Шедевр

Не рассказывай ничего, мне, скучно,
и стихи опостылели, тучно или точно?
а собственно всё равно или нет, всё
одно го…. или важности все на пороге
мы обили и все недотроги улетели в
другие пространства, там, где блеф?
иль простые убранства? или сложные,
с разворотом? и в подвале или вверху?
лифты заняты и ступени, опротивели,
мне, хуже лени, коридоры пусты
и полны.
***
Всюду всячина или шедевры?
звёзды, тернии и пустота, где же где?
у людей красота? зарождается или
твориться...

(или тому что ты понял 3)
- Его чудовищному преступлению, леденя-
щему сердце, душу и кровь.
- Не в глаз, а в бровь?
- Не намекай мне, а говори прямо, как есть,
(брамс, бах, бетховен и вагнер), в долларовом
эквиваленте, привязав всё к рублёвой массе.
- А асе, слова не дали?
Могла рисовать дали, пейзажей, мемов хо-
ровод.
- Без шедевров и гениальных полотен?
мечтал умереть? потен? покрыт испариной
или сух? видел всё или глух, умерший в
два часа по полудню, растянувшись во весь...

- Время есть?
- И мнимо оно и реально?
- Направленье его актуально.
- Даром?
за так, волна и корпускула, такт,
ритма хаос, атака..........
или акт, беспредел и налёт, его нет,
или всё же поёт, парапет.
- Беспорядок и сжато оно.
- В точку, в ноль, пред рождением
птахи, коль зачато, родиться в рубахе?
- И в кончину стремиться устало,
жизнь проходит, тебе это мало или
много, и всяко оно, как сапфир, или
как полотно и художник намацькает
краски, и шедевром одарит,.....
- Отмазки...

Листвы пожар… Поют ветров свирели…
Косых дождей щемящий перебор…
А наш маршрут, сквозь вьюги метели -
Шедевры дней, Пленяющих нам взор.

Полночный бар — как пристань для скитальцев.
В твоих глазах танцуют огоньки…
Суровых дней – не сосчитать по пальцам,
А вот таких – достаточно руки.

Ночных огней неоновые руны…
Глинтвейн горяч, а ритмы джаза, вновь,
Напомнят мне мотив забытый, струнный:
«Зима. Декабрь. И поздняя любовь…»

Сентябрь – 2015 г


© Copyright: Анатолий Гуркин, 2017...

О, как чистокровен тот звук у молчащей строфы,
Что дрожит под языком так безмятежно,
Какие шедевры ночь шепчет теням опрометчиво-нежно,
Где насмерть сразятся все образы, спавшие днем.
Интимен твой внутренний шелест, ступающий "за"...
Как прежде роскошен цвет, вдохновляя воздух,
Наследую имя любви и ее первый возраст...
Как ложно сказанье, что ночь бесконечно темна.
И пишет иероглифом белым
Свеча в этих бренных тенях,
И просит словарь утешенья, блаженного мира,
И только немного...

Я люблю вас...всех тех, кто вырос в «любви и достатке», кто не знал боли и унижений, тех, кто топил тетради «слабаков» в унитазах и с наслаждением и страхом пинал их под дых...кто наслаждался своей властью, забывал о человечности и терял душу...тех, кто проходил мимо протянутой за помощью руки и проезжал мимо истекающих кровью и нуждающихся в помощи...люблю, ибо вы нуждаетесь в любви больше тех, кого вы «убивали»...Люблю, ибо души ваши искорёжены и умирают...
люблю, потому, что знаю - плата за...

Сверху муза навевает
О возвышенном стихи:
О святых просторах рая,
О могучих и лихих

Храбрых воинах, героях,
О сердцах прекрасных дам,
О безбрежности покоя,
И походе по следам

Мудрых гуру и пророков,
О величьи древних книг,
О жестокой воле рока,
Обо всех, кто был велик

И творил шедевров кучи,
Думал, верил и мечтал
Быть хоть в чём-то самым лучшим
И в учебники попал.

Только я послушал музу
И решил, наоборот,
Написать про счастье пуза,
Про варенье и компот

И про прочие...

(утро)
Я хожу по солнечной стороне,
Лёгкой тенью облачной по стене,
Одиноким голубем-сизаком,
Или заблудившимся мотыльком,
Малышом, что только вчера пошёл,
Молодой девчонкой, одетой в шёлк,
Офисной служакой в своих делах,
Белою собакой с мячом в зубах;
То одной здесь буду я, то другой,
Но на теневую я - ни ногой.

(день)
Хороша Новокузнецкая!
Всяк приди, кто не бывал.
Здесь гулять - причина веская, -
Здесь такой водоканал!

Он ещё совсем молоденький,
Коль сравнить с Москвой...

Чего ты до сих пор молчала?
Я не молчала…, я кричала…
Когда внезапно, разыгравшаяся вьюга,
Мольберт и краски твои злостно уничтожит,
И, мир шедевра не увидит....
Лишь, ... в голове своей художник,
Пейзажа завершит палитру,
Только лишь там представить сможет…
Творение свое на суд арбитру…

Вот так и я писала, и писала,
И в голове своей читала…,
Пока трагедии волна не разыгралась…,
Которая всю душу расплескала,
И слово, в рамках отведенных, не вмещалось…

На шее у него цепь с "палец" золотая,
а между пальцев веером торчит перо
"шедевры" изо рта как стразы вылетают,
он цирк устроит нам как сказочный Пьеро...

На форум залетел.. с дешёвыми "понтами,"
мол, я в "законе" вор, писатель и поэт,
а вы снуёте все с голодными здесь ртами,
нет, чтоб пойти собрать бычки от сигарет...

Способен он один душою слиться с Бродским,
и с Анненским давно в натуре - кореша,
бумагу вам марать не стоит как Высоцкий,
ведь " крыша" у него с фамилией Баша...