Северный полюс

Знаний...
Свет.
Просветленья
Момент.

О Духе всегда говорю Я сперва,
И сегодня его не забуду,
О Боге дающая Свет Молва:
Была, Есть, и Будет
А значит, что просто Есть.
Здесь и Сейчас.
В анфас.
Лишь в настоящем можно поесть...
А мы течем лишь Северной рекою,
Где Бог идет повсюду, во главе,
И Свет Свечи Божественной со мною,
И мысль её прошепчут мне извне
Земля сама ввела опрос за оправданье:
Духовное, иль бытовое Я?
Но каждый сам лишь выбирает званье,
В Единстве что...

Затевают волки обреченный вой,
И вдали бушует призрачный прибой.
Затихает ива, замолкает пруд,
И луна тоскливо светит в мой приют.
Про зловещий случай в ледяном краю
Ты послушай, брат мой, исповедь мою...
В тот январский месяц, чуть пришла заря,
Отмечал невзгоду жертвенный обряд.
Для меня обратный начался отсчет,
Жизнь моя ниспала, кончился полет.

* * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * *

Обветшала родная квартира...
Я сижу, про себя отмечаю
Этот день, как ничтожный для...

Сегодня мне особенно светает,
сегодня я бессовестно кричу:
кто смысла жизни все еще не знает,
ищи скорее, иль поколочу!

А кулачу я посильнее покулаков:
беру божественную в руки я свечу,
и в ней и просветления, и злаков
столько лишь, я сколько захочу!

Ищите Бога не под куполом - в себе!
Не в книгах северных, а в полосе центральной!
И если ты найдешь его в себе,
то это будет здорово, похвально!

А если не найдешь, твои проблемы!
Придется заново рождаться, и опять...
Искать...

светает.

вступает
богатство контрастов Бетховена.

накладываются
фигуры северной природы Грига.

разливается
высшая творческая сила Моцарта.

ложится
философская глубина Баха.

навивается тонкий лиризм Шопена.

очерчивается
поэтика красок Вагнера.

наводняется
импрессионистический колорит Дебюсси.

рисуется
пластика и выразительность Беллини.

кульминирует
экзальтация Малера.

подытоживает
неотвратимость смерти Шостаковича.

polysphone natura.

закат.

Есть с десяток вакансий в Пантеоне злодеев:
Соискателей море: Эд Гейн, «Зодиак»…
И жюри на подбор – во главе Соломея,
Рядом тихий Иуда и Жиль-весельчак…

Плагиат не пройдёт, не обманешь магистров,
Не поставишь случайность в анонс «славных дел»,
Чередою идут короли и министры,
Их встречает у входа усатый мингрел.

Консультанты неспешно считают убитых,
- И где подпись? Откуда известно, что Ваш?
- Ну и чем Вы его? Топором или битой?
- Сами лично? Один? Да, какой это стаж!..

- Кто...

Последняя неделя лета.
Еще по летнему погож
День, только утренняя дрожь
Спешащей осени примета.

И лето может быть усталым.
Так много солнца и тепла
Гранитам северных палат
Уже давно не доставалось.

Об уходящем лете память
И ароматна, и грустна.
На фотографиях Она -
Мой неожиданный экзамен.

Ее, вернувшуюся, осень
В свои объятья заключит,
А я не отыщу причин
И стану лодкою без весел.

Течет уныло северная осень,
С улыбкой грустной молится заря,
Но вечер лихо месяц в небо бросил...
Обворожен я ликом сентября!

Не разгорится вереск на поляне.
В саду цветут устало ноготки,
И маргаритки в утреннем тумане
Слетают тихо с ласковой руки.

Но скоро земли снег святой украсит,
А иней станет елочкам фатой.
Мудрец-декабрь заведомо прекрасен —
Он славит зиму свадьбой молодой.

Сентябрь 1999

Нет силы в солнечных лучах
На небе, облака густые
Вот, жёлтый лис в моих руках
И пляжи, у воды, пустые

Уже, примерил сапоги
Свой новый свитер, джинсы, куртку
Мне отраженье говорит
Пойдём скорее на прогулку

Довольный весь, я вышел вон
Желая, показать обновки
Но, сразу понял, что забыл
Про календарные уловки

На улице, во всей красе
Во всём великолепье – бабье лето
Оно подарок, нашей северной душе
Подарок анонимный, без ответа.

Ветер северный, злой,
налетел и сорвал
с ярких клёнов и прочих дерев

листья рьяно долой,
чем убил наповал
красоту, словно козочку лев...

Голова тяжёлая, веки закрываются,
Ах устал я от трудов и забот своих.
Ноги не идут уже, ноги спотыкаются,
Одного мне хочется — чтобы ветер стих.

Чтоб не дул в лицо он мне, и я так не мёрз.
Чтобы солнце вышло, подарив тепло.
Чтобы новый день собой, радость мне принёс,
Чтобы в мире счастье всех и меня нашло.

И чтобы работы, не было бы нудной.
Той, к которой сердце вовсе не лежит.
Жизнь пусть будет сложной, иногда и трудной,
Только пусть душа моя, в ней так не болит.

Ветер дует...