Шотландские напевы

Напиши свой портрет нежным светом рассветного счастья,
Изумрудом листвы распиши воротник, рукава,
А на платье добавь капли рос, пусть алмазы искрятся,
И топазного блеска плесни на глаза.

Распиши свой портрет всей палитрой, что в радуге жизни
Переливом играет любя.
И смотри на него, напевая гимн светлый и чистый.
Мысли ярко и верно живя.

© Copyright: Надежда Мунцева, 2019
Свидетельство о публикации №119073105720

Много лет служил в солдатах
При царевых, при палатах,
Прачки Марьи сын Андрей.
Был он в роте всех храбрей.
Даже черта не боялся,
Смело с нечистью сражался,
Защищая царский трон.
Был однажды ранен он.

Угодила пуля в ногу.
Стал солдат хромать немного.
В общем, службу отслужил.
Царь медаль ему вручил,
Рубль золотой в придачу.
Пожелал добра, удачи.
И пошел Андрей домой,
В город, к матери родной.

Шел солдат и улыбался.
По дороге вниз спускался.
На холме дворец стоял.
Город же...

По краюшку, по крАю,
По крАю, по краЮ.
Я в дальний путь шагаю,
И песенку пою.

Мне песенка поможет,
И в радость, и в беду.
Запасы сил умножит,
И я, сквозь всё пройду!

Тропинка змейкой вьётся,
Вдоль речки меж полей.
Вниз смотрит с неба солнце,
Теплом своих лучей.

Щебечут птицы звонко,
Жизнь славя за полёт.
А эхо в ответ громко,
Их песню переврёт.

По краюшку, по крАю,
По крАю, по краЮ.
Шагая напеваю,
Я песенку мою.
Марковцев Ю.

Как желал мир, решал,
И меня не спросив,
Жизнь и место в ней дал,
И напевов мотив.

И мотив тот звучит,
Наяву и во сне.
То поёт, то рычит,
То кричит тишине.

И святых икон лик,
Я молясь как умел,
Мне простить крик и рык,
Попросив, жизнь пропел.

Пел негромко — душой,
В стих слова превратив.
Вложив сердца ритм свой,
В судьбой данный мотив.

А мир в боли тиски,
Моё сердце сжимал.
Не играл в поддавки,
Как хотел, так решал...
Марковцев Ю.

Дождь и ветер, снег, вода,
Я дышу натужно.
Рядом радость и беда,
И прожить их нужно.

Припев:
Опса, опса, опс-ля-ля,
Верьте иль не верьте,
Летит, кружится Земля,
Вертят её черти.

Я сегодня сам не свой,
На душе паршиво.
Что б не делал — всё бедой,
Плохо всё и криво.

Припев тот же.

Случай — гнусный троглодит,
В спину мне смеётся.
Голова опять болит,
И не греет солнце.

Припев тот же.

Дождь со снегом воду льёт,
С неба вперемешку.
Жизнь то смех, то слёзы шлёт,
То...

А мне сон навевает, а мне сон напевает:
Не верь, не грусти;
Безответной любви не бывает
В этом мире Земном нечегО просто так не бывает;
И любовь просто так не исчезает, не пропадает:
Ведь она словно птица,
Всегда к Выси стремится.....
В Желании жарком своём проявиться....
Окутать собой чью то близкую Душу
Сладким туманом мечты
Сладким дурманом своим....
От которого нет спасения...
Нет избавления...
Лишь в Воскресенье, лишь в Воскресенье....

Снова нежно лаская за плечи,
Напевая забытый мотив,
Опускается розовый вечер
Не спеша на ладони твои.

Вот и день уплывает уставший.
А на улице крепнет мороз,
И рисует на окнах озябших
Для тебя лепестки белых роз.

Пусть подарит тебе этот вечер
Сокровенный домашний уют.
Пусть окутают жаром сердечным.
Те кто любят тебя, и так ждут.

Скоро звёзды на небе зажгутся,
Оставляя свой след на снегу.
Но опять мне становится грустно,
Позабыть я тебя не могу.

Только розовый вечер...

Эх, Раздолье, мое ты, Раздолье,
Справа - Сылва, а слева - лес.
Надышаться свободой бы вволю,
И собрать всевозможных чудес.

Талый снег ручейком по дорожкам,
Напевая весенний мотив,
Предлагает одеть всем сапожки,
А иначе совсем не пройти.

Ну, а речка еще спит под снегом,
Для нее и весна - не весна.
Она нежась, укуталась пледом,
Улыбается радужным снам.

Вот и вечер подкрался неслышно,
Ярко звезды зажглись в небесах.
И повсюду застенчиво дышат
Комплименты, лаская сердца...

Я бегу, бегу, бегу, бегу по летнему дню.
Я бегу и улыбаюсь прохожим.
А сердечко радость греет, потому что люблю,
А любовью поделиться возможно.

Разделю любовь свою со всеми напополам.
Даже с тем, кто сделал больно когда-то.
Просто в сердце столько нежности и столько тепла.
Ну, а разве в этом я виновата?

Летний день пытаясь скрыться за осенний рассвет,
Снова ласково теплом обнимает.
Улыбнусь и подарю ему горячий привет,
В золотистый листопад убегая.

На душе моей, когда теплом с...

-Нет. Не понятно, что хотел сказать художник.
- Да разве он художник?! Так чудак!
Не зная даже правил непреложных,
Малюет что-то, и чему-то даже рад…

Ну, а художнику, наверно, снится лето,
И яблок сок, текущий по губам.
А может быть, та песня, что не спета,
И дела нет ему, что думаете. Там

Где он сейчас всё ясно и понятно.
Он знает, что художник никакой.
Но до чего ж ему сейчас приятно
Почувствовать тот запах золотой!

И вспомнить шелест листьев на березе,
Весь в яблочных...