Серебрить

Под снегопадом снятся мне цветные сны,
Наутро город серебром изящно шит.
В такое время я совсем не жду весны,
Зима всё делает для чувственной души.
Мороз и солнце добавляют торжества,
Картину дня не портит даже дым из труб.
Вдвойне приятно накануне рождества
Быть в настроении отличном поутру.

Под снегом город удивительно красив,
Как будто сказка в жизнь мою вошла сама.
Я у зимы не смел об этом попросить,
А вдруг мои слова воспримут, как обман.
Без всяких просьб украшен город...

После дождичка в четверг -
Солнце по лужам.
После слёз приходит смех -
Очень он нужен.

Разливаясь серебром,
Искрят смешинки.
Обернутся ярким сном,
Станут картинки.

После дождичка теперь
Лучи златые.
Серебристый смех твой, верь,
С солнцем поныне.

Златолико серебро
Смеха энергий…
Долгожданное тепло -
Полное неги.

Открою дверь седым просторам
Их нет дороже для меня
Вздыхают в серой дымке долы
И кареокая земля
И снится ей в осенней грусти
Надрывный окрик журавлей
Благоуханье свежей мяты
И цветь овсяная полей.
Взбрыкнет пугливо старый мерин
И за сохой пойдет старик
Что б и холодною зимою
Был полон стол ржаных ковриг.
Обнажены в немом поклоне
Качают ветви тополя
Давно слетевшей желтой кроной
Играет ветер ноября.
На черной речке тихо свеет
Дразня озябших рыбаков
И заставляет в путь...

В поэтическом клубе,
В антикварной гостиной,
Где над люстрой хрустальной
Потемнел потолок,
Где о Южной Пальмире*
Речь заводят картины,
Музыканты, поэты
Собирались - кто мог.
Красоты позабытой
Пронесли отраженье
Стайки женщин усталых,
Давней моды духи...
В орденах и медалях,
Экономя движенья,
Выходили поэты
И читали стихи.

О высоком и вечном,
О любви и о счастье,
О Французском бульваре
Под весенним дождём...
В стёкла окон хлестали
Листопад и ненастье,
Несмолкающий ветер...

Спустился вечер над водою,
Дорога прыгнула в туман,
И сад, заросший лебедою,
Доносит запах, яблочный дурман.

Отпели птицы, звезды в россыпь,
Ни облачка на небосводе.
И месяц серебрится проседью,
Откинув тени леса на воде.

Камыш нашептывает сны,
В палатке ноет, заблудившийся комар.
А у костра, подросшие сыны,
Глядят на чудо, полыхающих Стожар.

Они с упорством юности живут.
Им ночь - лишь продолженье дня.
Пусть нашим продолженьем будут,
Как искры, оторвавшись от огня...

Чуть приоткрыла влажные глаза
Смеюсь над разозлившейся зимою
Она недобро смотрит на меня
И потрясает высохшей рукою
Мне иногда ее бывает жаль
Сошла с ума от белого безлюдья
Я тоже запахну плотнее шаль
Спасаясь от нее в такую студень
Закрою дверь и затоплю камин
И заварю себе покрепче чаю
Сомкнулся жизни круг до стен квартир
Лишь сквозь окна за миром наблюдаю.
Ну, а седая, тоже хороша
В отдушины поет тихонько мне
И до утра рисует серебром
Картины Ренуара на стекле.

В окно мне глянула Печаль
Твоими карими глазами.
И я припомнил, как свеча
В твоих руках под образами

Желтела пламенем, а ты
Печально-тонкая стояла,
Исполненная немоты,
Пред ликом Спаса: Было мало

Каким-то силам той беды,
Что, наконец, зарубцевалась,
Оставив горькие следы
В душе и сердце. - Ты старалась

Творить молитву, как могла,
Как знала, слышала, умела.
И расступалась в храме мгла,
Светлел твой взгляд, и ты светлела.

Священник густо напевал,
Качая...

Я думаю, что после женщин
по красоте своей, скорее, конь.
Душа от женщины трепещет,
и от коня в душе - огонь.

Стук копыт, по ветру грива.
Конь летит, как дьявол чёрный
Непокорный и игривый,
с холкой, выгнутой задорно.

Ястреб медленно кружится,
не прикладывая сил.
Стройный конь, как чёрт, резвится
без уздечки, без удил.

Мчится он в широком поле,
от копыт земля дрожит.
Конь свободен, конь на воле,
конь в галопе, конь храпит.

По степи ковыль лоснится.
Плещут волны серебра...

Кто-то ходит по паркету,
Серебрит следами тишь.
Я, не требуя ответа,
Говорю ему: ""Не спишь?""

За стеною - завыванья:
Он возьми - да и всплакни.
Я, не требуя молчанья,
Говорю ему: ""Усни!""

Не послушен, шаловливый,
Все шумит, как ураган.
Кто он? Демон нечестивый?
Или просто хулиган?

Я встаю, бреду неслышно,
Выхожу из-за угла.
Вижу: старец цвета вишни
Плачет в ящике стола.

Ростом с малого котенка,
Да в зеленом колпаке -
Плачет, бедный, - горько, звонко.
Теребит платок...

Так высоко, где не бывает птиц.
Как крестик серебрится ИЛ огромный.
Средь облаков, средь белых верениц
он кажется пушинкой невесомой.

А вместе с ним и я лечу домой.
Меня переполняет эйфория
и гордость за величие родной
страны моей, по имени, Россия.

Плывут поля, леса и города
и под крыло ложатся с неохотой.
Свою страну я вижу иногда
не в новостях, а с высоты полёта.

2 Марта 03 г.