Ше велит

Про то с годами только чаще,
Всё помнить сердцем нам веля,
Вновь навевают лес шумящий
И белорусские поля.

Под светом лунным несказанным
Фрагмент из судеб непростой.
Как шли к дороге партизаны,
И залегли в траве густой.

Неспешно, будто с неохотой,
По ней тревожным гулом в ночь,
Колонна двигалась с пехотой,
Её разбить, своим помочь.

И вот уж бой, летят гранаты,
Пришло держать врагу ответ,
За имена, что были святы,
За близких тех, которых нет.

Ведь слава богу после Курска...

Пирушки удлиняют жизнь,
Несут веселье, в час застолья,
Душа в них требует раздолья,
И мысли улетают ввысь,
Резвятся, прыгают, искрятся,
Шампанским брызгают порой.
И разум в них не чувствует застой,
Когда беседой будешь наслаждаться.

Три друга, три повесы, вдруг,
В хмелю, когда исчерпан круг,
И повод, для введенья диалога,
Для красоты и рифмы слога,
На каббалу переключили разговор,
Наука это либо шарлатанство? Спор,
Не утихал до первых петухов.
Но дальше не продвинулся основ...

Не стану петь за упокой.
За упокой его отпели.
Мели великие метели
В тот день за Черною рекой.
Неслась карета от ворот,
И взведены курки тугие.
Дуэльный шаг.
Затем полет…
Патриархальная Россия!..
Тот до стрельбы большой мастак,
Щеголеват, красив и молод.
И николаевский пятак
Начищен о полу камзола.
Дуэльный предрешен исход,
Но право выстрела за нами.
За черной речкой на поляне
Последний выстрел.
И – полет…
Синели жилки тонких рук,
Еще в снегу чернело тело.
Любовный спор...

За бред идей и мыслей вшивость -
что чужды русский ей и жид
Европа под нацизм ложилась,
теперь - под Штатами лежит


на штык нанизанною догмой
ПРАВ ЧЕЛОВЕКА И СВОБОД,
взывая:"Как же так,о Бог мой,
хотелось - НАД...,
а вышло - ПОД...?"


Народ осанну миражУ пел,
и с верой в символ правоты
он молча зарился на жупел,
как будто в рот набрав воды.


Не видя явных бутафорий
с окраин и периферий,
на пропаганде и афёре
спланированных эйфорий.


С готовностью к внезапной стычке...

Изъянами изрезана спираль, и узник вдоль
и на лице вуаль, не видеть лишнего.
- Зачем же?
Фильтруй и речь, поступки, мысли.
- И станешь ненамного чище?
грязнее......... или немного....... и умнее...
***
Без качки, урагана, штиль и паруса опали,
киль - не шелохнётся и не колышется тре-
вожа, и палуба вся хороша, и солнце палит
не спеша, размякли, и команда сонна, лишь
паганель, фантазий сонмы,
- Отличия имеются везде?
- Наоборот, всё в поле слито и не спеши и
дум корыто, черпай и...

Мы вышли к большой воде,
Мы молча облачились в бренное.
Мы все одинаково смертны
И в этом свое обаянье.
Мы равновелики и в этом своя суть.
Мы не заметили как осиротели,
Вода смягчила нам речь
И мы прошли сквозь кулисы.
Глотки становились остры,
Мы касались кожи,
Мы отряхивали песок с себя
И сходили со своих шагов,
Чувство утраты всегда приходило вместе с пробуждением.
И кто-то искренний подливал нам новой воды.
И было в ней чувство превосходства и лукавства.
Мы учились...

Был крайним дом, у самого обрыва,
В лес от него, вела тропинки нить.
В нём пели птицы по утрам красиво,
Что жизнь даётся, чтобы в ней любить.

Что каждый вдох и выдох каждый,
В ней только раз и он неповторим.
Что даже тот, которым жизнь накажет,
Был дан не зря и нужно прожить им.

Оставлен дом и стены обветшали,
И заросла, тропинка в лес травой.
А птицы в нём, не ведая печали,
Поют всё так же, славя мир Земной.

Пройдут года, в обрыв остатки дома,
Сползут и их, в себя Земля...

Спор вели горячий ни о чём,
И меняли, как перчатки, темы.
Каждый глупой страстью увлечён –
Из всего высасывать проблемы.

В голосе включая хрипоту,
Не могли они прийти к согласью.
Разговор вели начистоту
И друг друга поливали грязью.

Логика простая «сам дурак»
Компромисс найти не позволяла,
Истина поэтому никак
В споре бесполезном не рождалась.

Не давалось это никому –
Сдерживать себя в разумных рамках.
Истина, похоже, ни к чему
Голове, как шляпная болванка.

В грязь...

Яков Есепкин

• «Есепкину удалось достичь такой степени и такого уровня совершенства текстов, их огранки, что написанное до него практически полностью нивелировалось. Таким образом, к примеру, сравнялись между собой четверка Серебряного века (Ахматова, Цветаева, Пастернак, Мандельштам) и одиозные сочинители прекрасной советской эпохи, как, впрочем, и постсоветские авторы, наиболее активно тиражируемые издательским сегментом.»
В. Розинский

Портреты юдиц в диаментной цвети

Семнадцатый...

Опять о давних временах я поведу рассказ.
О них поведал ветер мне, спокойно, без прикрас.

Когда-то здесь жила семья, обычная, как все.
Был кров, и хлеб всегда имелся в достатке на столе.

Но не богатыми они свой век земной вели,
Пахали, сеяли зерно, так жили, как могли.
А вечерами за столом беседы там велись,
О том, как было б хорошо украсить свою жизнь.

Росли и дети в той семье, всё как у всех, всегда.
Но дочь одна на удивленье всем прекрасною была.
Все любовались, стар и млад...