Щемящий

Яков Есепкин

• Из книги

«Архаика»

Перстень

Часть десятая. Искушение Белькампо

Pro memory, еще лафитник вина
Тирольские удерживает, мрак
Огонь сиих таит и сердцевина,
Мерцающая в обруче, лишь знак,

Урочество, откупорим бутылку
Заветную, веселие гоня,
Не мы ль эдемских садов шестикрылку
Влекли к свечам взыскующим, огня

Посланница небес не узнавала,
Сгорая вместе с нимбом, Фигаро
И вовсе чужд героям, карнавала
Такого сторонись, беги, хитро

Диавол нас по смерти...

О поэте и переводчике Володе Полетаеве сегодня мало кто вспоминает. 18-летний парень погиб в 1970 году; первая и единственная книга его стихов вышла спустя 13 лет после трагического случая. Между тем, Полетаев - типичный представитель "детей-индиго" - рано проявивший себя и, увы, быстро сгоревший.

Володя родился 27 августа 1951 года в Саратове. Его родители переехали в Москву: Полетаев закончил столичную школу №567, занимался в Доме пионеров в переулке Стопани. В 17 лет его приняли в...

Взгляни, как медленно горит свеча.
Так очень медленно и безупречно.
Огонь не ярок вовсе, но светла
Дорожка от неё, и словно вечно
То пламя, возникающее ниоткуда
И исчезающее в никуда.
Мерцающее, Божественное чудо,
Не хуже,чем небесная звезда.
Воск тает от той энергии горенья,
От жара не выдерживает плоть,
И духа в теле внезапное томленье
Похоже на возникшую любовь.
Она горит, чуть обжигая, в сердце.
Лишь только безответная когда -
Щемящее с горчинкою безумье -
Других не грея...

Это ангел небесный на лестнице
или просто играет сквозняк?
Это память, щемящая сердце,
или просто шуршащие листья?
Я вдыхаю вечерний пепел,
я курю натощак
ветер осени,
в красном вине заката
обретая
последнюю искру истины.

Эти звёзды – дорога домой
или просто дорожная пыль?
В этих окнах – огонь ожидания
или просто луна догорает?
Я вдыхаю сырость,
и, пока разливается Нил
долгой ночи,
внимаю
дворовой молитве
собачьего лая.

Вот и август уходит из мира,
Глядит осень в лицо сентябрём.
И опять непогода и сыро,
И в окошко стучит день дождём.

Межсезонье — не осень, не лето,
Не прохладно, но и не тепло.
В днях заметно убавилось света,
Но ещё вечерами светло.

Ещё пару дней август подарит,
И окажемся мы в сентябре.
Рыжый лес в нём листвой запылает,
Пожелтеет клён в нашем дворе.

И коснётся печаль увядания,
К нашим душам щемящей красой.
И туманов сырое дыхание,
Будет луг укрывать пеленой.

В вечной...

Летнюю ночь на Днепре
гений Куинджи воспел.
Вышел на темном ковре
полной луны беспредел.

Светом волшебным он манит,
неба вскрывая обзор.
Там золотые румяна
бликами красят простор.

Спят серебристые воды,
лунный набросив покой.
Их фосфоричность изводит
сердце щемящей тоской…

Эта картина всё лето
просто сжигала дотла,
но чудом лунного света
мне насладиться дала.

28.06.2022

.
Над Окою тумана лохмотья.
Пьёт предзимье из ряби волну.
Месяц, с ветром уставший бороться,
зацепился хвостом за сосну,
я молюсь, чтобы не напороться
на его ятаган.
Не уснуть…
.
Как прекрасны России просторы.
Бесконечен к спасению путь.
Миражами надвинула шоры
на судьбу непроглядная грусть
и вонзает нещадные шпоры
по заклёпки в щемящую грудь.
.
Дар бессмертный, любовь человека,
ожидает Всевышний на суд.
Все накопленные за полвека
страсти душу изводят, гнетут
и швыряют о...

Над рекой туман, как будто сизый дым,
Берег трогает корявою рукой.
В него дышит, густым воздухом сырым,
А река с ним, тихо шепчется волной.

Там за речкой на лугу в траве роса,
Встанет солнце и луч капля отразит.
Как младенца, её чистая слеза,
Брилиантом, в свете ярком заблестит.

Как дитя невинна свежесть по утру,
Нет в рассветной заре дел земных сует.
Волны шёпотом о новом дне не врут,
В них к чему-то и во что-то гонки нет.

Тайны сказка в нежной прелести секунд,
И щемящая...

Было лето,
И в полнеба был закат.
Только это,
Не воротится назад.
Ждёт нас осень,
Ждёт нас осень впереди,
Травы скосят,
Будет сырость и дожди.

Будут птицы,
Плакать песней в небесах.
Сократится,
Время светлое во днях.
Став короче,
Они сделают длинней,
Время ночи,
И в ней станет холодней.

И щемящей,
Грустью, душу красотой.
Вниз упавший,
Тронет жёлтый, лист сухой.
И поэты,
Будут стих о том писать.
Найдя в этом,
Вдохновение опять.

И туманы,
По осеннему густы.
Дымом...

С ветки роняет, клён лист багряный,
Высохший, ломкий и не живой.
В нём увядания, времени пламень,
Душу щемящей, тронет красой.

Время догонит и за всё спросит,
Песни допетой, эхо вернёт.
И увядания, временем осень,
Алой красою, день подожжёт.

Лист сухой, ломкий — символ утраты,
Ветер отправил, в последний полёт.
Так мир устроен, всем нам когда-то,
Грусть увядания, осень несёт.

Грусть увядания, нежною нотой,
В песне осенней, багряным огнём.
Ею последнего, листьев полёта...