Серость будней

Плачут мягкие игрушки
Утро
В садик
..чай, ватрушка.
Вновь останутся одни
Как обычно в будни-дни.

Плачут куклы - куклы-дети.
Несчастливей нет на свете
Вдруг хозяйка не захочет
Больше игр в мамы-дочки

В будни-ночи, в будни-дни
Терпеливо ждут они
Чтоб в субботу снова радость
Дочка с ними не рассталась!

Разве куклам много надо?
Главное хозяйка рядом
Жизнь забава! Жизнь - игра!
Пляшет кукол детвора!

Пляшут мягкие игрушки
Выходные снова вместе
Их усадят на подушки
Им споют...

Начну день с чистого листа,
Читай меж строк — с пустого.
Излил я душу — пустота,
Там нет теперь ни слова.

А жизнь предложит мне рискнуть,
Сыграть, хоть раз по крупной.
И изменив судьбу и путь,
Стряхнуть, рутину будней.

Но в буднях словно якоря,
Привычек держат силы.
И шепчет вялость: - «Не рви зря,
Пустой мечтою жилы.»

А мысль станцует белый вальс,
В снежинок хороводе.
И нас спасая в ней от нас,
Шепнёт что всё проходит.

И след оставив на снегу,
Уйду я в будни дня пустого...

Пропади, пропади — пропади ты всё пропадом,
Не тревожь, не слепи — не слепи яркий свет.
Не пугай, не страши — не страши диким хохотом,
Не ломай, не ломай — о колено хребет.

Завяжи, завяжи — завяжи узелочек на память,
Чтобы мир, чтобы мир — чтобы мир обо мне не забыл.
Я пролил, я пролил — я на белую скатерть,
Из бокала — вино я на скатерть пролил.

В будни храм, в будни храм — в будни церковь пустая,
Положу, положу — положу душу я на алтарь.
Там чадила, чадила — чадила свеча догорая...

Дождь. Осень. Небо протянуло нити,
Как будто вышивкой украсив серость дня.
Я для тебя- души твоей обитель,
Мечты я сохраняю для тебя.

Бальзам- тоскующему сердцу,
Лекарство для твоей души...
Открою,нежностью, для счастья дверцу
И сохраню твои несуществующие миражи.

И не моя тоска и боль,и не моя вина.
Твои желанья, просьбы и молитвы
Со скоростью тех нитей жидкого стекла,
Твою обитель ранят, словно бритвы.

Там призрачные капельки секунд,
Слезой прозрачною пытаясь...

Сижу, курю, сквозь дым
Смотрю на серость голых стен...
И прошлое развеялось, как ветер дым.
Покинуло сознание воспоминаний плен...

Сижу, курю, ничто сейчас
Мой разум не тревожит...
Теперь я жить готов для всех для вас,
И даже если будет трудный час...

Судьба, тебя благодарю,
Что я сейчас хоть так живу...
Сижу, курю, сквозь дым
На серость голых стен смотрю...

Что нам готовит серость дня?
Вновь «роковые» испытанья?
Или простор «небытия»?
Или альков любовной тайны

Что нам мерещится во сне?
О чём мы думаем при свете?
О чём мечтаем по весне?
И от чего… родятся дети?

Вопросов много не простых
На сером небе дождь пропишет
Я вслух читаю этот стих
А вдруг Она его услышит?

На сером небе только грусть
И воздух ветрено-промозглый
Я замерзаю… ну и пусть!
Я жду, когда… вернутся звёзды

Те звёзды, что дарили нам
Простые истины сонетов...

Печёт в груди ,мне надоело.
Жить ,чуда в жизни ожидая.
Ждать чтоб неделя пролетела.
Жить дни до отпуска считая.

Дни ,что текут однообразно.
Работа-дом и дом -работа.
И в серости душа погрязла.
Поесть, поспать — и вся забота!

Смогла лишь песня мне помочь.
Ко мне сквозь серость дотянулась.
И выгнала её из сердца прочь.
И вновь душа в стихе проснулась.

Проснулась, чтоб сказать- живи!
Работать нужно ,не скули!
А скучно ? - Друга позови!
Чтоб вы друг другу помогли.

Живу! Пока...

Когда льёт дождь завесою отвесной,
Луна на тёмном небе не видна.
А наша жизнь ни свет, ни мрак - всё вместе,
И серости сплошной полутона.

Луч света прям и путь его короткий,
Лишь в смене сред способный на изгиб...
У человека в черепной коробке
От серости извилисты мозги.

Цвет грязно-серый - красок всех смешенье,
Известно всем, кто с физикой знаком.
А белый цвет удобен для мишени,
Когда стрелок стреляет в молоко.

Свет с темнотою - это лишь контрасты,
А будничная муть - суть...

В тот миг когда свет тьмою станет,
За миг когда день будет ночью,
Убив в нём краски, серость правит,
Она ни тьму, ни свет не хочет.

Ей одинаково не нужен,
И бархат тьмы, и ласка света,
Зима и лето, зной и стужа,
И песнь певца, и стих поэта.

В ней безразличия трясина,
В ней красок нет, ей ВСЁ-РАВНО!
Ей ни приятно, ни противно,
Она — в Забвение окно.

Страшнее смерти в ней остаться,
Став Серым — тусклым и пустым.
Забыв как плакать и смеяться,
Всегда меж добрым быть и злым...

Извечен спор бездарности с поэтом,
Не любит серость чистых душ порыв.
Стремится на кресте распять за это,
За песню грязью клеветы облив.

Пуст нищий духом, злобой ограничен,
И не сумев понять, винит в грехах.
Живя он злом, во всём его отыщет,
Ведь не душа нужна ему в стихах.

И стих ему, лишь столбик рифмы ровный,
Прямоугольный как его душа.
Не любит он природы буйной формы,
Ему души крик, будет спать мешать.

И не узор слов и не песня в строчке,
Нужны ему — а громкость и размер...