Счесть

Поэт сегодня... Есть от Бога,
Но от Лукавого в сто крат...
И слова чистый бриллиант
Не блещет гранью от подлогов.

Диверсий версий и не счесть,
И высший смысл смещён уныньем,
Тщеславие строкой полынной
Для душ несёт дурную весть...

Не возвышаем дух строкой, -
Ввергаем в бездну! И над миром
Звучит не гимн рождённый лирой,
А стон Поэзии больной...

Поэт - он тать, паяц, герой?

Эй, таксист, довезите до детства!
Знаю, что далеко, ну и пусть.
Так хочу я попасть в королевство,
где запрет на тревоги и грусть,
где улыбки на лицах сияют,
а игрушек и книжек – не счесть!
Там тепло каждый праздник встречают,
там любовь и мечты, всё там есть.
***
Детство, детство далеко ты,
Не догнать мне тебя, не вернуть.
Детство, детство, грустно что-то,
Ты меня, я прошу, не забудь.
Детство, детство – память сердца,
Я дорожку туда протопчу.
Дай мне детство наглядеться
На тебя...

Деньги - их в кошельке моём не счесть,
Деньги - я их готов горстями есть,
Деньги - отлит из золота божок,
Их заготовить надо впрок.

Мани, рубли, капуста, серебро.
Мне бы ну, миллиардов, эдак сто!
Яхты, дворцы, команды, острова,
Да демократии слова.

Это адреналин - большая власть.
Знаю, я не один, но катит масть.
Мною давно поделены места,
Смеюсь с распятого Христа.

Кто я? Для многих я, наверно, бог.
Стою; Я сделал то, что ты не смог.
Снизу - баранье стадо и рога.
Ну, что...

И будет так, что все пройдет:
Обиды, встречи, расставанья…
Судьба другое ниспошлет
И новым поразит сознанье.
Тех перемен, увы, не счесть,
Мир движется по ним упрямо,
Идет, как по ступеням, вверх,
Окольными путями – прямо.
Все, что ни есть, - необходимость,
Все, что ни есть, - все План Отца,
Все, что ни есть, - от Бога Милость,
Все, посекундно и всегда.
Любая цель – преодоленье,
Любая цель – лишь вверх подьем,
Любая цель дает сомненья,
Любая цель – страданий стон…
Любая жизнь...

Не найдёшь, не надеясь,
где-то в сумрачном здесь,
на лугах одиночеств
незабудок не счесть.
Вера - источник.
Надежда - процесс.
Любовь - это цель.
Так что жизнь свою
мерить надо
"от сих до сель"!?
Между прошлым
и будущим
затвердела надежда.
В тяжкокаменном рубище -
неподдельная нежность.

Понимаешь, не передать,
Есть любовь потрясающе сильная,
И готов будешь долго рыдать,
Та любовь – на страданья обильная…
Есть любовь, где желаешь отдать,
Высочайшая, смешана с Болью,
Есть любовь, есть ее благодать,
Что с земною не связана ролью…
Но не даст Себя сильно любить,
Но отправит в дороги земные
И тебя будет долго хранить
И востребует роли святые…
Не предаст, но тебя заведет,
Не оставит, потребует выкуп,
Больше всех Он страданий пришлет
И признание вырвет средь крика...

Я к тебе приду однажды летом,
Не в жару, прохладу или знай,
В светлый день склонимся над Заветом,
Что Отец писал моей рукой…
Бог уймет пристрастных домочадцев,
Приструнит игрою детвору,
И зверье домашнее украдкой
Будет рыскать тихо по двору…
Мы войдем в Божественные Сени,
Мы вдохнем целительную Весть,
Бог и ты… И книжка на коленях,
И посланий праведных не счесть…
Насладись Божественным нектаром,
Береги под правою рукой,
Бог дает здесь Истину недаром
Прежде чем нагрянет Сам судьбой...

То ли ангел какой
расстарался,
то ли бес – всё напутав,
удрал…
Беспричинная тихая радость
в жизнь мою натекает
с утра.

Запах кофе -
прямой, как рапира,
всё пронзает вокруг…
Вкусный гимн!…

Сволочные законы Марфия
отменились один за другим.


Вот так просто –
срослись наши души.
И свидетельств не счесть –
мир живой:

золотой волосок на подушке…
золотой силуэт в душевой…


Иероглифы мятого ситца…
НАС БРОСАЮТ ОПЯТЬ НА ВЕСЫ -
так отчаянно
так ненасытно
друг у...

Поешь… Давай полью на руки…
Да что-то ты совсем не то…
Лежишь… тебе уж не до скуки
И смотришь молча в потолок…
Расклеился. Три одеяла…
И сам одетый до носок,
Как будто смерть тебя застала
Иль от нее на волосок…
Усталый взгляд печально водит
И просит: «Кошке дай попить…»,
Она вкруг миски хороводит,
А там – на донышке… как быть?
Едва присел. Еда уж стынет,
На табуретке, как всегда,
И… тянет волос длинный-длинный…
О, Боже, что же за еда?
Не устраняется. Все было.
И продолжает мерно...

Иди, лекарство, вылечи меня,
Назло всем тем, кто этого не хочет,
Кто под покровом ночи, среди дня,
О гибели моей хлопочет.

Чего же не имется подлым им?
Ведь, кажется, как жизнь меня не била!
Не счесть пробоинам сквозным,
На сердце раненом и стылом.

Не кончен срок моих земных скорбей,
И что так дружно вы меня толкаете в могилу?
Нам не дано понять своих путей,
Своей возней вы мне лишь придаете силу.

Господь наш защищает всех, кто был гоним,
Особенно гонимых понапрасну,
Я после...