Сбежать

Спит душа, не прикрыта. Ногая
Может лишь чуть прищурила глаз
Так устала, где вечно сбегая
Не сбежала она и сейчас.
Не сбежала, прикрыться не смела
От людских недомолвок и лжи
В одиночестве счастье узрела
в счастье этом хотела прожить.
Но и этого видно так много
Посчитали людские глаза
Что ее неприкрытость в дороге
От побегов лишь только слеза.
Не умытая. Вся безутешна
Каждый раз собираясь вздремнуть
Снова гонят её и не спешно
Выдвигается медленно в путь.
Нет в душе одинокой...

По волнам грусти вдаль плыву -
Надежда тает, как мгновенья.
Я этот миг переживу -
Как много стоит жизни время!

Мне не найти иных времен,
Я это время изучаю.
А говорят - в иных годах
Иной был вкус, я понимаю…

К закату тянется судьба -
Что будет дальше, все мы знаем…
Не дрогнет перышком душа,
Что вдаль куда-то отлетает.

Я жил, как сердце мне велело -
Ошибок много - все мои!
И ничего, что снег сединок
Стал охлаждать мои деньки.

Что ж, нажил грусть и боль надежды...

От меня сбежало время.
Я споткнулся и отстал.
Мой характер твёрд как кремень.
Нервы крепче чем металл.

Есть выносливость и сила,
Быстрый ум и цепкий взгляд.
И пока не рвутся жилы
Как потрёпанный канат.

Я бежал за ним вдогонку.
Отставал и догонял.
Молодец. Но мало толка.
Сбился ритм. Окончен бал.

Лишь одна всего помарка.
Быстро вышел из пике.
Но оно сбежало. Жалко…
Вот и скрылось вдалеке.

Там, где живут собаки,
Кошкам не жить ни как?
Нет. Неизбежность драки
Острым когтям пустяк.

Пусть убегают кошки
Прячась в густых ветвях,
Но переждут немножко.
Преодолеют страх

И нанесут ответный
Прямо в глаза удар.
Кошкам по силам это.
Ловкость - прекрасный дар…

Войны не их стихия.
Кошка плохой солдат.
Но времена лихие –
Псы ломанулись в сад.

Псы захватили землю
Диких и вольных кис.
Страшному лаю внемля
Кошки рванули ввысь.

Кошки сбежали вроде.
Вроде закончен бой...

Шагали поэты под пули
И гибли красиво, но глупо.
Не пишут остывшие трупы,
Тихонечко сидя на стуле,
Свои гениальные строки.
Сбежали поэты до срока
От трудной, но важной работы.

Сбежали от жизни поэты.
Погибли таланты бездарно.
Прекрасных стихов уникальных,
Наполненных красочным светом,
Читателям больше не дали.
И кто-то когда-то едва ли
Такие шедевры напишет.

Придуманное море синеет предо мной,
Придуманное море плескается волной.
Придуманное небо всё в тучах, но на нём,
Просвет собой наполнила, синь ясная клочком.

Сижу я на скамейке, покой в душе моей,
Сижу я на скамейке, один и нет людей.
Никто мне не мешает, я не на их путях,
Никто мне не мешает, я одинок в мечтах.

Сбежал из мира-яви, в страну волшебных грёз,
Сбежал из мира-яви, в мир где нет боли слёз.
Здесь всё по моей воле, так как хочу я сам,
И сам я здесь решаю, когда идти...

Не нахожу прощальной рифмы
Все нежности равны нулю.
Как дождь по крыше бьется - Вот так и я сейчас - кроплю:
К словам простым потерян привкус,
А соль осталась в позвонках.
- пусть будет слишком быстрым,
Как ток бегущий в проводах.
Как время, разомлевшим летом
Сбежало в тень простывших грез:
Вот так и я бегу по свету
Лишь от тебя и не всерьез.

Друзья? Знакомые? Просто приятели?
Кто мы друг для друга теперь?..

Одно неизменно: 'Добрый день' - обязательно,
Поклонов очередь обаятельных,
Рукой учтиво раскрытая дверь:
- Как ты? Что делала эти месяцы?
У меня новость - летал во сне.
- Я - хорошо.
А в душе - околесица:
Хорошо, это когда ты - ко мне
Вернешься:
- Устало выглядишь.
Мало ешь, много куришь,
Как всегда?
- Ем. Курить бросила.
О чем мы, о чем:Бред, глупость, чушь:
Устало выгляжу? Тяжело. Одной.
- Да:
- А ты все...

Бывает стыдно, неудобно,
Когда, случайно, невзначай,
Я, как свидетель инородный(!),
Не за столом, где пили чай,
Услышал камерно-салонный,
Я разговор, почти фривольный, -
Морской Души моей печаль.

Прошу простить меня: читателей,
Врагов моих и почитателей,
За этот пересказ в стихах! -
Настолько, по уши, в грехах,
Что моя исповедь(!) Мечтателя,
Развеселит всех изыскателей(!)
И возвратится, may be, в снах,
Однажды, к вам, не вызвав страх,
У любознательных старателей...

Чтоб не...

Не прижиться тебе в тихом омуте Граца.
Не зимуют здесь раки, не видно чертей.Сонный бюргерский рай – не московский вертеп.
Эта жизнь – не твоя.
Нет причины остаться
навсегда среди добрых, степенных, чужих,
безмятежных, довольных и сытых австрийцев.
Этот рай в шалаше для тебя не годится,
Да и милый не мил...
Ты отсюда сбежишь –
за цыганской звездой, на восток и на волю.
Три часа в самолете – и снова Москва.
Мы, несчастные жертвы ее колдовства,
раны в сердце посыплем московскою...