Северный полюс

В стеблях короткого звука,
Летящих из темного темени,
Бедность безбедно рассыплет речения,
След не имея обратный.
В северном омуте взгляда
Каждый язык двоичен.
Женщина, холод, прикосновение -
Краткость всегда поэтична.
Длится числом отречений,
Предвосхищая прозрение,
Влага зеркальная передает
Зеркальное сердцебиение.
У существа нет тени,
Отсвета, пораженья,
Смотрят в тебя безразличные камни
Подробно, до отчуждения.
Здравствуй, мой бог наскальный,
Бог одной буквы и праха.
Розой...

Немного отняли у тебя, если не взяли души.

"Пока смерть не разлучит нас..".



Пронзительным "о если" напишу:
А был ли день, и ночь ли это?
В оброненной строке рассвета,
Оборванное подниму...
И день, и ночь твоей горячей крови...
Не досчитаюсь в ней однажды дней,
Где поцелованным и выбранным любовью
Идти сквозь равнодушие огней.
Сквозь строй метелей и усталости дорог,
Где цвет потерь и вечер темно-синий...
Вкус памяти как - нежности глоток,
И звук стеклянный в белой флейте...

Перешептали каждое из нежных...
Такими алыми, что замирало небо
Такими белыми, что падала земля


По осенней земле восходящие вдаль
Пересказанные голоса,
Перевернутые словари...
Если любишь, то себе ты возьми,
Этот ветер в вечерних цветах переспелых.
В этом долгом покаянье полей
Это мнимое погребенье... напрасность ль?
Крылья пчел и ветви тополей,
Всё иголке божьей сопричастно.

Не скорми мое сердце имени
Рассмотри молчание на ветру...
Что не выдержит твой алтарь?
Времени...

Шепот парчового мотылька...
Темный терновник в вазе ночи.
Твое касание на пряном выдохе шёлка огня,
Мёдом на северном обрыве.
Медлительность глаз - колодцы с острыми краями...
Воздух этого трепета так похож на свечу...
На призрак совершенного алфавита...
Открой мою книгу и переведи с латыни - я люблю...
Пропуская шёлковый вдох сквозь горло... добавь - вовеки.

Прожигающая позвонки строка,
Одевай эти строки как платье...
Выходи к тишине с букетом алых слов...ты со мной безвозвратно...

Мне зрелый плод и люб, и дорог:
Всегда есть надкусить искус,
А также, женщины за сорок,
Представьте, тоже на мой вкус!

Так манят взоров их глубины,
Своею рыбкой золотой,
Что пропадаю я и гибну,
Не в силах сладить сам с собой…

Манит меня изыск кокетства,
Скользящий в полутенях глаз,
И жестов бриз, знакомый с детства,
Перераставший в шторм не раз!

В них не унылые картины
Кофеен парковых аллей,
А храмы дивной Атлантиды
И ярость северных морей!

Их чувства глубоки - как море...

Осень краски раскидала
Только выйдя за калитку.
И меня с собой позвала.
Ветром северным окликнув.

Мы творили с нею рядом,
Расписав природу за день.
Нам хотелось листопада,
Но в глаза друг друга глядя.

11.11.2013

Автор музыки и слов припева Геннадий Дорошенко.

1.
Есть на планете город, ставший моей судьбою,
Сердцу он мил и д'орог каждой чертой своей.
В нём запах счастья детства нам сохранён с тобою,
В юность открыта дверца, стали мы здесь взрослей.

Припев:
О Мурманске, о Мурманске поют ветра игривые,
О Мурманске, о Мурманске мечтают корабли.
О Мурманске, о Мурманске мне шепчет лист рябиновый.
О Мурманске, о Мурманске курлычут журавли.

2.
Город, любимый мною, на берегах залива,
В нём и...

Богата Матушка Россия наша…
Полна природных изобилий чаша!
Рек на ней, не счесть с пресной водой,
А чистой воды не напьёшься порой.
До чего дожили… на Родине своей!
Не жалея на спорт казенных рублей…
Остались в России без чистой воды,
Три лишь региона не туды не суды.
По сводкам Роспотребнадзора,
Москве и Питеру не грозит угроза…
В загрязнении питьевой воды,
Чтоб не отравились там туристы.
А русские пусть пьют грязную воду
И готовятся к плачевному исходу…
Когда ни-будь вечерком...

В правительстве кто-то не унимается!
В России народ поднять собирается…
Чтобы кровь пролилась вновь в ней,
Хотя не забыть революционных дней.
Когда грянула в России революция!
Да! Началась, война гражданская…
Полилась рекой на Руси кровь братская!
Не только военная, но и штатская.
Миллионы срубленных голов были,
На Руси 1918-1920 – е годы не забыли…
Сейчас народ, не оправился, от взлёта цен,
Здесь пенсионная реформа зашумела всем.
До пенсии придётся трудиться дольше!
Больные, не...

Отголоски навязчивых мыслей
тают с хмелем в осеннем закате,
я смотрю на янтарные листья,
как на письма без адресатов.

Фонарей серебристый иней
осыпает прохладой вечер,
словно бледные ветви ивы,
что застыли над медленной речкой.

Выдыхает пустеющий город,
ветер стелется северным лоском,
и незримая точка опоры
превращается в неба плоскость.