Сельские края

Смотрю на ребятишек сельской школы…
Зелёно-жёлтый пол и коридор,
Из Сэконд-Хэнда простенькие шторы -
Российский государственный детдом.

На лето светит неприметный лагерь
И кед советских дырки, и хламьё.
Сбегают на вокзалы и на паперть –
Как от пожара дикое зверьё.

Идут на воровство, мечтая выжить.
Чтобы потом к станку и на поля -
Без аттестата зрелости мотыжить
На Новых русских, жизнь отматеря.

Журналы Форбс… Миллиардеры мэры…
”Дом два”… Тусовки золотых тельцов...

Всего неделю вне игры – в офсайде,
Уехал в беспробудную дыру.
Семь длинных дней без словоблудных сайтов
В портале солнечном “derevnya.ru”.

В меню: огурчик с молодой картошкой,
Смородина, малина с молоком.
Семь вечеров с трёхрядною гармошкой
И ностальгией на “priroda.com”.

Велосипедом – часик до райцентра.
Базарчик. Всякой всячиною торг.
На яблоки на двадцать пять процентов,
Сбил цену лихо, на “zabava.org”.

Теперь я, как заправский сельский «user»
Ложусь с закатом и встаю чуть...

Мое счастье - встречать и опять с тобой расставаться,
Задыхаясь от пыли неуемных сельских дорог.
И опять расцветать, а после опять осыпаться
Лепестками ромашек на твой деревенский порог.
Забываться в ветрах и метелях крещенских морозов,
Вечерами сгорая от слез, как сгорает свеча.
И пока еще льются прозрачные теплые слезы -
Это значит, что память твоя еще горяча.

Мое счастье - звонки вечерами из дали туманной,
Где, казалось, уже позабыли улыбку мою.

Мое счастье в разлуке. И от...

Где поезда проглатывают версты
И где гудят стальные провода
Стоят в пыли рабочие поселки
И может быть большие города

Я не был там, но я про них все знаю
Там как у нас, герои соцтруда
Там как у нас с весною наступает
Всегда нежданная, но знатная звезда

Там варят щи, торгуют кислым квасом
И спорят после сводок новостей
Там по привычке всех ругают матом
И также матом хвалят за успех

Там литр водки – эталон оплаты
И тот же литр от счастья и от бед
Там при инфаркте купят...

Нелюбимая женщина - праздничный ужин,
И цветы, и косметика – это всё зря.
Ты похожа на дождик, уныло-ненужный,
Тот, что льётся тридцатого декабря,
На те ёлки в торговых рядах, что не проданы,
Хоть уже и прошла новогодняя ночь,
На постыло-убогую сельскую родину,
От которой бежит её молодость прочь.
Как хотела ты рядом со мною согреться,
Опереться, укрыться за мужское плечо!
Стыдно мне за себя, за холодное сердце,
За ушедшие годы, за что-то ещё…
Я не вздрогну при звуках чудесного имени...

Вспомни.
Ночь: лунный люминесцентный ветер в закутке
Бетонных стен, охраняемых фонарями.
Оглянись. Образы за стеклом.
Здесь.
Листопад, будто треск костра и хруст гравия.
В развалинах храма
или сельского магазина на пустыре.
Детство: змея, живущая в черепе.
Солнечный свет на подоконнике, было.
Судьба. Грунтовые воды в паузе между
прошлым и прошлым.
Судьба – это змея, прижатая рогатиной
прошлого и прошлого, –
впечатана в камень.

II

Прильнув всей кожей к земле,
Украшенной...

Ты прости, что тебе не писал я,
что казалось тебя позабыл,
что запрятал я душу те чувства,
о которых мечтал и любил.

Ты прости, что с тобой я не вместе,
что живу эту жизнь в далеке,
что мы разные делим постели
и проблемы решаем не те.

Ты прости, что был молод и зелен,
что бежал я от сельских рутин,
что я мчался по свету как мерин,
оглянуться назад не спешил.

Ты прости, что отверг я сомнения,
что не надо мол мчаться вперед,
что мол надо остаться, смириться
и с тобой...

Пойман мой кайман
Он дивный распахнул карман
Зеленой свечи огонь
и дерзкий пламя свет
машина ехала в кувет
открылся рай и тихие странники
мчались вдаль на искуственных конях
У него был 3хлитровый
Залил он полон бак дерьма
и поломалася она !
Куда смотрел его дешевый гений
Помпезный змей своих он дерзновений
Ах он не справедливый ес 300
Поел он моих баксов 300
Ну ты мой уксус заводись
брезгливо дерни автомат
коробочку на скользкий драйв
Ты неудача плохого цвета
Кайман...

В дорогу... Надежда, веди!
Оставшиеся, поднимите
Бокалы за тех, кто в пути...
И ждите. Молитесь и ждите...

Ян Налепка

Летят года над тихой Садгорой...
На кладбище среди мещан окрестных
Лежит, дождем оплаканный, Герой
Советского Союза – не из местных...

Ян Налепка – словацкий капитан,
А ранее – учитель в школе сельской...
Смерть на войне гуляет по пятам...
Он, мертвый, горд: от пули пал немецкой.

И это означает, что врагу
Не шестерил, не заключал с ним сделку....
В упор...

Вечер. Бесплотно
Летят облака.
Всё мимолётно,
Жизнь коротка.

Что значит воля -
Неясно живым.
Кончится поле -
Потянет жилым.

Сельские звуки…
Слышишь, юнец:
Божии слуги
Манят овец?

Тихо всё… Кажется!..
Память-кино!
Господи, как это
Было давно!

Склочница Фёкла,
Ванька-простак,
Жёлтая свёкла…
А можно и так:

Слева за рощей,
Подворьем мала -
Славы и Мощи
Основа была!

В небе планет
Неподвижный полёт…
Пусть много лет
Здесь никто не живёт -

Вечером поздним...