Серебром висков

Ну все…ушел, испарился под чужим солнцем…
Мир перевернулся и сжался в бесформенную кучу….
Кажется, еще недавно был незнакомцем,
Теперь стал совсем чужим, но может быть это к лучшему?

Исчезли сны, но появились видения,
Ползущие по стенам и сводящие меня с ума…
Подрываюсь, кричу до боли в ушах, до хрипения…
Выбиваюсь из сил и тихо плачу впотьмах.


Потом уже легче, кошмар не стучит в висках.
Узнаю горизонт, а мир расправляет крылья свои…
Делаю шаг, ...вдруг чья-то холодная рука...

Я была с тобою слишком близко,
Я была с тобой и пала низко,
Говорить с тобою по-английски,
Или так, по-русски, без изысков.
От вина, совсем пьяна я стала,
Я устала, новина мне мало,
Я забыть пыталась, но я знала,
Что с тобой себя я потеряла.
Да ты никогда и не был рядом,
Не смотри теперь печальным взглядом,
Если хочешь, будешь другом, братом,
Но а большего и мне не надо.
Я б могла с тобою по-французски,
Но привыкла говорить по-русски,
Твои разговоры, лыжи, виски,
А в моей...

Стучит сердце от волненья,
И пульсируют виски.
Вновь любовь зажала душу
В свои мёртвые тиски.

Вновь она права диктует,
Что мне делать, как мне жить,
И мешает, да мешает ,
Сердцу с разумом дружить.

Клетка полная канареек, а теперь одна внутри,
сучит ножками норовит побольнее ударить, или
так казалось, по "изуродованному" беременнос-
тью, её телу, что задело? "живот", как клетка, для
будущей жизни? посвятим отчизне или ещё чему,
а впрочем, не важно, она отважно, гордо поняв
голову шла вперёд, несмотря на отёки на ногах
и те пятна, что несколько обезобразили её лицо,
отвратно, настроение, ожидания неминуемых мук
и стук в висках, говорил не только, о подъеме ар...

Прижавшись к барной стойке животом,
Я был в тот вечер зол и непослушен.
Осенний дождь нашёптывал о том,
Что ад уже пробрался в наши души.

Глумилась мысль обрывками цитат
Прощальной неоконченной записки.
"Ты больше не поэт", – сказал закат,
Наполнив стопки элегантным виски.

Был слышен детский плач, но быстро стих…
Пой, пой, малыш, кричи надрывней, выше!
Однажды дорастёшь до лет моих,
Тогда уж не надейся, что услышат.

Я сам вот так же громко пел, точь-в-точь,
С чердачного окна...

Небо низкое опять плачет осенью
и поля укрыты сизыми туманами.
Дождик пишет по стеклу мелкой прописью
и летят по ветру листики рваные.

"Стынет чай уже давно цвета осени,"
не согреет он мне душу усталую.
И блестят виски, что стали белёсыми,
не нужны твои слова запоздалые.

Не нужны мне даже звёзд ярких россыпи
и фантазии твои, и признания.
Лучше вылью-ка я чай цвета осени,
заварю я свежий чай на прощание.

Закрыв глаза
Ты положила голову
Мне на колени
А я,
Коснулся твоего виска
Слегка
Сквозь волосы и кожу
Мысли твои светлели
Ты спала
Как в детстве
Моя

Опять промелькнул год,
Рыжий, серым стал кот.
Чёрная полоса,
Жалит, словно оса...

Утро..тусклая рань...
И настроение - дрянь...
В сердце тоска шипом-
Прошлое гнёт багажом.

Мокрые небеса,
Морось сыпет в глаза.
Скучный настал день...
Встать да пойти?..лень...

Серым клубком свернусь,
Я к вам потом вернусь....
Хандра стучит в висках,
Пишет коряво в листах.

...Серая...скучная рань...
Тусклая..мокрая рвань.....

Слова замирающие на ветру,
С песком забирающим душу.
Может когда-нибудь я пойму,
Что для меня значит лучше.
Часы, как обычно стрелками в такт,
По обручу плавно катаются.
Время не вечно бежит в циферблат,
Порой из него вырывается.
Слова через строчки, что-то кричат,
Кому- то спешат покаяться.
Уверенность- путь, до седьмых врат,
А дальше? Наверно маяться.
Проверить ничтожность величия лжи,
Поверить лавинам обмана.
И вновь на вершине своей пустоты,
Испить яда мыслей дурмана.
Слова...

Уходит старый год,
Спешит навстречу Новый Год
И месяцев двенадцать черёд,
Несётся в пляске новогодний хоровод!

Стремителен бег времени, а тройку времени,
Не удержать, храпят горячие и суровые кони, лоснятся спины,
И белый иней на уздцах. Но! НО! Кричит в сердцах
Возница и погоняет хворостиной, и снег в лицо, и, ах!

Несётся тройка вороная и снег летит из под копыт, полозьев,
Морозцем ветер щёки обжигает, а в кошеве невестушка
Зима и белая развевается фата, накидка...