Счастья маяк

Скрыто занавескою, в узеньком оконце,
Смотрит в ночку тёмную, оживляя мрак,
Лампы света жёлтое, небольшое солнце,
Словно счастья тихого, маленький маяк.

Это чья-то радость светлого уюта,
Чья-то жизни ниша, чей-то это быт.
И всегда кого-то с нетерпеньем ждут там,
И всегда для них там, свет в ночи горит.

Снова ночь и город, мгла крылом укроет,
И во тьме повсюду, окон светлячки.
Там за ними манят, ласкою покоя,
Тихого уюта, чьи-то маячки.

И средь них конечно, есть и мой родимый...

Загривок взлохмачен,
сжевал папиросу.
Окурок летит
прямо в харю
вопросу:
- Да кто ты
такой???
Чтоб вещать
НАМ
об этом???
- …Привычное ищете.
Тут его
Нету!
Вот как?..
Объяснить Невесомое
Лучше...
Когда отмели
с осуждением –
ссс-куууч-но…
- Что, снова, буржуи,
Я
вам
не угоден?
А если -
по шее??
А если -
по морде???

Пылает глазищами
в хлюпиков в зале,
И хлюпики срочно
скукожась
сбежали.
Но так торопились,
Крутили педали,
друг друга пиная,
что...

Мы все теряем и находим,
Мы движимы игрой волны,
Под свисты ветра на восходе
Летим на парусах любви.

К горе в тумане золотистом,
На зов трепещущей мечты,
Чтоб раскачаться и повиснуть
На нитках собственной судьбы.

Но цель виднеется далёко.
В глубинах соли и воды
Нас ждёт и боль, и катастрофы,
И горечь, и надежд гранит.

Нас ждёт тоска и ожиданье,
Что пламенем в душе горит,
Нас ждут крутые испытанья
И жгучие страды лучи.

И кто лишь тонет, тяжелея
От груза непосильных мук...

А за городом река моей юности,
Где я делал свои первые глупости,
И не ведал в то время усталости,
Там с друзьями совершали мы шалости.

Если б видели, какое там дерево,
Над обрывом у самого берега,
И какой вид на землю, да русскую,
Не спросили б почему так тоскую я.

Моё детство скрылось за годами жизни.
Комом в горле мне нахлынули вдруг мысли.
Получается тогда и было счастье,
Времечко, когда с друзьями я встречался.

Счастье, когда нет у нас друзей потери.
Счастье, когда Родине...

В сердце томлением,
Сладость предчувствия.
Рядом мгновение,
Где счастье случится.

В небе рог месяца,
С ним, звезда рядом.
Как добра вестница,
Светит мне взглядом.

Чем всё нам мниться,
Тем нам становится.
И счастья птица,
К всем, своя просится.

К свету стремление,
Ум не обманет.
Сердца томление,
Радостью станет.

Счастья предчувствие,
Врать не умеет.
И добром случая,
Мир жизнь согреет.
Марковцев Ю.

Мне хотелось немного счастья, и казалось, что заслужил, только вот как в жизни бывает- это счастье я одолжил.
Одолжил, не сказав ни слова, взял тихонько и думал, что-вот, я теперь такой счастливый- оказалось наоборот. Это счастье- оно чужое, а чужое, оно не твоё. На несчастье свое не построить, не получиться ничего.
Ну а тот, у кого оно было, тихо голову опустил, не сказал ни единого слова, просто взял и меня простил.

Вы оставили имя в истории?
Ну и что — счастье вовсе не в том.
Счастье в том, что в себе вы построили,
В том, что в жизни вам стало добром.

В том, что вам отражение в зеркале,
Не дарило во взгляде упрёк.
В том, что вы за успехом не бегали,
Но он сам, к вам пришёл в его срок.

Ну а имя, пусть громко звучало,
И его узнал, весь мир Земной.
Лишь звучанием счастье не дало,
Без любви — оно звук лишь пустой.

И глупцы лишь, страдая тщеславием,
Отдают всё для славы имён.
Забыв близких...

Присела бабочка на розу,
Чтоб слиться в радужной красе,
Вокруг роса, как чьи-то слёзы,
И лучик солнца на росе.

Как жаль, но солнце скрыли тучи,
Увы, красоты столь летучи,
И блеск, и радуга в плену,
С землёю быстро рвут струну.

Недельку крылышки красивы,
Красот исчезнут переливы,
Засохнут к осени цветы,
Повиснут счастья лоскуты.

Назвали бабочкой бы счастье?
Придёт оно на день, на два,
И снова осень, дождь, ненастье,
И счастье-бабочка мертва.

Вновь расцветёт, быть может...

ярко красными цветами
парк кивает весело
словно дорыми глазами
и поет мне песенку

Улетела в края южные,
Счастья птица журавлём.
У неё свой путь, не нужен я,
В разных странах мы живём.

В разных странах и стихиях,
В ритмах разных и мирах.
Здесь внизу пишу стихи я,
Её путь лёг в небесах.

Мысль крылата, но бескрыло,
Людей тело — не взлетит.
И уходит его сила,
На земной, суетный быт.

День за днём одно и тоже,
Ум теряет остроту.
Друг на друга дни похожи,
Я застыл и не расту.

Осень, к югу счастья птица,
Летит в стае журавлей.
Но назад не возвратится,
Я не...