Счастье пути дальнего

А за городом река моей юности,
Где я делал свои первые глупости,
И не ведал в то время усталости,
Там с друзьями совершали мы шалости.

Если б видели, какое там дерево,
Над обрывом у самого берега,
И какой вид на землю, да русскую,
Не спросили б почему так тоскую я.

Моё детство скрылось за годами жизни.
Комом в горле мне нахлынули вдруг мысли.
Получается тогда и было счастье,
Времечко, когда с друзьями я встречался.

Счастье, когда нет у нас друзей потери.
Счастье, когда Родине...

В сердце томлением,
Сладость предчувствия.
Рядом мгновение,
Где счастье случится.

В небе рог месяца,
С ним, звезда рядом.
Как добра вестница,
Светит мне взглядом.

Чем всё нам мниться,
Тем нам становится.
И счастья птица,
К всем, своя просится.

К свету стремление,
Ум не обманет.
Сердца томление,
Радостью станет.

Счастья предчувствие,
Врать не умеет.
И добром случая,
Мир жизнь согреет.
Марковцев Ю.

Рожденьем включен дней отсчёт,
Всё здесь во власти Высшей Воли.
Она судьбу и жизнь даёт,
Нам в ней назначив наши роли.

Забытый фартом и друзьями,
Я не кляну за это долю.
Всё решено так Небесами,
Когда нас одаряли ролью.

Всем, под своею лишь звездою,
Нам жизни путь был дан судьбой.
И ролью жить стремясь чужою,
Жизнь этим сделаешь пустой.

Звезда чужая не укажет,
К истокам нашим нам путей.
Под ней чужой, пути не наши,
И роли, нам чужих людей.

Рожденьем дней отсчёт был...

Мне хотелось немного счастья, и казалось, что заслужил, только вот как в жизни бывает- это счастье я одолжил.
Одолжил, не сказав ни слова, взял тихонько и думал, что-вот, я теперь такой счастливый- оказалось наоборот. Это счастье- оно чужое, а чужое, оно не твоё. На несчастье свое не построить, не получиться ничего.
Ну а тот, у кого оно было, тихо голову опустил, не сказал ни единого слова, просто взял и меня простил.

Дорогой лесной ли, путями морскими ли,
Куда б не пошли, мы приходим в своё.
Удача есть всем, кто когда-либо жили,
Но мы в невозможном, забыли её.

Здесь каждым движением мысли ли, тела ли,
Мы что-то меняем, ломаем, творим.
И к нам возвратится, всё то что мы сделали,
Заполнившись нами, иль нами пустым.

Делами своими ли, или бездельем ли,
Нам суть жизней наших и наших планид.
Пути замести, мир не сможет метелями,
Тем кто жизнь свою, сиднем всю просидит.

И в доброй ли песне времён...

Что же сделать мне чтобы,
Стал родным мир Земной,
Чтобы в душу без злобы,
Он глядел добротой.

Как понять мне что ложно,
А что верно в пути.
Чтобы было возможно,
Западню обойти.

Ложь и правда похожи,
Сплетены меж собой.
Что есть что понять сложно,
И врёт выход простой.

Следствий нет без причины,
В ней начало начал.
И толчок путям длинным,
Первый шаг на них дал.

И я зла не желая,
Тоже должен шагнуть.
Но беда — я не знаю,
Как, в добро найти путь...
Марковцев Ю.

Раззадорит только трудность,
Собой смелого в пути.
Опыт дней прожитых мудрость,
Дав, поможет всё пройти.

Труса — трудности пугают,
Глаза страха — велики.
В слона муху превращают,
И в проблемы — пустяки.

Почти всё преодолимо,
А что нет, то обойди.
И пройдя проблемы мимо,
Найдёшь ключ к ней впереди.

В жизни всякое бывает,
Прямо — не во всём быстрей.
Путь смекалка сокращает,
Смелый —в храбрости умней.

Не путей ломает трудность,
А боязнь её в сердцах.
И взяв верх толкнёт на...

Вы оставили имя в истории?
Ну и что — счастье вовсе не в том.
Счастье в том, что в себе вы построили,
В том, что в жизни вам стало добром.

В том, что вам отражение в зеркале,
Не дарило во взгляде упрёк.
В том, что вы за успехом не бегали,
Но он сам, к вам пришёл в его срок.

Ну а имя, пусть громко звучало,
И его узнал, весь мир Земной.
Лишь звучанием счастье не дало,
Без любви — оно звук лишь пустой.

И глупцы лишь, страдая тщеславием,
Отдают всё для славы имён.
Забыв близких...

Присела бабочка на розу,
Чтоб слиться в радужной красе,
Вокруг роса, как чьи-то слёзы,
И лучик солнца на росе.

Как жаль, но солнце скрыли тучи,
Увы, красоты столь летучи,
И блеск, и радуга в плену,
С землёю быстро рвут струну.

Недельку крылышки красивы,
Красот исчезнут переливы,
Засохнут к осени цветы,
Повиснут счастья лоскуты.

Назвали бабочкой бы счастье?
Придёт оно на день, на два,
И снова осень, дождь, ненастье,
И счастье-бабочка мертва.

Вновь расцветёт, быть может...

Мне страшно быть,
еще страшней не быть.
Быть страшно потому,
что вектор бытия
в небытие берет начало
в небытие вонзаясь острием.
Не быть же страшно потому,
что очень быть люблю
и ради своего существованья убью,
предам и погублю.