупой была строчка,
То словоблудие прервёт.

Сбываясь, часто нам желания,
Дают не то, чего мы ждём.
Покой даст скукою страдания,
А строчка, мысли жгёт огнём.

Но мысль лишь шлаки выжигает,
Где есть огонь, там меньше Тьма.
Горящий дух нам закаляет,
Волна холодного ума.

В конце дорог я от награды...

Двадцатое марта
Весна уж в разгаре…
Ждёт своего последнего старта…
Черная речка, в красивом овраге
Спит под белоснежным своим покрывалом…
В красивом, сосновом, бору небывалом…
По-прежнему речка здесь отдыхает.
И видно прекрасно, речка Чёрная знает,
Что в Дон давно вода пребывает
И видно по ней, что она не страдает
В сосновом лесу всё в зиму играет.
Зима её в Дон никак не пускает…
Но тёплое солнце лес прогревает
Весенний луч сквозь лес пробивает,
А небо голубое… голубизною сияет...

Великой Армады потрёпанный стяг
Давно не пугает корсаров,
Мне дома не спится, мне лучше в гостях –
В притонах ночных и на палубах яхт,
На шумных восточных базарах.

Круизные рейсы тщеславию льстят,
Комфортность романтику душит,
Технарь расквитался за Бруно стократ,
Но за борт швырнул, как ненужных котят,
Прогресс не принявшие души.

Водой из сифона восторг не залить,
От рома безумствует пламя,
Иду из Сиднея в Персидский залив –
Туда, где за нефть отдают корабли,
Со мною Нептун...