Счастье поэта

Перо поэта

Проходит всё, пройдет и это.
Быть может, даже жизнь пройдёт.
И только за ухом поэта
Перо по-прежнему живёт.

Быть может, бронзовым зубилом,
Стих, вырубая на скале,
Мечтал он о таком красивом
И легком сказочном пере.

К нему спустились сразу обе:
Жар –птица с Синей, счастья птиц.
Спросили: И чего ты хочешь…
А он к груди тех птиц приник…

Исподтишка за крылья дернул,
И перьев для пера нарвал.
За то по маковке безмозглой
От птиц он долго получал.

С тех пор поэтам...

Погиб поэт!- невольник чести —
Пал, оклеветанный молвой,
С свинцом в груди и жаждой мести,
Поникнув гордой головой!..
Не вынесла душа поэта
Позора мелочных обид,
Восстал он против мнений света
Один, как прежде… и убит!
Убит!.. К чему теперь рыданья,
Пустых похвал ненужный хор
И жалкий лепет оправданья?
Судьбы свершился приговор!
Не вы ль сперва так злобно гнали
Его свободный, смелый дар
И для потехи раздували
Чуть затаившийся пожар?
Что ж? веселитесь… Он мучений
Последних...

Душа поэта! Чуткая струна,
Она созвучна сердца состоянью,
На ней поют то солнце, то луна,
То счастие, то разочарованье,
То радостью стремительно летит,
То нудною тоской бредёт печально,
То боли состраданьем созвучит,
То просто пустоте, почти фатальной...
Душа поэта - тонкая струна,
Нуждается в надёжнейшей защите,
Открытостью подвержена она
В утрате своей чуткости. Взовите!
К Защитникам! - Они лишь зова ждут!
Они с любовью видят наши муки,
Но выбор наших душ почтенно чтут,
И...

Любите, женщины, поэтов,
И будет счастье вам в любви!
Венок чудеснейших сонетов
Подарят, как цветы, они...

В дыму из грез, словес, мечтаний
Живут поэты; и богиней
Себе любимую представив —
Возносят в вечность ее имя.

Зажгут глаза, все дни — не скучно,
И шепчут нежно благозвучья,
Фантазий брызг у них фонтан…

Любите, женщины, поэтов!
В сияньи огненного света
Обнимет вас любви дурман…

Жизнь свою, без неё прожигая,
Иногда мемуары писал.
Жил он жизнью, в стихах улетая
Нам о ней он в них рассказал

Красотою не блещет затмящей,
Станом точным не обладает,
Но глазами и взглядом горящим,
Лучи солнца она затмевает.

Но без всякого злого умысла,
С чистой искренней душой,
Даже больше, чем добрыми мыслями
Говорила она о нём.

Но судьба по-другому решила
Для неё иной выбрать путь,
Может где-то она поспешила,
Но теперь это им не вернуть.

Так и будет он просто поэтом...

Златовласая девица,
будто сказочная птица,
мне явила божью милость:
"Примешь, мол, себе в удел
словом жечь сердца людей".
Глядь!? Бесследно удалилась...

Не наград боярских ради,
не холопьего ремня
понесу я пламя правды
внутрь Древнего Кремля.

"Стой!!!"
-взревёт служака важный:
"К Самому приёма нет!
Там, где в рифму вторит каждый,
эка невидаль поэт!"

Пусть…Лжецы! Не успокоюсь!
Отстою поэта честь,
попирая геополюс
и вершину Эверест.
А схватив перо Жар...

Даже когда я ослабну и звуки,
Силы не хватит в слова мне связать.
Не отпущу я в бессилии руки,
Буду в себе, петь душой продолжать.

И пусть без звука, и сам я лишь слышать,
Буду ту песнь, но чуть-чуть всё ж она,
Мир, в нём присутствуя, сделает чище,
И в ком-то душу разбудит от сна.

Так же когда-то меня разбудила,
Песни, поэта ушедшего, тень.
В душу стихов вязь, навек подарила,
Ими заполнив, мне каждый мой день.

Души поэтов, в стихах здесь оставшись,
Тем, кому Дар слышать их...

Я хотел бы стать поэтом
И,чтоб ты меня любила.
Наслаждаться песней звуков,
О чём бы ты не говорила.

Я хотел бы быть влюблённым,
И дарить всю силу страсти,
И тобою опьянённый,
Нежным быть,дарящим ласку.

Я хотел бы,удивляясь,
Открывать в тебе всю прелесть,
И тобою восхищаясь,
Написать стихи про нежность.

Я хотел бы верить в счастье,
Знать,что ты меня не бросишь,
Как хотел дарить бы радость,
Быть с тобой всегда хорошим.

Но проходит время; радость
Испарилась вновь с мечтами...

О странный миг любви поэта.
Лилова красная река.
Неугасимый поток света.
И океана буйство красота.

Секунда горького признанья.
Комет сгорающих слеза.
Миг откровенья покаянья
Любви ушедшего творца

Ты словно вьюга неземная
Веков не знаешь гимн творя
Где каждая строка рыдая
Поет прекрасней соловья

И тайну вечности вскрывая
Где смерть пред жизнью как раба
Планете счастье излучая
Творишь дыша как небеса

О странный миг любви поэта
Воспевший жизни океан...

Сто часов счастья...
Разве этого мало?
Я его, как песок золотой,
намывала,
собирала любовно, неутомимо,
по крупице, по капле,
по искре, по блестке,
создавала его из тумана и дыма,
принимала в подарок
от каждой звезды и березки...
Сколько дней проводила
за счастьем в погоне
на продрогшем перроне,
в гремящем вагоне,
в час отлета его настигала
на аэродроме,
обнимала его, согревала
в нетопленном доме.
Ворожила над ним, колдовала...
Случалось, бывало,
что из горького горя
я...