Шагать

Шагает труп живой,
а этого ведет,
И по бокам конвой,
укутанный в тулуп,
Не выжить, не суметь среди тайги и скал,
Посередине – смерть, а по бокам – оскал.

В барачных сквозняках и белый свет, и дом,
Ни даты на крестах, а номера кругом.
Полуживой скелет,
душа внутри и честь…
О смерти справки нет, а о бессмертьи есть.

Шагал, Лентулов, нервно курят,
Филонов, мысль свою голубит,
свершилось чудо, россыпь есть,
в пространстве появилась взвесь,
земля плодит таланты всюду,
в России(?) всё не позабуду?
или случиться? в этом суть,
художник есть, осядет муть…

Шагает Буратино в ногу.
Не получилось лишь немного:
Как ни старался, видит Бог,
В противогаз он влезть не смог.

Шагает Герасим с Муму по пескам.
Вокруг не пейзаж, а сплошная тоска.
Но если не встретилась им тут река,
То может спокойной Муму быть пока.

Шагали поэты под пули
И гибли красиво, но глупо.
Не пишут остывшие трупы,
Тихонечко сидя на стуле,
Свои гениальные строки.
Сбежали поэты до срока
От трудной, но важной работы.

Сбежали от жизни поэты.
Погибли таланты бездарно.
Прекрасных стихов уникальных,
Наполненных красочным светом,
Читателям больше не дали.
И кто-то когда-то едва ли
Такие шедевры напишет.

Шаги в лабиринты познания глубин,
Рождественский блеск исполнения желаний.
Вращается мельница звездных картин,
Внушением воздействуя на подсознание.

А год проходящий все эхом зовет,
А год наступающий манит затеей.
Пусть каждый живущий добро соберет,
Ведь то пожинаем, что с радостью сеем.

Заветное время нас лечит в пути,
Заветное слово идти помогает.
И снова готова Родная спасти,
Всех тех кто иллюзии мира питает.

А с неба окликнет полет лебедей,
Окрасит восходом гладь черного...

Шаг в открытое состояние - как линия причастия...
Как Вифлием языка в хрупкости незавершенного обладания.
В этих огненных обстоятельствах неповиновения и покорности
Нежность скрещенных теней, совершенный ритм,
Опора божественности, ответственность помнить о пустоте...
Повторения никогда не повторяются, моя Госпожа.

Мой почерк разбудил в тебе чувственную Геру.
И листья падали в экстазе, распятые, на наше время.
У нас была осень между страниц
И тишина, что отдыхает в кобальтовой ночи...

Шагает время, прёт, как туча.
За ним угнаться всё трудней.
Событий происходит куча
Всего-то за десяток дней.

Воспоминания в утиль
Не сдашь, не бросишь их на полке:
На самолетике в Эртиль
Мы прилетали... На двухколке

В Красноармейский вез нас дед,
Петр Николаич Остроухов.
В поселке том на белый свет
Я и пришла... Часок потпрукав,

И «дарвалдаями» звеня –
(Степь открывалась панорамой) --
Дед-конюх привозил меня
Торжественно в поселок с мамой.

Поселок наш не знаменит.
Эртиль известней ненамного.
Здесь «графский» сахзавод стоит,
А из Воронежа дорога

В усадьбу графа – двести верст...

Что мы можем, что желаем,
Кто мы есть, какими будем?
Испокон вопросы эти
Задавали себе люди.
Испокон, а, значит, вечно,
Счастье в мир нести старались.
Но по разному, конечно,
Это счастье представляли.

Уходили миллиарды,
В тьму, откуда нет возврата,
Рядом с истиной блуждали,
Все блуждали где-то рядом.
Мысль пытливая горела,
На кострах и столбах пыток,
В храмах душных еле тлела,
И тупела, ставши сытой.

Но труды тех, кто шел раньше
Не пропали в тьме бесследно.
Ведь разрыв...