Серый пейзаж

Вечером, ночью, днем и с утра
благодарю, что не умер вчера.

Пулей противника сбита свеча.
Благодарю за священность обряда.
Враг по плечу - долгожданнее брата,
благодарю, что не умер вчера.

Благодарю, что не умер вчера
сад мой и домик со старой терраской,
был бы вчерашний, позавчерашний,
а поутру зацвела мушмула!

И никогда б в мою жизнь не вошла
ты, что зовешься греховною силой -
чисто, как будто грехи отпустила,
дом застелила - да это ж волжба!

Я б не узнал, как ты утром...

Признаюсь вам, мне самому противно
Бывает иногда читать стихи,
Их превосходство мучится бессильно
Над жизнию, в которой мы – штрихи…

К пейзажу, разделенному на грани:
Уныние – веселье, хаос – ритм.
Стихи – они ведь тоже поле брани,
Они ведь в чем-то тоже поле битв.

Рифма одна к другой, - и смыл ясен,
И смысл нам велит идти за ним.
Но смысл этот, он часто опасен…
Москва была и будет – Третий Рим.

Меня трясет от лучезарной неги.
Мне камни в стопы, и вперед, вперед.
Произрастут...

1
Жил был дед, а с ним старуха
( во хибаре, в старину ),
возле моря ( Ну и пруха! ),
сизым цветом, в пелену...
Тридцать лет и три аж года,
( в тучах, в солнце ль небосвода ),
дед рыбачил, словно ситом
( всё стеснялся динамитом... ).
Бабка пряжу же пряла...
Ну, и песни голосила
( деда ж творчество томило ).
Вот такие вот дела!
Он на море уходил.-
С неводом, в тоске, мудрил...
2
Раз закинул сито в море
Вышла тщетною попытка...-
Тину зацепил на горе,-
как досаду, без убытка...

Пластмассовый стаканчик на столе,
Наполовину пОлон он, и пуст…
В вагоне все слегка навеселе.
Янтарная утеха топит грусть…

Под стук колёс мелькает впопыхах
Калейдоскоп пейзажей… Натюрморт
Расписан по салфетке, а в руках
Сминаются стаканы, борт о борт.

Звучит пятидесятый тост подряд
Попутчики галдят, едят и пьют.
А ты, в окно усталый бросив взгляд,
Хотел бы помолчать, хоть пять минут.

Не суждено… Затейливый кураж
От новых километров лишь возрос.
И кто-то снова шерудит багаж...

Мазок, еще мазок, окрашу я набросок
В причудливый мирок ответов и вопросов,
Задам тона холсту я в семь небесных красок,
Наполнив суть его пейзажем ярких радуг.

Мазок, еще мазок… картина не готова?
Художник пересек границу яви снова,
И стали, как-то вдруг, соцветья ярких радуг
Непонятым никем большим черным квадратом…

Где яркость? Где цвета? Старалась я напрасно,
Над джутовым холстом танцуя сладострастно?
Увы, я - просто кисть…участвуя в творенье,
Художника руки являюсь...

Я - страна бесконечных песков,
Что веками меня окружают
Без движений, эмоций и слов.
Только ветер со мною играет,

Только ветер мне песню поет
Вместе с солнцем, что жарит нещадно,
Да луна, с кем веду звездам счет,
С нею мне пообщаться приятно.

Редкий путник заглянет ко мне,
Ведь меня посетить смел не каждый,
Оттого он желанен вдвойне,
Ждёт его мой оазис прохладный.

В нем пейзажи, как маленький рай,
А прохлада усладой бесценна -
Бесконечный, бушующий май
Жажду жить вызывает...

"Люблю грозу в начале мая",
и в середине, и в конце -
пейзаж дождя воспринимаю
с улыбкой доброй на лице....

Помнишь, по тундре бродили?
В этом суровом заснеженном крае
Тропы под ноги катили
И зажигали свет счастья сердцами.

Хрупкая, в тонких прожилках
Тундра, пульсируя негой и силой,
Сказку творила в картинках.
Месяц хрустальный в закате красиво
Плыл над седым Енисеем.
Серпиком в розовых вОлнах пастельных
Неба Садовник елейно
Лодку Голландцем с миров параллельных
Дарит наградой, из дАли.
Мы замираем, а лодка всё ближе.
Ах, вод коснулась… и чалит.
Весь в ледяной, ещё светлой капели...

Границей между небом и землей
Служу я от начала мирозданья,
Рисуя очень нежною чертой
Ландшафта переливы-очертанья.

Бываю я и близок, и далёк,
Но ты меня поймать сумеешь вряд ли,
Я пополам пейзаж твой пересёк,
С тобой играя вечно в догонялки.

Я тонкой лентой на краю Земли
Застыну в красках розовых заката…
Куда б тебя пути не завели,
Для глаз твоих останусь я отрадой.

И снова полная луна
в моём окне сияет,
и Книга, что Христом дана,
духовно воскрешает.

Вязь древних слов превыше снов -
главней всего на свете,
воспринимать я их готов
как маленькие дети.

Закон, пророки и псалмы,
Евангелия и Посланья
мне греют душу средь зимы,
напоминая о призванье*.

Я буду Господа хвалить
в мольбе чистосердечной,
за всё, что дал, благодарить
в молитве скоротечной.

Ночной пейзаж далёких звёзд
в моём окне играет,
но не ищу по ним Норд-Ост -
я Библию...